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Descripción del libro
Iluminado por un sol mediterráneo, muy cerca de la morada de los dioses, nace un nuevo libro de Elsa Cross, {El vino de las cosas}. Ditirambos, en cuyo título se asoma el dios de la exaltación y la embriaguez: Dionisos o Baco. Cada uno de los poemas que contiene este libro es un canto celebratorio en honor de esa deidad. Sensible y alerta, Elsa Cross halla en cada detalle del mundo natural motivos de loor. Este libro forma la tercera parte de una trilogía que la autora ha compuesto siguiendo algunos de los géneros de la lírica antigua: la elegía, en {Los sueños} (1999); la oda, en {Ultramar} (2001), y el ditirambo en esta nueva entrega.
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Información
Categoría
LiteraturaCategoría
PoesíaDitirambos
1
Tú que desatas los nudos
liaste las dos puntas.
En el círculo de oro
donde el tiempo
se devora a sí mismo
la conciencia vuelta de revés
detiene su caída.
Y en ese filo impracticable,
el salto ileso,
vuelto ala
en la mitad del aire,
da comienzo a otra ronda.
Tú que atas los nudos
te vuelves luz
en medio de una grieta,
te vuelves letras como gotas heladas,
sales en el cristal del tiempo.
Punzas en la conciencia
–sangradura,
epicentro distante–,
y entre aquello que dices
y lo que oigo
un corredor de espejos,
un contorno borrado,
espesuras.
2
Para Verónica Volkow
Tus formas se graban en el monte,
en los bordes húmedos de la piedra
–cavidades como axilas.
Tus formas se pegan a mis huesos.
Dejo de existir,
sólo tú quedas
como jade en estas faldas.
Cuánto de ti estalla en cada hoja,
reverbera en la distancia
donde tu luz devora todo brillo.
(¿Estoy en tu abismo
o lo rodeo?)
Renazco en la sombra del laurel,
en la celda de un templo circular
si sostienes
con un pie gigantesco
el firmamento.
Tus formas como un vértigo
me absorben,
me disuelven.
Dejan en mis labios briznas de anís.
Y en el fondo del risco
árboles como dioses,
sabinos rojos.
3
En el patio de mosaicos blancos
los arabescos trazan límites al ojo,
sus curvas ordenan
tu sombra desbordada.
Brillo de sal,
la luz
ciega más
cuanta más sombra se levanta
bajo la pérgola vencida
o en las corolas de cantera
junto a la fuente.
Pálida
como tu cara
con más sombra en los ojos
de la que juntas bajo el cielo,
llega la noche.
Tu silencio
disimula las palabras
talladas en la piel,
tu voz les arranca
armonías que riman con la muerte.
Pálida noche
en esas frondas donde danzan
pavorreales de luz,
caudas turbadas
por el viento que sacude
tu cortejo de sombras
y canta en la barranca.
4
para Myriam Moscona
En el campo de lo conocido
extiendes como raíces
fibras delicadas,
tocas con tus morados y tus verdes
entretelas de neuronas,
hundes en sus huecos
tus formas...
Índice
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