Metastasi dell'abbandono

Carlo Benincasa

• Editore: Aletti Editore
• Anno: 2013
• Print ISBN: 9788859109600
• eBook ISBN: 9788859109914
• Argomento: Literatura
• Categoria: Poesía

Questa silloge trova la sua ragion d'essere al termine di un lungo periodo di sofferenza, durante il quale ho assistito, impotente, alla lenta agonia di mia mamma.
Nel libro ho riportato tutte le fasi del percorso che ho affrontato insieme a lei, ma anche la vita che nel frattempo procedeva: il matrimonio di miei cari amici, la ricerca continua di Dio, il ricordo di un vecchio amore e l'avvicendarsi delle stagioni.
Il perché del titolo, Metastasi dell'abbandono, è motivato dal sentimento che ho provato dal momento della sua morte, quando mi sono sentito come colpito da un male oscuro alla ragione umana, quale può essere il tumore ma anche l'abbandono.
Lo stesso senso di abbandono aveva accompagnato mia madre per tutta la vita, a causa di una assenza ingiustificata del padre fin dai suoi primissimi anni e che poi aveva in qualche modo riversato su chiunque gli fosse gravitato attorno, in principal modo mio papà e me.
A mia mamma dedico con tutto il cuore questi versi, sapendo di non aver fatto mai abbastanza in rapporto all'amore che mi ha donato e sperando soltanto in un perdono per le mie manchevolezze.
Grazie mamma…
"Io sono stato la tua nota, tu la mia chiave di violino, tra le righe del pentagramma un magnifico concerto."
Carlo Benincasa, nato a Ronciglione (VT) nel 1968, è agente di commercio nel settore alimentare.
Metastasi dell'abbandono è la seconda silloge pubblicata dopo Vento e Acqua del 2011, ed. Gruppo Albatros il Filo, con la quale si è classificato al secondo posto del "Premio Biennale Letterario Internazionale dei Monti Lepini" XV edizione.

LA DOVE FIORISCONO I GLICINI

Là dove fioriscono i glicini

che non danno assenzio,

là nei campi liberi della mente

giace il mio pensiero

ed il tempo che non ha fine.

Se tuttavia, per ipotetico caso,

dovessi dirti col cuore di figlio

quale è il tempo giusto

non saprei raccontartelo.

Il tempo, quello assoluto

perfetto ed intimissimo

che ci siamo dedicati,

non batte sul cronometro

della nostra storia

e non produce dolore.

Ha soltanto il limite

della umana iniquità,

qui dove il silenzio a volte

urla rancori indesiderati.

UN VENTO DI MESSA CANTATA

Un vento di messa cantata soffia nel corridoio,

c’è il silenzio della morte e della vita

che mi lacera l’anima.

Le stanze sono vuote,

ma il corridoio è pieno dei miei spiriti,

ne sento i passi zoppi di chi mi amò in silenzio

e vibra ancora il ricordo nelle orecchie.

Mi chiama alla responsabilità,

mi chiama a mia madre che,

inerme sulla poltrona dorme

e sogna il suo perduto amore.

Mi chiama ad un sacrificio assoluto

in nome di un Dio che non ascolto

ma che in silenzio

fa più rumore degli spiriti del male.

INGIUSTO PRESEPE

Eppure c’è questa insana abitudine

dell’uomo a superare il fracasso del mare

che urla con onde di bava bianca

parole che si schiantano virulente

sugli scogli imprecisi della mia mente.

Mi richiama ai fondali sicuri del passato

lì dove giacciono barriere colorate di certezze.

Perché non posso ascoltarlo?

Perché oggi anche i gabbiani fanno rumore

mentre c’è chi passeggiando in silenzio sulla riva

mi rammenta i giorni che non ho vissuto?

Quale Dio può aver voluto tutto questo?

Chi siamo noi?

Cosa siamo io e te?

Due figure figuranti

di un ingiusto presepe?

Qual è lo scopo del mio e tuo soffrire?

Rispondimi ti prego,

almeno tu rispondimi.

E GIÀ NELL’ORA

E già nell’ora

in cui non ci parliamo più

e la televisione

ascolta i nostri silenzi,

mi accorgo

dell’assenza di quei giorni.

Dov’è mio padre?

Dov’è mia nonna?

Dov’è la diga sul Volturno?

Dio!

Quanto amavo quei luoghi

e quei giorni di settembre ancora caldo.

Ho ancora intatto

il profumo di zia Margherita,

il suo umile affaccendarsi

per il giorno di festa

e l’eco del cane,

Argo si chiama...

Indice dei contenuti

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