Di fuoco e di nebbia

Velentina Tagliabue

• Editore: Aletti Editore
• Anno: 2012
• Print ISBN: 9788859106074
• eBook ISBN: 9788859106692
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Perché leggere poesia, al giorno d'oggi? Cosa può dare a noi, giovani, adolescenti, uomini e donne maturi, anziani al crepuscolo della vita, che non abbiamo già? Valentina Tagliabue prova a rispondere, con un sorriso: «Perché il suono delle parole stampate sulla carta si propaga nell'aria, si infiltra nelle orecchie, gocciola dall'encefalo al cuore e gli procura un cibo spesso negatogli dai figli del nuovo millennio. Lo stomaco reclama il pane e l'anima reclama emozioni, sensazioni, nuovi stimoli.
La poesia crea le immagini tridimensionali più antiche della storia, è un'avventura a cinque sensi che non necessita di elettricità, connessione Wi-Fi, e nemmeno di tanto denaro o tanto tempo. Come bambina e poi ragazza, e quindi donna alle prese da anni con questa magica arte, vi invito a riscoprirla e a provare sulla vostra pelle quanto possa essere appagante, ricca e attuale. La poesia è per tutti ed è, come il titolo suggerisce, una danza di fuoco e di nebbia, di chiarezza e oscurità, di trasformazione dal noto all'ignoto e viceversa. È la cosa più simile alla natura stessa dell'esistenza».
Valentina Tagliabue, milanese di nascita e brianzola per vocazione, ha vent'anni e scrive poesie da quando ne aveva cinque. È stata premiata fra i primi posti in numerosi concorsi letterari nazionali e internazionali e negli ultimi anni si è dedicata anche alla narrativa, pubblicando nel 2009 il romanzo fantasy Cronache di un mondo a parte presso Zephyro edizioni, scritto all'età di soli quattordici anni.
La poesia rimane però il suo primo grande amore: nel 2011, in seguito alla vincita del concorso "Città di Monza", pubblica per l'editore Montedit la raccolta di liriche Selva di luce.
Di fuoco e di nebbia è la sua terza opera edita.
Contatti: www.valentina-tagliabue.it

ALZATI VENTO

Dal letto di picchi, riparo di polle,

cascate di neve che scivola a valle

levati svelto a sorreggere ali,

dispiega bandiere, disegna bufere,

crea temporali.

Spingiti Vento oltre gli scuri ed i muri,

abbatti foreste e spargi semi e germogli,

confondi le chiome di donne e mimose,

ribalta le cose, disordina i fogli.

E vola attraverso il crepuscolo grigio,

squarcia le nubi e scopri le stelle,

porta con te le canzoni, le vecchie opinioni,

le gonne e gli amori,

le note più belle.

Infilati sotto ai mantelli, le porte,

solleva il tuo capo di Bora,

il braccio Maestro, la gamba Libeccio

e l’Austro a scaldare l’aurora.

Oltrepassa futili sbarre, inutili gabbie,

culla un sospiro dell’ultima ora;

sussurra lamenti, carezza i potenti

ed i senza dimora.

Voltati Vento a guardarti le spalle,

origina onde,

e torna nei luoghi già visti;

urla peana e leggende, solleva le tende

e gli animi tristi.

E poi diradati in fretta, lascia il respiro

a un torrido rio sonnolento,

a un placido stagno vociante…

porta a un paese distante…

il canto del Vento.

NEVE

Cade la neve. Prima scherzando

accordi d’argento sui ciocchi,

troppo mortale di acqua per essere fiocchi…

sfrigola e muore sui resti d’autunno,

scioglie e scolora i tizzoni

di foglie d’arancio e magenta in scialbi marroni.

Ma non si ferma, cade più folta

sopra il mio afflato fumante,

appanna la vista del mondo materico e ansante.

Crea la sua sfera di bianco silenzio,

cola e s’arriccia su tutto il creato

in rivoli vitrei sul volto del bosco accaldato.

È un puro vestito ingrigito sull’uomo,

secco all’asfalto, guarda però come splende

là contro il cielo cobalto!

Scende la notte e cade la neve,

lanterne di fuochi sicuri

disegnano ombre decidue contro i domestici muri.

Noi sotto vecchie trapunte d’inverno,

in calde capanne d’abeti,

porgiamo l’udito al suo fiero ululato

che innerva castagni e faggeti.

All’eterea regina che orna di luce

e ricopre di stelle la selva odorosa,

che abbiglia d’abbracci l’ortica e la rosa.

L’alba risorge e lei è scomparsa

in voli di corpi sottili,

lasciandoci tutte le vesti che s’è sfilata

con mosse gentili.

E l’erotico, dolce suo corpo ora nudo

permane nell’aria più linda e pervade

il dolce ricordo di un fuoco e di un canto

di fragile neve che cade.

IL CACCIATORE

La corsa nel folto di felci è finita.

Non ho i suoi polmoni, né ferro che esplode,

gocciola via da quegli occhi la vita

in un solo sospeso momento…

l’attonita selva le dedica un’ode

di canne che vibrano al vento.

Quella coltre di pelo vermiglio

già s’era nascosta fra l’edera rossa,

le rispondeva un latrato di figlio

a ogni strenuo...

Indice dei contenuti

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