Feti senza madri

Diego Fasulo

• Editore: Aletti Editore
• Anno: 2013
• Print ISBN:
  9788859108771
• eBook ISBN:
  9788859108887
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Diego Fasulo ha ventinove anni e risiede a Taranto, sua città natale. Avido lettore sin dall'infanzia, dopo aver conseguito il diploma all'istituto tecnico per geometri, ha intrapreso una febbrile ricerca del proprio io e di una poetica che lo rendesse partecipe dell'incredibile armonia che pervade l'universo.
Nella buia periferia della sua città, ha vagato come un cristo dall'umore pessimo, troppo carnale per divenire un oratore esemplare, amando circondarsi di prostitute e balordi di ogni tipo, tentando di essere il visionario custode delle loro inquietudini, per poi, inconsciamente, avere il Diritto di cantarne l'esistenza.
Ha lavorato in un call center fino a un anno fa ed ora, lasciata alle spalle la sua «odissea randagia» (ma tutt'altro che dimenticata), si è da poco iscritto alla facoltà di lettere dell'università Aldo Moro di
Bari.
La sua è una poetica dei «poco adatti»; in essa, assieme a quella dell'autore prendono voce tutti coloro che ci guardano dal basso, le anime febbrili, «i traditi», gli amanti tetri, i solitari, siano essi re, satiri o poeti: è nella loro solitudine che assumono forma i moti indicibili della mente, quei vagiti speranzosi, taciti come «feti senza madri».

SOLO

Anche la notte fredda ha i suoi ricami…

per le galassie corrono i nandù

e le stelle consolano tristi rubini.

Io quaggiù, quasi morto,

ho un cane che annusa pozze d’orina

e nessun rubino che dorma sulla mia buona stella.

Che giunga rapido il torrente che devasta,

lungo i cerchi di fuoco della dannazione!

Io sono qui, dove il giorno cede alla luna alcolica,

e deformando con gli sputi le nuvole nomadi

o tamburellando con le dita i semi della follia,

troppo vivo per attendere, attendo.

2004

NUOVE COSE

Travestito da regina ubriaca,

vedo parole munifiche correre sulle pareti

come orridi ragni

e cavalli superbi ridermi in faccia.

Qualcuno sta macchinando un brutto tiro

alla mia anima.

Cleopatra è morta pura,

illibata,

linda.

E Marco Antonio era un sadico,

sodomita di eunuchi con la pelle d’ebano.

Ho bevuto il buon siero della verità

e da allora vedo ogni cosa

nella sua sezione assoluta.

Ho passeggiato a lungo in solitudine,

la gente si chiedeva perché barcollassi.

Ho recitato come un Gassman felice

per una platea di drogati allibiti.

Ho consolato tristi prostitute

in luoghi appartati,

ho imbevuto il mio cuore con le loro lacrime.

Sono stato minacciato da un magnaccia

che ricamava sfregi con il suo coltello

vicino la mia faccia.

Ed una vecchia pazza puttana

vuole farmi ancora la pelle

dopo avermi inseguito guidando contromano per la città.

I miei antenati erano siciliani, per lo più briganti combinati ai mori,

il bianco che fonde nel nero.

Sono taciturno con molti

e loquace con pochi.

Sono uno che non si è fatto

un’idea chiara di se stesso.

Sono un eroe senza il Gran Giorno soleggiato.

Ho morso la cuspide terrena,

ferito a morte la seta bianca delle maree,

ho trovato impronte sconosciute,

dato la caccia all’invisibile

ed ho regnato sulla luna con un balzo strepitoso.

Dico l’indicibile

tacendo l’ovvietà.

Io sono già deceduto,

sono un abile spettro.

Un’ora di follia mi concessi,

triste e giocosa,

satirica e angelica.

Vidi un loculo balbuziente

e capretti masturbarsi.

Struzzi punivano dio per la sua superficie d’idiozia,

mentre trenta vecchie piangevano, pazze di sconforto.

Un omosessuale cinse al suo petto glabro

il piccolo frutto di un pesco miracolato,

obelischi di granito sbocciarono per l’Amazzonia,

peristili fecero da labirinto per un vecchio cieco

abbandonato nelle paludi d’Egitto.

In un’osteria promiscua, il diavolo, vestito da fabbro,

macchinò la corruzione di cento donne

e di un solo uomo.

Dioniso pianse, si dannò a lungo,

e potei vedere & riconoscere

i grugni noiosi e ostili dei titani.

Quanti cristi uccideremo ancora,

prima di raccattare idee senza ...

Indice dei contenuti

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