Las aventuras de Tom Sawyer

Mark Twain

• Editorial: Editorial Cõ
• Año: 2021
• ISBN del libro electrónico: 9786074570298
• Categoría: Literatura
• Categoría: Clásicos

Publicada originalmente en 1876, esta joya de la literatura narra pasajes de la infancia de Tom Sawyer, un niño avispado y travieso que vive en San Peterburgo, a la vera del río Mississipi, quien junto con Huckleberry Finn emprende grandiosas aventuras, siempre buscando salir de la monotonía de su pueblo. Considerada como una obra maestra, este maravilloso y divertido relato le remitirá a esa infancia feliz, donde jugar, buscar y aventurarse en lo desconocido era lo único que nos preocupaba.

VI

La mañana del lunes encontró a Tom Sawyer afligido. Las mañanas de los lunes lo hallaban siempre así porque eran el comienzo de otra semana de lento sufrir en la escuela. Su primer pensamiento en esos días era lamentar que se hubiera interpuesto un día festivo, pues eso hacía más odiosa la vuelta a la esclavitud y al grillete.

Tom se quedó pensando. Se le ocurrió que ojalá estuviera enfermo: así se quedaría en casa sin ir a la escuela. Había una vaga posibilidad. Pasó revista a su organismo. No aparecía enfermedad alguna, y lo examinó de nuevo. Esta vez creyó que podía barruntar ciertos síntomas de cólico, y comenzó a alentarlos con grandes esperanzas. Pero se fueron debilitando y desaparecieron a poco. Volvió a reflexionar. De pronto hizo un descubrimiento: se le movía un diente. Era una circunstancia feliz; y estaba a punto de empezar a quejarse, para dar la alarma, como él decía, cuando se le ocurrió que si acudía ante el tribunal con aquel argumento, su tía se lo arrancaría, y eso le iba a doler. Decidió, pues, dejar el diente en reserva por entonces y buscar por otro lado. Nada se ofreció por el momento, pero después se acordó de haber oído al médico hablar de una cierta cosa que tuvo un paciente en cama dos o tres semanas y lo puso en peligro de perder un dedo. Sacó de entre las sábanas un pie, en el que tenía un dedo malo, y procedió a inspeccionarlo, pero se encontró con que no conocía los síntomas de la enfermedad. Le pareció, sin embargo, que valía la pena intentarlo, y rompió a sollozar con gran energía. Pero Sid continuó dormido, sin darse cuenta. Tom sollozó con más brío, y se le figuró que empezaba a sentir dolor en el dedo enfermo. Ningún efecto en Sid.

Tom estaba ya jadeante de tanto esfuerzo. Se tomó un descanso, se proveyó de aire hasta inflarse y consiguió lanzar una serie de quejidos admirables. Sid seguía roncando.

Tom estaba indignado. Lo sacudió, gritándole: “¡Sid, Sid!”. Este método dio resultado, y Tom comenzó a sollozar de nuevo. Sid bostezó, se desperezó, después se incorporó sobre un codo, dando un relincho, y se quedó mirando fijamente a Tom, el cual siguió sollozando.

—¡Tom! ¡Oye,Tom! —le gritó Sid. No obtuvo respuesta.

—¡Tom! ¡Oye! ¿Qué te pasa? —y se acercó a él, sacudiéndolo y mirándole la cara, ansiosamente.

—¡No, Sid, no! —gimoteó Tom—. ¡No me toques! —¿Qué te pasa? Voy a llamar a la tía.

—No, no importa.Ya se me pasará. No llames a nadie. —Sí, tengo que llamarla. No llores así, Tom, que me da

miedo. ¿Cuánto tiempo hace que estás así?

—Horas. ¡Ay! No me muevas, Sid, que me matas. —¿Por qué no me llamaste antes? ¡No,Tom, no! ¡No te

quejes así, que me pones la carne de gallina! ¿Qué es lo que te pasa?

—Todo te lo perdono, Sid. (Quejido.) Todo lo que me has hecho. Cuando me muera...

—¡Tom! ¡Que no te mueres! ¿Verdad? ¡No, no! Acaso...

—Perdono a todos, Sid. Díselo. (Quejido.) Y, Sid, le das mi cerrojo y mi gato tuerto a esa niña nueva que ha venido al pueblo, y le dices...

Pero Sid, asiendo de sus ropas, se había ido. Tom estaba sufriendo ahora de veras —con tan buena voluntad estaba trabajando su imaginación—, y así sus gemidos habían llegado a adquirir un tono genuino.

Sid bajó volando las escaleras y gritó:

—¡Tía Polly, corra! ¡Tom se está muriendo! —¿Muriendo?

—¡Sí, tía...! ¡De prisa, de prisa!

—¡Pamplinas! No lo creo.

Pero corrió escaleras arriba, sin embargo, con Sid y Mary a la zaga.Y había palidecido, además, y le temblaban los labios. Cuando llegó al lado de la cama, dijo sin aliento:

—¡Tom! ¿Qué es lo que te pasa?

—¡Ay tía, estoy...!

—¿Qué tienes? ¿Qué es lo que tienes?

—¡Ay, tía, tengo el dedo del pie irritado!

La anciana se dejó caer en una silla y rio un poco, lloró otro poco, y después hizo ambas cosas a un tiempo. Esto la tranquilizó, y dijo:

—Tom, ¡qué rato me has dado! Ahora, basta de esas tonterías y a levantarse.

Los gemidos cesaron y el dolor desapareció del dedo. El muchacho se quedó avergonzado, y añadió:

—Tía Polly, parecía que estaba irritado, y me hacía tanto daño que no me importaba nada lo del diente.

—¿El diente? ¿Qué es lo que le pasa al diente?

—Tengo uno que se menea y me duele una barbaridad. —Calla, calla; no empieces a dar lata otra vez. Abre la

boca. Bueno, pues se te menea, pero por eso no te has de morir. Mary, tráeme un hilo de seda y un tizón encendido del fogón.

—¡Por Dios, tía! ¡No me lo saques, que ya no me duele! ¡Que no me mueva de aquí si es mentira! ¡No me lo saques, tía! Que no es que quiera quedarme en casa y no ir a la escuela.

—¡Ah!, ¿de veras? De modo que todo este alboroto ha sido por no ir a la escuela y marcharse a pescar, ¿eh? ¡Tom, Tom, tanto yo te quiero, y tú tratando de matarme a disgustos con tus bribonadas!

Para entonces ya estaban prestos los instrumentos de cirugía dental. La anciana sujetó el diente con un nudo corredizo y ató el otro extremo del hilo a un poste de la cama. Tomó después el tizón hecho ascua, y de pronto lo arrimó a la cara de Tom casi hasta tocarlo. El diente quedó balanceándose en el hilo, colgado del poste.

Pero todas las penas tienen sus compensaciones. Camino de la escuela, después del desayuno, Tom causó la envidia de cuantos chicos lo encontraron porque la mella le permitía escupir de un modo nuevo y admirable. Fue reuniendo un cortejo de rapaces interesados en aquella habilidad, y uno de ellos, que se había cortado un dedo y había sido hasta aquel momento un centro de fascinante atracción, se encontró de pronto sin un solo adherente y desnudo de su gloria. Sintió encogérsele el corazón y dijo, con fingido desdén, que era cosa de nada escupir como Tom, pero otro chico le contestó: “¡Están verdes!”, y él se alejó solitario, como un héroe olvidado.

Poco después se encontró Tom con el paria infantil de aquellos contornos, Huckleberry Finn, hijo del borracho del pueblo. Huckleberry era cordialmente aborrecido y temido por todas las madres porque era holgazán, y desobediente, y ordinario, y malo..., y porque los hijos de todas ellas lo admiraban tanto y se deleitaban en su velada compañía, pero sentían no atreverse a ser como él. Tom se parecía a todos los muchachos decentes en que envidiaba a Huckleberry su no disimulada condición de abandonado y en que había recibido órdenes terminantes de no jugar con él. Por eso jugaba con él en cuanto tenía ocasión. Huckleberry andaba siempre vestido con los desechos de gente adulta, y su ropa parecía que estaba en una perenne floración de jirones, toda llena de flecos y colgajos. El sombrero era una vasta ruina con media ala de menos; la chaqueta, cuando la tenía, le llegaba cerca de los talones; un solo tirante le sujetaba los calzones, cuyo fondillo le colgaba muy abajo, como una bolsa vacía, y eran tan largos que sus bordes deshilachados se arrastraban por el barro cuando no se los remangaba. Huckleberry iba y venía, según su santa voluntad.

Dormía en los quicios de las puertas en el buen tiempo, y si llovía, en bocoyes vacíos; no tenía que ir a la escuela o a la iglesia y no reconocía amo ni señor ni tenía que obedecer a nadie; podía ir a nadar o de pesca cuando le venía la gana y estarse todo el tiempo que se le antojaba. Nadie le impedía hacer lo que quisiera, podía trasnochar cuanto quería; era el primero en ir descalzo en primavera y el último en ponerse zapatos en otoño. No tenía que lavarse nunca ni ponerse ropa limpia; sabía maldecir prodigiosamente. En una palabra: todo lo que hace la vida apetecible y deleitosa lo tenía aquel muchacho. Así lo pensaban todos los chicos, acosados, cohibidos, decentes, de San Petersburgo. Tom saludó al romántico proscrito.

—¡Hola, Huckleberry!

—¡Hola, tú! Mira a ver si te gusta.

—¿Qué es lo que tienes?

—Un gato muerto.

—Déjame verlo, Huck. ¡Mira qué tieso está! ¿Dónde lo encontraste?

—Se lo cambié a un chico.

—¿Qué diste por él?

—Un vale azul y una vejiga que me dieron en el matadero.

—¿Y de dónde sacaste el vale azul?

—Se lo cambié a Ben Rogers hace dos semanas por un bastón.

—Dime, ¿para qué sirven los gatos muertos, Huck? —¿Servir? Para curar verrugas.

—¡No! ¿Es de verdad?Yo sé una cosa que es mejor. —¿A que no? Di lo que es.

—Pues agua de yesca.

—¡Agua de yesca! No daría yo un pito por agua de yesca. —¿Que no? ¿Has hecho la prueba? Yo no, pero Bob

Tanner la hizo.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Pues él se lo dijo a Jeff Thatcher, y Jeff se lo dijo a Johnny Baker, y Johnny a Jim Hollis, y Jim a Ren Rogers, y Ben se lo dijo a un negro, y el negro me lo dijo a mí. ¡Conque ahí tienes!

—Bueno, ¿y qué hay con eso? Todos mienten. Por lo menos, todos, a no ser el negro; a ése no lo conozco, pero no he conocido a un negro que no mienta. Y dime, ¿cómo lo hizo Bob Tanner?

—Pues fue y metió la mano en un tronco podrido donde había agua de lluvia.

—¿Por el día?

—Por el día.

—¿Con la cara vuelta al tronco?

—Puede que sí.

—¿Y dijo alguna cosa?

—Me parece que no. No lo sé.

—¡Ah! ¡Vaya un modo de curar verrugas con agua de yesca! Eso no sirve para nada. Tiene uno que ir solo en medio del bosque, donde sepa que hay un tronco con agua, y al dar la medianoche tumbarse de espaldas en el tronco y meter la mano dentro y decir: “¡Tomates, tomates, tomates y lechugas; agua de yesca, quítame las verrugas!”, y, enseguida, dar once pasos deprisa, después dar tres vueltas y marcharse a casa sin hablar con nadie. Porque si uno habla, se rompe el hechizo.

—Bien, parece un buen remedio, pero no es como lo hizo Bob Tanner.

Ya lo creo que no. Como que es el más plagado de verrugas del pueblo, y no tendría ni una si supiera manejar lo del agua de yesca. Así me he quitado yo de las manos más de mil. Como juego tanto con ranas, me salen siempre a montones. Algunas veces me las quito con una haba.

—Sí, las habas son buenas.Ya lo he hecho yo.

—¿Sí? ¿Y cómo lo arreglas?

—Pues se agarra la haba y se parte en dos, y se saca un pedazo de sangre de la verruga, se moja con ella un pedazo de la haba y se hace un agujero en una encrucijada hacia medianoche, cuando no haya luna; después se quema el otro pedazo. Pues oye: el pedazo que tiene la sangre se tira para juntarse al otro pedazo, eso ayuda a la sangre a tirar de la verruga y enseguida la arrana.

—Así es, Huck; es verdad. Pero si cuando lo estás enterrando dices: “¡Abajo la haba, fuera la verruga!”, es mucho mejor. Así es como lo hace Joe Harper, que ha ido hasta cerca de Coonville, y casi a todas partes. Pero, dime, ¿cómo las curas tú con gatos muertos?

—Pues agarras el gato y vas y subes al camposanto, cerca de medianoche, donde hayan enterrado a alguno que haya sido muy malo; y al llegar la medianoche vendrá un diablo a llevárselo o pueden ser dos o tres. Pero uno no los ve, no se hace más que oír algo, como si fuera el viento, o se les llega a oír hablar; y cuando se estén llevando al enterrado, les tiras con el gato y dices: “¡Diablo, sigue al difunto; gato, sigue al diablo; verruga, sigue al gato, ya acabé contigo!”. No queda ni una.

—Parece bien. ¿Lo has probado, Huck?

—No, pero me lo dijo la tía Hopkins, la vieja.

—Pues entonces verdad será, porque dicen que es bruja. —¿Dicen? ¡Si yo sé que lo es! Fue la que embrujó a mi

padre. Él mismo lo dice. Venía andando un día y vio que lo estaba embrujando, así es que agarró un peñasco y, si no se desvía ella, allí la deja. Pues aquella misma noche rodó por un cobertizo, donde estaba durmiendo borracho, y se partió un brazo.

—¡Qué cosa más tremenda! ¿Cómo supo que lo estaba embrujando?

—Mi padre lo conoce a escape. Dice que cuando lo miran a uno fijo lo están embrujando, y más si cuchichean. Porque si cuchichean es que están diciendo el Padre Nuestro al revés.

—Y dime, Huck, ¿cuándo vas a probar con ese gato?

—Esta noche. Apuesto a que vienen a llevarse esta noche a Hoss Williams.

—Pero lo enterraron el sábado. ¿No crees que se lo llevarían el mismo sábado por la noche?

—¡Vamos, hombre! ¡No ves que no tienes poder hasta medianoche, y para entonces ya es domingo. Los diablos no andan mucho por ahí los domingos, creo yo.

—No se me había ocurrido. Así tiene que ser. ¿Me dejas ir contigo?

—Ya lo creo..., si no tienes miedo.

—¡Miedo! Vaya una cosa... ¿Maullarás?

—Sí, y tú me contestas con otro maullido. La última vez me hiciste estar maullando hasta que el tío Hays empezó a tirarme piedras y a decir: “¡Maldito gato!”. Así es que cogí un ladrillo y se lo metí por la ventana, pero no lo digas.

—No lo diré. Aquella noche no pude maullar porque mi tía me estaba acechando, pero esta vez maullaré. Di, Huck, ¿qué es eso que tienes?

—Nada, una garrapata.

—¿Dónde la has encontrado?

—Allá en el bosque.

—¿Qué quieres por ella?

—No sé. No quiero cambiarla.

—Bueno. Es una garrapatilla que no vale nada.

—¡Bah! Cualquiera puede echar por el suelo una garrapata que no es suya. A mí me gusta. Para mí es buena. —Hay todas las que se quiera.

—Podía tener yo mil, si me diera la gana.

—¿Y por qué no las tienes? Pues porque no puedes.

Ésta es una garrapata muy temprana. Es la primera que he visto este año.

—Oye, Huck, te doy mi diente por ella.

—Enséñalo.

Tom sacó un papelito y lo desdobló cuidadosamente.

Huckleberry lo miró, codicioso. La tentación era muy grande. Al fin dijo:

—¿Es de verdad?

Tom levantó el labio y le enseñó la mella.

—Bueno —dijo Huckleberry—, trato hecho.

Tom encerró a la garrapata en la caja de pistones que había sido la prisión del “pellizquero”, y los dos muchachos se separaron, sintiéndose ambos más ricos que antes.

Cuando Tom llegó a la casita aislada de madera donde estaba la escuela, entró con apresuramiento, con el aire de uno que había llegado con diligente celo. Colgó el sombrero en una percha y se precipitó en su asiento con afanosa actividad. El maestro, entronizado en su gran butaca, desfondada, dormitaba arrullado por el rumor del estudio. La interrupción lo despabiló:

—¡Thomas Sawyer!

Tom sabía que cuando lo llamaban por el nombre y apellido era signo de tormenta.

—¡Servidor!

—Ven aquí. ¿Por qué llega usted tarde, como de costumbre?

Tom estaba a punto de cobijarse en una mentira, cuando vio dos largas trenzas de pelo dorado colgando por una espalda que reconoció por amorosa simpatía magnética, y junto a aquel pupitre estaba el único lugar vacante, en el lado de la escuela destinado a las niñas. Al instante dijo: he estado hablando con Huckleberry Finn.

Al maestro se le paralizó el pulso y se quedó mirándolo atónito, sin pestañear. Cesó el zumbido del estudio. Los discípulos se preguntaban si aquel temerario rapaz había perdido el juicio. El maestro dijo:

—¿Has estado... haciendo... qué?

—Hablando con Huckleberry Finn.

La declaración era terminante.

—Thomas Sawyer, ésta es la más pasmosa confesión que jamás oí; no basta la palmeta para tal ofensa. Quítate la chaqueta.

El maest...

Índice

• Prefacio
• I
• II
• III
• IV
• V
• VI
• VII
• VIII
• IX
• X
• XI
• XII
• XIII
• XIV
• XV
• XVI
• XVII
• XVIII
• XIX
• XX
• XXI
• XXII
• XXIII
• XXIV
• XXV
• XXVI
• XXVII
• XXVIII
• XXIX
• XXX
• XXXI
• XXXII
• XXXIII
• XXXIV
• XXXV
• Conclusión