I canti di Mihyar il damasceno

Adonis, Fawzi Al Delmi

• Editore: Mondadori
• Anno: 2017
• Print ISBN: 9788804676003
• eBook ISBN: 9788852081965
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

C'è qualcosa di assoluto, di totale e apertissimo, nei Canti di Mihyar il damasceno. Qualcosa di profondamente astorico, di archetipico, ma che pur dimora costretto nei confini della storia e dell'esilio. Il lettore è coinvolto dalla grande potenza liquida e musicale della parola e del verso del poeta (qui tradotto in ottima poesia italiana da Fawzi Al Delmi), che scrisse questi canti nei primi anni Sessanta, subito affermandosi come voce naturale e coltissima di un popolo e di una cultura, quella araba, in virtù della nobile profondità maestosa del suo canto, vibrante e di ampio respiro. «Sono entrato nella liturgia della creazione» dice Mihyar, il grande «santo barbaro», personaggio che consente al poeta di esprimersi nella mirabile tensione di una parola carica di suggestioni, che si manifesta nelle accensioni essenziali della lirica come negli splendidi svolgimenti in poeticissima prosa dei salmi. Elegie e visioni, momenti epici, popolano questo capolavoro della poesia novecentesca, al cui centro è un personaggio creato da Adonis, Mihyar appunto, che vive nell'«incertezza di chi sa ogni cosa», mosso da una «identità in continua ricerca», come ci avverte nella postfazione Khalida Said, che ci inoltra sulla strada di quella figura mitica che coinvolge e riassume in sé svariati elementi: «la crisi del poeta come individuo che vive nel XX secolo» e insieme, su un altro livello, «l'esperienza della trasformazione e della mobilità nella società araba e la crisi dell'uomo che si trova di fronte a temi quali la vita, la morte e l'amore».

L’INCANTATORE DELLA POLVERE

SALMO

Porto il mio abisso e cammino. Cancello le strade che si intravedono, apro le strade lunghe come l’aria e la terra, creando nemici dai miei passi, nemici alla mia altezza. L’abisso è il mio guanciale, le rovine intercedono per me.

In verità, io sono la morte.

Le orazioni funebri sono le mie formule, cancello e attendo chi mi cancellerà. Nessuna anomalia nel mio fumo e nel mio incantesimo. Così vivo nella memoria dell’aria.

Scopro alla nostra epoca un timbro e una cadenza

– epoca che si sgretola come sabbia e si salda come zinco, epoca delle nuvole chiamate greggi, delle lamiere chiamate cervelli. Epoca della sottomissione e del miraggio, epoca della marionetta e dello spaventapasseri, epoca dell’istante vorace, epoca di un declino senza fondo –

Non ho arteria per questa epoca – sono disperso e nulla mi raccoglie.

Creo una passione simile all’alito del drago.

Vivo segretamente in grembo all’unico che verrà. Mi proteggo con l’infanzia della notte, abbandonando la mia testa sulle ginocchia del mattino. Esco e scrivo i libri dell’Esodo, nessuna promessa m’attende.

Sono profeta e incredulo.

Impasto il lievito della caduta, lascio il passato alla sua caduta e scelgo me stesso. Appiattisco l’epoca e la spiano. La chiamo: o gigante mostruoso, o mostruoso gigante! E rido e piango.

Sono una prova contro l’epoca.

Cancello le tracce e le macchie dentro di me. Lavo la mia interiorità e la lascio sgombra e pulita. Così vivo sotto me stesso.

Le mie vene si nutrono di sangue e non c’è posto per me tra i morti. La vita è una vittima e non so morire – il mio tempo è nascosto, è sotto gli occhi, ieri sono entrato nel rito delle onde e l’acqua era la mia fiamma.

Mi affretto poiché la morte mi perseguita ammassando i suoi venti tra i miei occhi. Rido con lei e piango nel battito delle ciglia – ahi morte buffona, morte piangente.

So di essere nella fessura della morte, mi addentro nella tomba, farfuglio le mie parole, ma sono ancora vivo – gli altri lo sanno.

Attacco e sradico, passo e disprezzo. Là dove passo scendono le cascate di un altro mondo, là dove passo è la morte, il non passaggio.

E rimarrò, racchiuso in me stesso.

LA FERITA

1

Le foglie che dormono sotto il vento

sono nave per la ferita

il tempo fugace è la gloria della ferita

e gli alberi che si allungano tra le nostre ciglia

sono lago per la ferita.

La ferita è nei ponti,

quando la tomba si allunga

quando la pazienza si prolunga

tra le rive del nostro amore e della morte,

e la ferita

è segno, la ferita è nel passaggio.

2

A una lingua dai suoni soffocati

dono la voce della ferita

alla pietra proveniente di lontano

al mondo arido, all’aridità

al tempo portato sulla barella del ghiaccio

accendo il fuoco della ferita

e quando la storia brucerà nelle mie vesti

e le unghie azzurre spunteranno nel mio libro

e quando griderò al giorno:

chi sei, chi ti ha gettato nei miei quaderni

nella mia terra vergine?

Scorgerò nei miei quaderni, nella mia terra vergine

occhi di polvere

sentirò chi dice:

“Sono la ferita del divenire

che cresce nella tua piccola storia”.

3

Ti ho chiamata nube

o ferita, colomba della partenza

ti ho chiamata penna e libro

ed eccomi iniziare il dialogo

tra me e la lingua dispersa

nelle isole dei viaggi

nell’arcipelago dell’antica caduta.

Eccomi insegnare il dialogo al vento e alle palme

o ferita, o colomba della partenza.

4

Se nella patria dei sogni e degli specchi avessi avuto

dei porti, se avessi avuto un vascello,

se avessi avuto i resti

di una città, se avessi avuto una città

nel paese dei fanciulli e del pianto,

avrei fuso tutto ciò per la ferita

in un canto che come lancia

trafigge gli alberi, le pietre e il cielo

morbido come l’acqua

caparbio e stravolto come la conquista.

5

Scendi pioggia sui nostri deserti

o mondo parato di sogno e nostalgia

scendi pioggia, ma scuotici noi palme della ferita

e spezza per noi due rami

d’alberi che amano il silenzio della ferita

ciglia e mani ricurve.

O mondo che cadi sulla mia fronte

disegnato come la ferita

non avvicinarti, più vicina di te è la ferita

non tentarmi, più bella di te è la ferita

e quell’incanto che i tuoi occhi

hanno gettato sugli ultimi regni

la ferita l’ha sorpassato

è passata senza lasciargli una vela

tentatrice, senza lasciargli un’isola.

È MORTO UN DIO

È morto un dio sceso

da lassù, dal cranio del cielo.

Forse dal terrore e dalla morte

dalla disperazione e dalla erranza

dal mio profondo un dio sorgerà;

forse, perché la terra per me è letto e sposa,

e il mondo s’inchina.

LO SMARRIMENTO

Mi smarrisco, getto il mio volto al mattino e alla polvere

lo getto alla follia

i miei occhi sono d’erba e di fuoco

i miei occhi sono stendardi e migranti.

Mi smarrisco, getto il mio volto al mattino e alla polvere

nasco alla fine del cammino

grido – che gridino con me il cammino e la polvere:

“Dio com’è bello smarrirsi dove mi porta il mio volto

smarrirsi ricolmo di fuoco

o tomba, mia fine al principio di primavera”.

PIETRA

Amo questa mite pietra

ho visto il mio volto nei suoi lineamenti

ho visto la mia poesia perduta.

LA CADUTA

Vivo tra il fuoco e la peste

con la mia lingua, con questi mondi muti

vivo nel giardino delle mele e del cielo

nella prima gioia e nella prostrazione

dinanzi a Eva

signore di quegli alberi maledetti

signore dei frutti.

Vivo tra le nubi e le scintille

in una pietra che cresce, in un libro

che insegna i misteri e la caduta.

DIALOGO

– Chi sei, chi scegli o Mihyar?

Ovunque ti dirigi c’è Dio o l’abisso satanico

un abisso va, un abisso viene

il mondo è una scelta.

– Non scelgo né Dio né Satana

ambedue sono muro

ambedue mi sigillano gli occhi

dovrei cambiare un muro con un muro?

La mia incertezza è quella di chi illumina

è l’incertezza di chi sa ogni cosa...

LA LINGUA DEL PECCATO

Bruc...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• I canti di Mihyar il damasceno
• IL CAVALIERE DALLE STRANE PAROLE
• L’INCANTATORE DELLA POLVERE
• IL DIO MORTO
• IRAM DELLE COLONNE
• IL TEMPO STRETTO
• L’ESTREMITÀ DEL MONDO
• LA MORTE RICOMINCIATA
• Glossario
• Identità mobile. di Khalida Said
• Copyright