À croire que j'aime les failles

Sylvie Bérard

• Editorial: Éditions Prise de parole
• Año: 2020
• ISBN:
  9782897442057
• Categoría: Literatur
• Categoría: Kanadische Poesie

À croire que j'aime les faillesÀ louer les tremblementsÉrigés en plein ou en creuxLa route n'est droite dans aucun sensSes accotements abîmesDe souffles coupésSes pentes vertiges renversésDes accidentsM'échouent sur le chemin qui mèneJ'aimerais vous dire je m'y retrouverai la prochaine foisOu nonJamais exactement là où elle devrait être, jamais attendue telle quelle, jamais tout à fait comme il faut. Ni d'eux, ni d'elles, ni d'iels, la voix poétique investit l'univers de la faille, cette imperfection qui devient ici un espace où repenser les possibles. Les trois suites poétiques du recueil sont tour à tour transgressives, grammaticales, joyeusement de guingois, et questionnent le matériau, celui avec lequel on forge une langue, celui contre lequel s'érodent les souvenirs.La poésie de Bérard explore le queer, «peut-être le mot […] qui résume le mieux ce sentiment de ne pas totalement réussir à être comme il faut». C'est de ce point de départ, l'impression d'être «un peu en avance ou en retard ou juste un peu à côté, de travers, à l'écart» que s'ouvre le chemin de l'écriture.Après avoir remporté le prix de poésie Trillium 2018 avec «Oubliez» (Prise de parole), un magnifique premier recueil sur l'effacement, Sylvie Bérard démontre qu'elle sait créer une poésie d'une grande puissance d'évocation.

TIRS D’AILES

D’eux que la malice

Honteuse qu’on range au frais

Rendue coupable

De me divertir des glaces

Belle sans suite

Rebelle interrompue

Immobile devant les reflets qui fondent

Les essences qui coulissent

D’elles que la portion ingrate

Congrue livrée en partage

Lorsque le trop blesse

Tord et se répand

Dans un rictus

Tardif comme une petite pointe froncée

D’où le sang coule

Pas d’eux, flouée

Foulée à leurs rocs

Roule seule

Coule en eau glacée

Saumurée de peur

Ni d’elles

Perdue à pic

Où vont les épaves

Qu’on ne repêche pas

Des lois usées

Reliées en grand volume

Tapageur

M’ont raturée vite fait

Des histoires de grammaire

Pas d’eux qui s’appelaient

D’une page à l’autre

Me nommaient pour m’imposer

Invention du jeu qui exécute

Compas qui ordonne

Règle donnée

Puis reprise

Au gré

Leurs fréquences m’inversaient

Elles vaquées sur toutes les chaînes

Mine d’un mouvement

Qui n’était pas le mien

Déjà toujours consommé aboli

Leurs écrans rauques

Mes éclats en kit

Leurs paroles

Et mes oreilles pour écouter

Leurs mots

Et mes yeux

Des cartons détrempés

Buvards tachés

Recyclés en due forme

À l’entraide du coin

D’informe le leurre

Dicté à coup de craie

Dont le tableau se grisait

Les routes encombrées

M’ont broyée

Longtemps mes pieds ont fait battre

Leurs semelles élégantes et vernies

Mes désirs pérégrins n’étaient pas courus

Prière de suivre le flot

D’eux écroulée de marches évanouies

D’eux qui s’éloignaient

Dans les chemins foncés

Je ne suis pas d’elles

Dont les heures ont des séquences

Les attentes indues

Les pertes à repaître

Elles m’ont rendue chère

Une seconde dérive

Parmi leurs balancements

Ils m’ont auscultée

Rendu leur verdict

La peine perdue comptabilisée

Je suis d’un âge où les causes sont fichées

D’un âge solitaire fichu

Des luttes sans l’aube qui chante

Par la crainte des écueils des nuits vieilles

Et nombreuses

L’eau...