The Long Time | Die währende Zeit

Poems | Gedichte. English | Deutsch

Donald Berger, Christoph König

• Publisher: Wallstein
• Year: 2015
• ISBN:
  9783835327603
• Topic: Literature
• Subtopic: Ancient Poetry
• Index: Literature

Eine eindrucksvolle Stimme aus New York - erstmals übersetzt ins Deutsche.Die Gedichte von Donald Berger, der 1956 in New York City geboren wurde, haben einen unverkennbaren Ton. Sie sind lakonisch und unruhig zugleich, unterlegt mit höchstem Raffinement. Berger arbeitet mit und im Material der Alltagssprache, er steht in der Tradition der amerikanischen Popdichter wie Allen Ginsberg und ebenso in der einer symbolistischen europäischen Poesie. Seine Gedichte entstehen als Übersetzungen einer an die Sprache und das Sprechen gebundenen Analyse und meiden das direkte Aussprechen von Gefühlen, sie geben nicht vor, eine »Wahrheit" zu verkünden.

Die Sonne und alle ihre Strahlen

Verstecke dich vor dem Hügel,

Der sich festhält.

Junge Blumen richten sich auf,

Deine sind die blauen.

Gib das jetzt hin

Und reibe es nie.

Die Kraft folgt:

Fliege gerade, sei mild.

Nichts ist falsch, die Augen vergessen nicht, ich weiß

Das ist ein Gesicht, doch nachts ist es

Das Leben, das du gelebt hast, für mich.

Wusstest du, dass Zweige

Auf ihrer, stets gleichen Höhe bleiben?

Deine Lieder trockneten das nasse Holz.

Ein weißer Fleck verlässt unsere Hände.

Du betrachtest diese Dächer,

Und jemand sagt ja in deinem Kopf.

Es ist der Verstand eines Babys. Ungefähr ein Jahr

Bleibt dir, bevor deine Kultur nicht mehr warten kann.

Dein Auto vermittelt den Eindruck, es könnte uns

In Dinge hineinführen statt weg von ihnen,

Sobald wir wissen, was diese Dinge sind.

Ich wollte, die nächste Erinnerung sei

Die, etwas nicht zu wiederholen,

Wahrzunehmen, wie alles ist, aber nie zu erklären.

Lieder sollen dich beruhigen und leichtfüßig abstauben.

Der Tag kommt, er versucht, zu fragen, ob er interessant schien,

Zu denken, das kann es nicht gewesen sein,

Wie man nicht groß, nur da sein kann.

Was also, wenn Ohren keine Augen sind.

So etwas sagen Dichter

Auf dem Felsen, wo jeder hinsehen kann,

Das Herz so angespannt und eng

Wie ein einzelner Ton aus dem Schnabel eines roten Vogels.

Deine Gedanken, dein Kopf bleibt ungelesen.

Was sonst würdest du sagen

Silben zählen, oder Kirchenglocken?

Wie die Frucht, die größer wurde als der Baum, auf dem sie wuchs,

Ist dein Geist nicht der eines begehrten Gebäudes,

Nicht der einer allzu netten Person, ein Zauber, ein Lamm.

Wie der, der die Spitze des Billard-Queues erfunden hat

Und der noch lebt, sein Haus sichtbar wie Licht.

Du hast einen warmen Stöpsel

Als Namen.

Kleide dich nett, und schaue gut,

Aber stürze bitte nicht.

Eine Stimme trifft uns an der Stelle, die der

Kraft vorbehalten ist. Wir wissen, wer wir sind.

Bist du nicht der Mensch, der lebt, der Mensch, der

In Wörtern spricht, für die es keine Wörter gibt?

Das Wasser gibt uns zu denken

Es gebe mehr Zeit, dass dort Licht scheine.

Der Rauch, der von dem Weg aufsteigt, den deine Augen

Entschieden hatten, ohne dich zu gehen –

Welche Art von Herz?

Ich bin froh über die Wolken,

Dass das Kuvert in unserem System leer ist,

Dieses Gefühl des Neids bei jüngeren Männern,

Und häufig Tränen auf dem Koffer.

Es war amtlich,

Es veranlasste dich zu reden,

Laut zu schluchzen,

Oder an das kochende Wasser zu denken.

Wir hatten eine Liste mit Wörtern genau für diesen Augenblick

Als wir nicht mehr in Versen arbeiten konnten, oder nicht mehr mochten.

Du konntest besser als jeder andere Glocken erklären.

Das waren unglaubliche Entfernungen, und niemand

Dachte daran, sie zu überwinden. Andere Leute zu lesen

Ließ es unmöglich, aber immer noch großartig erscheinen.

Gott...