7 mejores cuentos de Bernardo Couto Castillo

Bernardo Couto Castillo, August Nemo

• Editorial: Tacet Books
• Año: 2020
• ISBN del libro electrónico: 9783969170335

La serie de libros "7 mejores cuentos" presenta los grandes nombres de la literatura en lengua española. Bernardo Couto Castillo fue un cuentista y escritor mexicano de finales del siglo XIX. Sus obras se inscriben en la segunda generación modernista de la literatura mexicana. Este libro contiene los siguientes cuentos: La Venganza.Heroísmo Conyugal.Delirium.El Encuentro.Cleopatra.El Jardín Muerto.La Perla y La Rosa.

El Encuentro

Aquella noche, una de tantas en que el deseado reposo se muestra esquivo, en esas en que el infelice mortal se encuentra tan agitado e impaciente, por no poder emprender su habitual viaje al mundo de los sueños y del olvido, y con el objeto de hacer huir de mi alocada mente, las vanas visiones que de ellas se apoderaban, intentando hacer morir fantásticas y aterradoras pesadillas que en la oscuridad veía, tomé el libro comprado esa misma tarde y comencé a leerlo. Lentamente el interés se fue despertando hasta el punto que fue imposible dejarlo. Mis sienes ardían, el sudor corría por mi frente y la fiebre se apoderaba de mí; lo leía en voz alta, entusiasmado, ¡era sublime!, ¿Quién ‒me decía‒ podrá ser el autor de obra tan bella?, ¿cómo ha podido permanecer olvidado?

Aquel libro me condujo al conocimiento de los demás salidos de la pluma; busqué con ahínco todo lo brotado de tan bello talento, y mientras más trabajos leía de él, más me entusiasmaba, más crecía mi admiración, y sobre todo, mi ahínco por conocer algo de la vida del autor. Este deseo se transformó en pasión, en manía, y no pensaba sino en averiguar algo relativo a él, un detalle de su existencia, el lugar de su nacimiento, si aún vivía, cualquier otro dato; pero me era imposible, para todos era completamente desconocido.

El desaliento se iba apoderando de mí. ¡Me era tan doloroso pensar que hombres de tan gran talento permaneciesen en un olvido tan completo!

Había casi abandonado mi idea, cuando un día, después de almorzar con un amigo que habitaba en el campo, paseando alegremente me detuve ante una pequeña casa cuya esbelta arquitectura me llamó la atención.

‒¿Quién habita este chalet? Pregunté con curiosidad. ‒León R*** No bien escuche este nombre, cuando como un loco entré al chalet. La puerta se hallaba abierta, y no me tomé ni la molestia de llamar. Tanto, tanto lo había buscado en vano, que me parecía que iba a huir.

Mi amigo, todo sorprendido, trató de contenerme; pero yo, sin hacer caso de sus razones y seguido por él entré hasta un vasto salón adonde me hallé ante un anciano de severo rostro, de barba enteramente cana que caía negligentemente sobre su ancho pecho. Mi amigo tomó la palabra, suplicando al dueño dispensase nuestra brusca e intempestiva entrada.

‒Este joven ‒añadió, señalándome, al escuchar vuestro nombre, se ha lanzado hacia aquí como un torbellino, sin que yo acierte comprender el motivo.

Yo, por mi parte, no pude articular una palabra, me hallaba cual si un ser sobrenatural hubiese aparecido repentinamente ante mí.

‒Caballero ‒dije un poco repuesto ya‒ dispense mi osadía, pero sois uno de los hombres que más admiro; vuestros escritos me han impresionado sobremanera, largo tiempo he buscado, y siempre me he encontrado con el misterio más profundo, y hoy, al escuchar vuestro nombre, he esperado esclarecer todas mis dudas y se cumple mi deseo.

El me miraba asombrado. En su rostro se notaba el disgusto; después de un instante de silencio, tomó mi mano y me hizo sentar a su lado.

‒No puedo negaros que realmente no es enojoso el motivo por el que me buscan cuando me oculto, huyendo precisamente de mis libros, ¡De esos malditos libros! Ah, nunca me habré arrepentido bastante de haberlos hecho; son mi continua pesadilla.

Mi vida pasada, continuó con exaltación, me horroriza, en mi casa no encontraréis nada, absolutamente nada, que la recuerde; ni un escrito, ni un libro, y un periódico, las plumas jamás toco, le tengo horror.

Sí, nada es más horrible que esa vida. Me entregué a ella con pasión, casi me mataba; desde que el día clareaba, me tenías sobre la maldita mesa; infinidad de veces he caído sin fuerzas al levantarme de ella, y luego ¿Para qué?

Para que al día siguiente de mi entierro no sepan ni que existí. Los que leen las obras de un escritor, los que contemplan el trabajo de un artista, jamás se figuran todo lo que encierra, todos los dolores que arranca. Yo por ellos he sufrido horriblemente. Cuando comenzaba un trabajo, cuando la fiebre creadora se apoderaba de mí, no había poder humano que me arrancase la pluma; me olvidaba de todo; para que comiese, era preciso que la necesidad fuese imperiosa, en la calle, en el lecho, a toda hora a todo instante, tenía la idea del libro. Era como mi sombra, jamás me abandonaba, olvidaba a mis padres; el cariño real se extinguía; sólo tenía lágrimas o risa para mis personajes, me identificaba de tal modo con ellos, que tenía días de odiar profundamente o de amar con pasión loca, según lo requerían las circunstancias. ¡Qué época más terrible, os ...

Índice

• Table of Contents
• El Autor
• La Venganza
• Heroísmo Conyugal
• Delirium
• El Encuentro
• Cleopatra
• El Jardín Muerto
• La Perla y La Rosa
• Sobre Tacet Books
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