Cento poesie, circa

Renzo Bartoloni

• Editore: Aletti Editore
• Anno: 2012
• Print ISBN: 9788859104520
• eBook ISBN: 9788859105183
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Renzo Bartoloni è nato e vive a Borgo San Lorenzo, nel Mugello.
Dirigente e consulente aziendale, ha viaggiato in molti paesi per lavoro e per curiosità.
Con un gruppo di amici viaggiò in auto dall'Italia a Kabul in Afghanistan.
Dopo aver pubblicato due libri di marketing, Il Marketing Creativo, Sperling & Kupfer e La Ripartenza, Etas Rizzoli Libri, ha raccolto tutte le poesie scritte nel viaggio della vita.

Circa cento poesie

Aeroporto Munich, 30 Settembre 2008

Sono così belli i tuoi bagni

ugualmente tutti allineati

nell’ala G delle partenze.

Sei un hub e così ci passa

tutta la gente del mondo

e il pasto ingerito a Bangkok

si può scaricare nel tuo

tecnologico cesso tedesco.

Riflettono a specchio

i tuoi pavimenti di marmo

e invita il passeggero

la tua iperbole dell’igiene

ma anche chi deve

soltanto orinare

respira quell’aria diversa

che comunque

sa sempre di merda.

Siamo immensi

produttori di sogni

e lasciamo sulla terra

tracce sublimi di marmo

ma i tuoi bagni raccolgono

l’astronomico peso

dei nostri escrementi

e non so- davvero-

se circa cento poesie

raccolte in tutta la vita

potranno domani

giustificarmi.

* * *

Io non mangio da McDonald’s, e non mangerei mai neanche da KFC.

Odio il cibo globalizzato, amo i prodotti alimentari che i singoli territori sanno produrre da secoli e seguo la naturale rotazione dei cibi che consegue al mutare delle stagioni.

Quando gusto un po’ di lardo di Colonnata penso alla storia di quel cibo portato sulle Apuane dai maestri cavatori di marmo che i Romani avevano ingaggiato dall’Asia Minore; quando vedo un McDonald’s penso con compassione al suo creatore, il signor Kroc, che aveva speso gran parte della sua vita per stabilire in quanti secondi esatti dovesse cuocere la sua grassissima polpetta in qualunque parte del mondo.

Non fu la mania delle polpette a portargli il successo che invece fu dovuto all’intuizione del suo ragioniere che spostò la fonte di reddito della ditta dalle polpette all’immobiliare.

Avevo incontrato la ricchissima vedova Kroc in Central Park a New York mentre dava da mangiare ai gatti randagi prendendo ritagli di carne da un vassoio tenuto dal suo maggiordomo e probabilmente, anche in quel momento, continuava a percepire la sua percentuale sui milioni di polpette che venivano vendute in ogni parte del mondo.

Credo che nei cessi dal bellissimo design e dalla impeccabile pulizia dell’aeroporto della Baviera finiscano gli scarti biologici di tante persone che producono una merda simile fra di loro, fatta di polpette, hot dog e pollo fritto.

Forse una merda diversa, forse più ricca di batteri, verrà dai passeggeri più poveri, da coloro che hanno mangiato dim sum oppure kebab oppure il riso con il tanduri chicken indiano.

I tedeschi sono stati meticolosi anche nel progettare i cessi del loro aeroporto.

La vicinanza dei cessi agli orinatoi renderebbe l’atmosfera carica di puzza a causa di tutti quei culi globalizzati ed etnicamente assortiti tutti sincronizzati ed intenti a produrre rifiuti organici nei piccolissimi stabbi perfettamente allineati.

Così hanno probabilmente nascosto nei condotti una sorta di marchingegno chimico-ventilatorio che ricicla l’aria delle toilettes, la filtra e la mette di nuovo in circolazione affinché anche il naso del passeggero che entra solo per due minuti, il tempo di una sosta eretta davanti all’orinatoio, non aspiri direttamente i gas che escono da quegli stabbi allineati ma possa, piuttosto, respirare un’aria artefatta difficile da classificare.

Se la sosta dura più di un minuto la classificazione dell’aria respirata diventa più facile; in quella pesantezza gassosa, in quella miscela di odori da laboratorio chimico, si fa strada il ricordo ancestrale di un odore umano primigenio.

Uscendo da quell’ambiente, in fondo non meno ributtante delle peggiori latrine dell’Asia, smetto di pensare alle funzioni digestive, ai cibi, al lavoro degli intestini; guardo soltanto le persone che affollano i grandi corridoi dell’aeroporto, uomini e donne di ogni età.

Pensionati che forse vanno alle Canarie approfittando delle tariffe della bassa stagione, manager soli con le loro brutte valigette, manager importanti con borse di pelle e seguito di aspiranti manager.

C’è gente con la barba ed i capelli incolti ed è impossibile capire se sono artisti o imprenditori falliti, ci sono poveri cristi che vanno a lavorare da qualche parte come poveri cristi.

Dietro tutta quella gente c’è famiglia, amici, amori, delusioni, intuizioni geniali, fortuna, sventure a ripetizione, trasgressione inutile, sregolatezza creativa, depressione, esaltazione. Tutto a termine, ognuno seguito da una Parca che tesse la tela e da una che aspetta di tagliarla e tutti vanno da qualche parte ed arrivano da qualche luogo finché la tela non sarà spezzata.

Basteranno circa cento poesie a giustificare la mia esistenza?

L’amico di Marradi mandava tutti -pare- a quel paese.

Borgo S. Lorenzo, 1970

A Dino Campana

che passava - è passato stamattina -

da questa strada che porta a Firenze

(la città è vasta quanto il manicomio ormai)

sfogliando petali di fiori

grandi come la testa di un bambino,

petali di poesia,

epigrammi, programmi, diagrammi,

microgrammi, fremiti pieni di santità

e di virtù altamente ascetiche.

Qualcuno l’aveva accostato a Vincenzo

per ...

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