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L'odore del sale
Informazioni su questo libro
Trenta poesie-canzoni dense di tracce visive e sfumature cromatiche che rimandano al motivo per cui, nel gioco al massacro della vita, vale forse la pena di non alzarsi dal tavolo allorché la partita è ancora in corso. Nella sua opera quarta, Carmine Lione scalfisce in un canzoniere di versi dal ritmo vertiginoso le coordinate di un viaggio che toglie il fiato, attraverso pagine d'amore solo in apparenza sconfitte dal peso del tempo eppure intrise dello speciale aroma del sale, elemento giudicato sacro da Khalil Gibran per quella sua unicità di ritrovarsi nella profondità del mare e nelle lacrime degli uomini d'ogni tempo.
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Informazioni
IN FONDO, È SOLO VITA
Come può un’alba farsi
dopo una notte ch’attende
alte grida di guerra,
lacrime e sangue d’infanti senza sogni,
silenzi eterni
di vecchi senza cuore
strappato questo da un altro coprifuoco
che ha tolto anima e vita alle lanterne di città
depresse d’un morbo duro a dirsi?
E come può
l’infinita bellezza del creato
porgere ancora le sue labbra
contro quelle dell’uomo indegno,
e ancora,
ancora illuminare i passi suoi
densi di turpe male che gl’appartiene sempre
e dirsi tal bellezza sua compagna,
puttana
che gl’accorda pure favori non dovuti
mentre le bombe in lontananza
tingono l’aere d’un nero di seppia
profondo
come un pozzo senza fine
il cui agognato vuoto
è ora cantato da poeti miserabili?
E intanto
sempre più rari uomini di fede
professano il credo cancellato
ai piedi d’un colle salvo
riscaldato anzi
dai neonati raggi arancio
del fuoco dell’aria
indomito per purezza,
gaudio,
dimenticanza
d’un nuovo giorno
identico a quelli passati.
E s’alza un vento amico
che dà tregua
a certi pianti uditi in lontananza
ma senza fonte
e il cinguettio di passerotti
e il profumo di gelsomini
e le sagome imponenti di papaveri robusti,
verticali, sull’attenti sì
ma senza prosa e degni di poesia...
ogni vita di natura a essa destinata a far ritorno
partecipe d’un tempo d’amore ridestato
a metà strada tra ciò che mai è stato e ciò che mai sarà.
E passa così il giorno,
tra le domande di qualche donna-madre
che s’interroga senza sosta
su come possa un vero Dio
giustificar tanto crimine.
Ma è cieca di verità, meschina di sguardi lucidi
sull’incanto che la sovrasta, malgrado tutto.
Malgrado i suoi figli,
portati via dalle deflagrazioni d’un nemico invisibile
nel cuore di tenebra
di polveri e macerie
che dicono d’una storia già vista
che non insegna
se non come declinarla in varie forme
ma col medesimo risultato
quello voluto, fin dal principio, dai suoi stessi figli,
colpevoli d’esser uomini più di tutto.
E passano giorni, mesi, anni, secoli
e queste luci celesti sussurrano ancora
lezioni inascoltate d’immensa umanità.
A quel caleidoscopio di tinte vivide
d’un Technicolor che toglie il fiato
come il fiume dell’India di Renoir
rivolgo lo sguardo
a un mattino di primavera
che non è estate
né inverno
e mai lo sarà
in ginocchio
nel dietro le quinte della vita
quello degli altri questa volta
e libero
chiede perdono d’una cecità collettiva inestirpabile.
Il tempo interno
di un caffè all’orzo,
lo spazio esterno
di lenzuola bianche stese ad asciugare
tra i sassi di Matera
pelle dei cu...
Indice dei contenuti
- Cover
- Indice
- Frontespizio
- Copyright
- Nota dell’autore
- Bisogna tentar di vivere
- Notte quarantena
- Alla rotonda dei sogni
- Più ieri che mai
- Whisky & soda
- Stranieri a se stessi
- Questioni di tempo
- Dove osano gli eroi
- In fondo, è solo vita
- Fotogramma sfocato
- Mi manchi da togliere il fiato
- Quella volta che...
- E ci ripenso ancora
- Bastava fissare il cielo
- Maratona d’immagini
- Mi piace ascoltarti tacere
- Onde di buio
- Cosa importa
- Repulisti
- Clessidre furiose
- Notturno cafè
- Racconti amari alla vaniglia
- Ultimo bacio
- Autunno ovunque ma non su di me
- Mi chiedevo se...
- Cento modi di far l’amore
- Quei silenzi riportano al vento
- La pace che mi dai
- A dirla tutta
- Il treno delle sei