Il moto delle cose

Giancarlo Pontiggia

• Editore: Mondadori
• Anno: 2017
• Print ISBN:
  9788804681434
• eBook ISBN:
  9788852082115
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

È una poesia di pensiero, quella di Giancarlo Pontiggia, alimentata peraltro, sempre, da un'immaginazione fervida eppure controllata, frutto di una sapienza felicemente in equilibrio con un estro inquieto, nel corpo di una scrittura che è testimonianza di un esercizio della mente, di un percorso che passo dopo passo viene a tessere i momenti di un'avventura dell'esistere. E dunque di una vicenda, quanto mai articolata e insistita tra lo «stridìo rigoglioso delle cose» e «l'unghia del tempo». Un tempo «che non consola», nella sua «linea infinita», quella che ci precede e seguirà, quando il nostro ansioso esserci cadrà, come è suo destino, nel vuoto. Pontiggia osserva dunque «il moto delle cose», «la teoria semplice delle cose» che si producono e avvengono sotto un «firmamento algido», nel misterioso ordine della totalità che si versa nell'uno. Ma c'è una vivissima emozione nel suo sentire e osservare il mondo, un'emozione che si trasmette al lettore e che increspa l'attenta tessitura di una poesia che sa muoversi anche in azzurri paesaggi, tra il nulla e la luce calda e breve del vivere, magari in cerca di un misterioso senso dell'origine. Pontiggia passa dalla breve strofa concisa e quasi epigrammatica, al frammento scolpito, fino al respiro più ampio del poemetto, a sua volta condotto su misure essenziali, sobrie, asciutte. La sua è una pronuncia impeccabile e limpida, classica, che talvolta si apre in lievi volute sonore, in giochi fonici o in eleganti armonie sottili, come sottile e profonda è la sua perlustrazione poetica dell'esserci e del mondo.

HO SOGNATO IL TOUR

HO SOGNATO IL TOUR. ERO IO

Ho sognato il Tour. Ero io

lo stranito corridore in giallo

che sfilava à la danseuse sopra i gioghi

vasti aspri assolati

del Peyresourde, del Tourmalet?

In fuga, o, forse,

sempre più lento, imballato, alla deriva

tra gli ultimi, ultimo forse, solo, ormai

fuori tempo massimo? Ma com’è

che corridori non ce n’erano, e gente

per le strade neanche,

né macchine, né suiveurs, e che tutto

pareva così silente e sospeso

sull’orlo di un dirupo immane, scheggiato

di voli minacciosi, solitari? Eppure

quanta luce, ancora, e quanto ardore

se solo, nel sonno, la macchina

degli occhi si muoveva

verso i colli, le giogaie, i cieli

altissimi, imprendibili

des Pyrénées sauvages, e quanta

vita segreta pulsava nelle cose, brillava

nel sudore dei polpacci, nella bava

della bocca che si disfa, si traduce

in fiamme e splendori… Che fosse lui

il viandante beato, solitario, che nella fossa

del sonno si nasconde

al tempo, alla discesa

immedicabile degli anni

che se ne vanno, infimi e affannosi,

incontro al loro destino

e si sfanno

in polvere di secoli, in pulviscoli

di brezze e di

sabbie?

DI QUESTO VIVERE

Di questo vivere

sordo, spaesato

resta come un frammento immaginoso…

Quante fiamme che bruciano, in alto; e

quante ombre in cui ti stremi,

sostando, come siamo, tra suoni rovinosi,

in radure fulminate…

E NOI CI PERDEMMO IN QUESTO

E noi ci perdemmo in questo

possente inizio delle cose

che fu per tutti la vita – la vita

com’è, quando ancora niente è in noi

se non caldo grembo, cibo, sonno,

suoni stranieri che rimbombano nel cavo

della mente

E NASCEMMO

E nascemmo

alla vita che già c’era.

Le cose

c’erano, le tante, le inaudite

cose, di cui c’invaghimmo

a poco a poco.

E noi guardavamo

l’aria che luceva

e piove e nevi

e soli che stagnavano, tiepidi,

nelle mattine troppo

quiete.

E guardammo, un giorno, i nomi

le parole prime, scure,

che dicono sì e no, che oscillano

tra le cose

STRIDE, IL CIELO, E STRIDONO

Stride, il cielo, e stridono

le vertebre dell’aria. Guardi in su, dove

gli occhi si nutrono – stupiti – di una materia sottile,

più sottile, infinitesima, tenebrosa

quasi – e ti sprofondi

in una palude di ozi, di silenzi vasti e

lunghissimi

URTO CONTRO URTO

Urto contro urto,

polvere su polvere,

cosa che si fa cosa.

Era questo il respiro del mondo:

mondo

che si disfa in mondo, cosa

che ritorna cosa

TUTTO È NATURA, ANCHE LA FINE

Tutto è natura, anche la fine

– la fine, soprattutto, il soffio

che da noi evade,

scatta, sale,

sormonta

il giogo immenso del tempo, poi

sbatte, precipita,

s’infima

nella corteccia delle cose,

fumo, fuga,

impronta di ciò che fu, ultima

ruga

CIELI, TEMPI, COSE – ORI

Cieli, tempi, cose – ori

ombrosi della mente. Come in un’anfora

scaldata dal sole, tutto

fu veduto in un lampo

da un pertugio di fiamme

sopite. Anche tu, che guardi

dal di fuori; e sei dentro, invece: dentro

la notte che contempli, notte

della sua luce, luce

in cui ti annienti.

ANSIOSI, UN PENSIERO CI T...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Il moto delle cose
• UN’APPARIZIONE
• TRE PROLOGHI
• ROVINE, TROMBE, QUANDO
• LE MURAGLIE DEL MONDO
• UNA LINEA INFINITA DI TEMPO
• IL MOTO DELLE COSE
• ESSER VIVO, ESSERE, ESSERCI
• SCALE
• AMORE DORMIENTE. (D’après Genovesino)
• CITERA. (Una sosta)
• HO SOGNATO IL TOUR
• VADO A VEDERE SE DI LÀ È MEGLIO
• LUX NOX
• DUE FRAMMENTI SULLA PIOGGIA
• STANZE DELLA MENTE INVASA
• QUANDO, DAL NIENTE. (Apparizioni, stridi)
• DAL PRIMA DELLE COSE
• NUOVI MESSAGGI
• UN PRESENTE REMOTO . (Polvere stellare)
• E LO VEDEMMO, INFINE. (Buio non buio, falle)
• IL TUFFATORE. (Prima di ogni epilogo)
• Note
• Copyright