Putita golosa

Por un feminismo del goce

Luciana Peker

• Editorial: Editorial Galerna
• Año: 2018
• ISBN del libro electrónico: 9789505567232
• Categoría: Ciencias sociales
• Categoría: Feminismo y teoría feminista

El deseo es el núcleo de la autonomía femenina. El deseo de no aguantar la violencia que no solo no cesa, que toma revancha contra el no de las mujeres o contra sus decisiones: irse con alguien, no irse, dejar a un novio, empezar a trabajar, salir a bailar, vestirse, desvestirse, invitar a salir o a tomar un helado de dulce de leche. Putita Golosa es un texto descarnado y sensible, en el borde del periodismo, la crónica, la poesía, el ensayo, el porno naif y el texto de género. La intimidad es política y, en tiempos en que el feminismo es uno de los mayores actores políticos de la Argentina, los costos sobre el cuerpo, la amorosidad, el erotismo se cobran en el punto G de algunas mujeres activas en las calles y destempladas entre sus sábanas. La violencia tiene una contracara. No igual ni comparable. El maltrato no es equivalente al destrato. Sin embargo, también se levanta como una forma de desaire y de disciplinamiento. Putita Golosa. Por un feminismo del goce intenta combatir el mandato de relajarse gozar frente a la opresión para reivindicar la multiplicidad de goces posibles en una libertad que se escribe sin final a la vista ni visto que pueda frenar la marea feminista.

Capítulo 1
PUTITA GOLOSA

Putita golosa

—¿Sólo sexo?

Llegar al cielo del cuerpo enmudecido. Gritar a pesar de las paredes de durlock y de los gritos vedados aún para lxs hijxs, a los que las palabras monocordes les suenan a arameo. Gritar como un permiso que el placer arroga. Gritar como si la garganta no contuviera el verbo indescriptible de la piel rosa encaramándose al colorado. Gritar como si el ardor redescubriera el cuerpo endemoniado. Gritar a pesar de los porteros que custodian la sexualidad de una madre que de día acarrea mochilas y convida la torta de los cumpleaños. Gritar ante el silencio de desear en voz baja para que no se escuche, para que no se note, para que no se dé cuenta ni quién puede desear al cuerpo que desea.

Gemir sin consonantes mientras en la radio Amalia Granata cuenta su sexualidad express de consoladores para usar entre los congestionamientos de autos. Sin que se note. Sin tragarla. Sin olores, ni suciedad, ni miradas dislocadas del cuerpo partido y perdido de su eje, ni gritos que retumban, ni transpiración arrancada de las axilas escépticas de tan asépticas, que ya las narices no sucumben ante el cuerpo invitado como si la idea fuera cuerpos que se tocan sin tocarse.

Hay gustos, elecciones y soledades bienvenidas. Pero la autonomía femenina encuentra, muchas veces, a veces, o miles de veces, el límite de su debilidad en el deseo. Al menos es el deseo (de nuevos trabajos, nuevas familias y nuevas luchas) el que invita a ir más lejos, a poder con más victorias de las que tuvieron un día nuestras abuelas y redoblar la apuesta para nuestras hijas. Y también es el deseo el que, a mí, muchas veces nos redobla la contradicción imperiosamente filosa. Ir para adelante como un huracán al que nada ni nadie detiene sin esperar la carroza, ni el carruaje con príncipe al volante, ni un zapato que nos calce perfecto, ni un beso que nos redima y cargar calabazas, niñxs y oficios por los hombros.

Pero sí se desean dedos que lleguen a la propia espalda o que, más aguerrida y azarosamente, apenas acaricien las rodillas o soplen el cuerpo delineado que gusta entre sus rayas hacer algo más que dividirse. Que desvistan la piel y encuentren en la inhospitalidad presunta del brazo una piel nueva vestida de erizo en el lunar al que los sexólogos no le ponen letra y que, sin embargo, delata la piel en la conjunción de un deseo de visita. Que huelan, que acaricien, que quiten los zapatos, que desabrochen los corpiños –que ya sabemos hacerlo solitas pero que la sexualidad es juego o es aburrida y el convite es a dejarse hacer lo que ya sabemos y redescubrir siempre el creciente ludo del cuerpo nuevo–, que dejen la ropa puesta, que sepan que arrodillarse es un regalo bendito que no inclina de por vida pero da gracia como cuando se toca el piso en el subibaja porque se sabe que es envión hacía un aire bendito, que festejen el hambre y que dejen lo mejor para el postre. Y que haya postre. Y, después, sobrecama, porque el sexo también se espera en el mejor abrazo, el más sabio, el que amortigua la subida infinita.

“Pecho: putita golosa”, le colgó Rosario Central una bandera a Newell’s en su el clásico, del 26 de julio del 2015, atrás de su arco. Después, ganaron. La metáfora lineal quería decirle al rival rojinegro –casualmente adoptado desde que nacieron mis hijos como el club al que prefiero festejar– que le gusta que le metan goles. No me dan urticaria las metáforas futboleras. Pero preferiría que no sean en contra del placer femenino y convocar a las tortas y al goce, al dulce de leche chorreante y a la manzana acaramelada apenas mordida. No creo que el deseo pueda ponerse en palanca de corrección pero sí que las palabras también provocan y son parte de un juego en donde el mejor camino es el encuentro. Y contra todos los mares que piden controlar el deseo propongo la irreverencia de apropiarse de la bandera rival y (no esquivo la pelota) planto bandera.

Soy putita golosa.

Y, a veces, no me la banco.

No sé lo que es empalagarme

Putita Golosa no sabe lo que es empalagarse

La noche que se sale no es igual a la que se entra

—Las amantes no se maquillan —dice Pedro Mairal en “La Uruguaya”.

Los rojos no son para que los labios se pierdan en la carne

La desnudes lenguaraz se desalinea

La sed es insaciable

Escupe pasto

Pide postre

Pide pan

Pide otro más.

La torta de manzana se come con helado

Porque lo caliente es frío

Porque lo frío es caliente.

No hay una frutilla del postre

Putita Golosa quiere más cuando le dan

Quieren cerrarle la boca

Y Putita se venga con su propio dulce de leche.

Cómo se desentraña el deseo encarnado en el cuerpo vuelto carne vuelto seda para volver a enroscarse en un caracol andante sin latidos despacientado de su propia impaciencia

Cómo se descabalga el cuerpo montado en su propio abismo, el mar desenvuelto en arena picada como una danza que va de puntas hasta el agua que quita el ardor y trae la sal y la revuelta y la alzada

Cómo se remoja el olvido.

Cómo se doma al cuerpo endemoniado de furia de estar sedado y arremangado ante los pies de la orilla barriendo con las piernas como presas quietas.

Cómo se sienta a la espalda inclinada, impertinente, sin posibilidad de aquietar las sombras estampadas entre los relámpagos de luz que te muestran erguida en la languidez del abrazo que secas con tus lágrimas que mostrás menos que tu cuerpo sin tapujos.

Cómo se hace para desencontrarse.

Cómo se hace para no llamar lo que se busca

Cómo se hace para no mirar al que te gusta

Cómo se hace para no esperar al que se espera

Apagarse

Salir

Soltar es la frase más idiota de la época.

Soltar es ser un globo que se desinfla, ni rojo, ni amarillo, que puede transitar por la pasión como si no fuera un tren descarrilado, sin necesidad no se saca la lengua afuera, se despintan los labios, se hurga la lengua en cuerpos impropios, no solo ajenos, que ni siquiera registran el cuerpo por un rato.

Putita Golosa tiene hambre.

Donde hay una necesidad hay un derecho

Donde hay un deseo hay un goce

Y sin necesidad no se goza igual.

Donde se suelta no hay hambre, ni sed, ni goce, ni tristeza, cuerpos propios erguidos en su satisfacción blindada de autoayuda y autoestimas altas con hashtag en inglés y todo positivo como remedio a no bajársela a pibes que te piden que no les cuentes tus pálidas.

Tus pálidas ni nada, que no cuentes, con ellos, ni con tus palabras.

No solo con las suyas, que no cuentes con tus propias palabras.

Qué te calles como forma de seducción sellada.

en la dictadura Neruda de guasap que ruega por guasca malherida

Y tus palabras los hunden.

—No escribas

—Escribí solo si te escriben

—No respondas

—No invites

Las lecciones victorianas se toman revanchas en

las telarañas donde la tinta no mancha.

Vos sos una, una de las muchas.

Ellos tienen muchas.

Vos sos una de las muchas.

Las muchachas se amuchan tras muchachos

Que pueden elegir

Qué te elegirían

Entre un abanico imperturbables de colores y casas

Y bibliotecas para mirar o desnudas

Las leyes de mercado reinan sin Trump, con trampas

En las camas despobladas de demandas

Endemoniadas del desierto de palabras

Escupidas por una confianza que puede desfibrilar

los instintos

Ahora no mienten

Dicen más de lo que quisieras.

Mienten los manuales de feminismo toy

Inescondibles entre los cajones purgados por la mirada

poblada de una casa encarrilada

en donde no podes exhibir la sexualidad en una percha

en donde ponés trabas para agitarte o llorar o apagar tu

propio incendio

mientras apagas los fuegos diarios.

Miente la autonomía pos pos porno

porque es un pudor que aparezca en pantalla

ante el arreglador un virus tan infecto como tu soledad destemplada.

El te dice que para quilombo se hace una paja

Y vos sabes que es la verdad, la única realidad

No te conmueve el feminismo de la impunidad

subido a un banquito de un deseo coordinado.

No te conmueve el feminismo de Tinder

con libertad de jugar a likearse

Y ser la que maneja la correa de la perra

que hay en vos

Y que a vos te ladra.

En tu propio Afganistán

tu libertad está cercada y desnuda.

Sabes radiografiar con palabras

El talibanismo de la descortesía

Pero no sabes cómo se mutea al propio cuerpo

Sin respirar más aire en el convento.

Cómo se manifiesta sin marchas que el deseo

Te saque los bozales

Te pinte de indeleble las rojas palabras que

rojas salen de las manos

Que jadean

Leyendo

Que gozan escribiendo

Y que no quieren anudarse

Soltar

Olvidarse

Esperar

Cómo se desea al propio deseo sin desear ser deseada

La libertad de empalagar hasta la punta de la lengua

Y desafiar al que quiera venir que venga:

Putita Golosa

No presenta batalla

Pero tiene Nutella.

Apologista del sí fácil

“Es cierto, algunas noches podemos ser fáciles. No requerimos habilidad, esfuerzo, mucho trabajo o inteligencia especiales. No estamos nerviosas, ni disconformes, no lo hacemos complicado. Quizás la palabra más apropiada sería “libres”. Aunque fáciles también, algunas noches, algunos días, no acatamos límites”.

(Marina Mariasch, Yeguas).

Puedo clavar mis rodillas en el piso sin arrodillarme a rezar, suplicar ni agachar la cabeza. Más bien la subo. Clavo la mirada. Desvisto la sed. Naufrago entre los gustos. Dar para darse no es dar, le das, le doy. Dar no es dar. Coger no es ceder cuando se coge bien. Y ceder no es entregarse. Entregarse no es ceder. Toda la sexualidad está revestida de metáforas de dominación. Y a la vez que capeamos a la dominación buscamos el deseo perdido entre el deber ser.

Las palabras, incluso en el futbol y en la política, desde todos los bajos fondos de las grietas, remiten a un discurso en donde el penetrador castiga y la penetrada es derrotada.

Ser cogida no es ser aplacada. No por remont...

Índice

• Portadilla
• Legales
• Lenguaje libertario
• Introducción
• Capítulo 1: Putita golosa
• Capitulo 2: Menos visto, más chape
• Capítulo 3: Chiruzas
• Capítulo 4: El amor nuevo
• Capítulo 5: Varón, decime qué se siente
• Capítulo 6: ¿Por qué no pudimos cambiar el amor?
• Capítulo 7: Mojarse
• Capítulo 8: Amas de cama
• Capítulo 9: Match point
• Capítulo 10: La mujer incompleta
• Capítulo 11: La intimidad es política
• Capítulo 12: La nueva liberación sexual
• Capítulo 13: Chicas fiesteras
• Capítulo 14: Machowood
• Capítulo 15: Feminismo pop
• Capítulo 16: La rebelión de las tontas
• Capítulo 17: El aborto es legal en silencio
• Capítulo 18: Poner el cuerpo
• Capítulo 19: Gordofobia vade retro
• Capítulo 20: El cuerpo del goce
• Capítulo 21: Por un feminismo del goce
• Capítulo 22: Manifiesto del deseo
• Notas de la autora
• Notas periodísticas
• Poemas y textos
• Notas académicas
• Agradecimientos