- 96 páginas
- Spanish
- ePUB (apto para móviles)
- Disponible en iOS y Android
eBook - ePub
Descripción del libro
Alberto Bejarano rompe con la estructura convencional de un libro de poemas. Estas páginas son movimiento, música, presencias que van y vienen, que no sienten la necesidad de explicarse, que habitan sus nombres decididamente, voces que conversan, aúllan y reclaman, voces que envuelven y son ellas mismas un beso al corazón de la realidad.La bailarina sonámbula es también un homenaje. Leyendo con atención, permitiéndonos entrar en sus ritmos cambiantes, en sus blancos silencios, en su aparente caos, en sus lentos alcoholes, en sus brevedades y en sus fugas, uno puede advertir que Alberto Bejarano es un poeta comprometido con su poesía, pero, sobre todo, comprometido con su experiencia vital y poética. Acá o allá se encienden distintas miradas, entran en escena la palabra contenida y sugerente de un poeta como José Manuel Arango, o la invitación al libro único de Mallarmé; también sobrevuelan estas páginas las voces soleadas de Brasil, la guitarra ebria del blues, el retorno a secretos rituales, el baile alrededor de lo que su propia escritura es, alrededor de lo que no es.
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Información
ISBN del libro electrónico
9789585516533Categoría
Ciencias socialesCategoría
Derechos civiles en políticaParte I
Noches y nieblas
Yo no estuve en Auschwitz
Yo no estuve en Hiroshima
Yo no estuve en Okinawa ni Nagasaki
Yo no estuve en Bojayá
Yo no estuve en El Salado
Yo no estuve en La Gabarra ni en Trujillo
Las palabras NO se repiten.
NO doblaban campanas en un entierro popular.
En procesión las palabras como las pieles quemadas.
El vecino escuchaba rap, se colaba el olor a hierba.
Ritmaba el aire en los alrededores, tambores de mis recuerdos me estremecían.
No alumbraban noches en mí. Nieblas si.
Fumaba desteñido amarillos papeles armados con retazos de hojas sueltas.
Los periódicos se apilaban en la escalera del edificio:
crucigramas a medio armar
bigotes sueltos a las fotos de hace 100 años.
Un punto muerto.
¿Dónde creí estar?
…YO NO ESTUVE EN…
Dejé de ser una persona natural
me puse un nombre nuevo
de santo popular del medioevo español.
Dejé de vestirme de negro
A la tarde y a la noche
se me vio de repente tarareando canciones de rocola.
Trabalenguas de guarachas.
En un taller oblicuo, de paso al boquerón
me tomé unos tragos de más sin desvariar culpas
fueron alambiques rebosados de la vía al mar.
Ave rara avis me dijeron.
Más no me importó
busqué refugio entre los tejados verdes y blancos
preparé pócimas con hierbas amargas del mercado
escribí en una libreta aforismos
salidos de viejos recetarios de mi abuela María Teresa
Me sentí más mortal, más perecedero.
Menos predecible.
Menos fatal.
Tal vez la escritura
Tal vez la escritura
cómo (no) saberlo
sea el aguijón hacia dentro
repetirse
Los dioses no tienen instintos ya
doy vueltas en la cama
me levanto, tomo gotas homeopáticas
orino a cuenta gotas
casi
no me duermo
tal vez
vengo a escribir, no,
vaciarme en la osc...
Índice
- Presentación
- Prólogo
- Aviso
- Parte I
- Parte II
- Epílogo
- Sobre el autor