Californischer Wein

Ein amerikanischer Hymnus

Patrick Rabe

• Publisher: Books on Demand
• Year: 2020
• Print ISBN:
  9783752604658
• Edition: 1
• eBook ISBN:
  9783752655667
• Topic: Literature
• Subtopic: Poetry
• Index: Literature

Amerika im Umbruch, die Welt im Umbruch. Wieder einmal wird die Frage gestellt: Was wollen wir, was trägt uns als Menschen tatsächlich? Oder wie Kurt Cobain es beim legendären Unplugged von Nirvana mit einem Meat Puppets Cover formulierte: "Und nun beginnen die vielen Hände ein neues Plateau abzutasten..." Wo geht die Reise hin? Und welche bisher vielleicht ungesehenen Gefahren lauern im Unterboden? Der deutsche Autor Patrick Rabe ist seit jeher fasziniert vom amerikanischen Mythos, den er in der Hippiezeit der 1960er ansetzt, und der sich seiner Meinung nach deutlich vom "Amerikanischen großen Traum" unterscheidet. Beim amerikanischen Mythos geht es nicht um Karriere und Erfolg, sondern um Identität. Dieser nachzuspüren, und zu schauen, was aus ihr geworden ist, ist Ansatz dieses Buches. Es ist zugleich ein Fanal gegen Rassismus, Menschenverachtung und Neofaschismus.

Frühstück mit Freunden
(light my candles in a daze)

Abstürzen aus dem Schrott Deutschlands

in die überreifen Früchte Californiens,

und merken, dass man allein ist.

Auch die Californier verstehen sich nur noch

mit den Stahlträgern der Redneck-Agenda,

die ihre Plastikwelt aufrecht erhalten.

Aber ich höre den Mythos flüstern

in den Trauben

und unter den Schuttbergen.

Und ich greife die Hand

eines Wesens, das noch daran glaubt,

so wie ich,

und nicht an Schnaps, Korn und Bier,

wie meine Freunde,

die meinen Funk

mit ihren deutschen Käsekuchengehirnen

nur als Bildstörung auf ihren Fernsehern

erkennen können,

wenn das Programm

plötzlich nach Tod

und nach mit Blut übergossenen Krankenwagen riecht,

statt nach Micky-Maus-Amerika-Erklärungen,

Israeldeutungen aus dem

„Das darf man nicht mal im Traum in seinem Unterbewusstsein

als noch nicht geborenen Gedanken

als erahntes Gefühl wahrnehmen“-Maulkorb,

den man als Schmuck im Kopf trägt,

und nach Merkel, die man für alles verantwortlich machen

kann,

deutscher Vergangenheitssülze in Dokumentationen von Guido

Knopp und Heinrich Breloer,

und Großer Kloalition mit Pissoirabfluss

in den asozialen Medien.

Und wir erwecken die Toten

und sie tanzen.

Doch im mir verhassten Heimatflughafen Deutschland

riecht Californien anders.

Alle denken, dass es stinkt,

weil wir hier immer noch

Jacobs Gammelmundgeruch-Kaffee saufen,

denken, er wird progressiver,

wenn wir ihn mit „C“ schreiben,

und dass wir Afrika und das Trinkwasser retten,

wenn wir keinen Nescafe trinken.

Doch wir erschufen damit nur

10 kleine Negerlein,

die in einer Zeitschleife gefangen sind

und immer wieder in einem Schlauchboot im Mittelmeer

ertrinken.

Gimme a Leonard Cohen-Afterworld!,

fleht Kurt Cobain.

Und er zündet in dumpfer Morgeneuphorie

eine Kerze an,

im lila Nebel des LSD-Meskalin-Heroin-Gemisches,

das die Hippies übriggelassen haben,

Mutterkorn-Sodbrennensäure,

die Timothy Leary

aus seinem verfaulten Kopf geschwitzt hatte,

um die letzten Deutschen zu vergiften

und sich von Albert Hoffmanns Nazivergangenheit zu befreien.

Dumm nur, dass er damit auch jede Menge Amerikaner

erwischte.

„Das ist nicht Gott!“, murmelte Kurt.

„Nein.“, sage ich,

„Da hilft auch kein Klebstoff und kein Terpentin,

um den Teufel auszutreiben.

Wir müssen einsehen,

wo Gott zu einem Kind wurde,

und dann müssen wir

die blitzende Würznutte

im Salzeiter heilig heißen

und sie möglichst unverfälscht in den Salpeter gießen.“

Rasch brennt ein gelbes,

wahnwitziges Feuer

unter dem irren Gelächter

des Schwefelgeistes.

Doch ich fasse ihm in die Hand

Und sage ihm:

„Wir dürfen nicht immer füreinander eintreten,

wenn wir befürchten, dass es der andere nicht hinbekommt.

So vermasseln wir alles.

Ich bin kein Karmaberater.

Dafür bin ich zu da

und zu wenig dort.“

Ich entzünde eine Kerze.

Aufatmen. Refuge.

And not the last.

Auch, wenn der gammelige Wackelchinese,

der mich immer wieder belästigt,

das gerne so hätte.

Er grabscht in seinen Kopf

und holt sich die Würmer heraus,

die seine Chinockenbedürfnisse sind:

zwei vergewaltigte Drachen,

die erhaben geblieben wären,

hätte er China oder den Himmel nie verlassen

und wäre nicht in die Hände

einer irren Nazifamilie gefallen,

die Chinesen adoptieren,

ihnen deutsche Namen geben,

und sie in amerikanische Käsetoastsandwiches

mit deutschem Spießerfrühstückgeschm...

Table of contents

• Inhaltsverzeichnis
• Hotel California
• Aion of Noia
• Worterklärungen
• Als die Alligatoren die Gullis verließen …kamen die Ratten aus ihren Löchern
• Staubsturm
• Frühstück mit Freunden (light my candles in a daze)
• Merica (Süße Californen)
• „Wenn er wiederkommt…“
• Nothing else matters oder Zwischen zwei Weihnachtsabenden
• Auf dem Feld
• Die Flamme
• Impressum