Ed è subito sera

Salvatore Quasimodo

• Editore: Mondadori
• Anno: 2015
• Print ISBN: 9788804347675
• eBook ISBN: 9788852062070

La produzione poetica del Nobel Quasimodo fino al 1942, ripartita nelle sezioni "Nuove poesie", "Erato e Apòllion", "Oboe sommerso" e "Acque e terre". Un testo fondamentale per avvicinarsi alla figura del poeta e un classico della poesia contemporanea.

ÒBOE SOMMERSO

1930-1932

Òboe sommerso

Avara pena, tarda il tuo dono

in questa mia ora

di sospirati abbandoni.

Un òboe gelido risillaba

gioia di foglie perenni,

non mie, e smemora;

in me si fa sera:

l’acqua tramonta

sulle mie mani erbose.

Ali oscillano in fioco cielo,

labili: il cuore trasmigra

ed io son gerbido,

e i giorni una maceria.

L’eucalyptus

Non una dolcezza mi matura,

e fu di pena deriva

ad ogni giorno

il tempo che rinnova

a fiato d’aspre resine.

In me un albero oscilla

da assonnata riva,

alata aria

amare fronde esala.

M’accori, dolente rinverdire,

odore dell’infanzia

che grama gioia accolse,

inferma già per un segreto amore

di narrarsi all’acque.

Isola mattutina:

riaffiora a mezza luce

la volpe d’oro

uccisa a una sorgiva.

Alla mia terra

Un sole rompe gonfio nel sonno

e urlano alberi;

avventurosa aurora

in cui disancorata navighi,

e le stagioni marine

dolci fermentano rive nasciture.

Io qui infermo mi desto,

d’altra terra amaro

e della pietà mutevole del canto

che amore mi germina

d’uomini e di morte.

Il mio male ha nuovo verde,

ma le mani sono d’aria

ai tuoi rami,

a donne che la tristezza

chiuse in abbandono

e mai le tocca il tempo,

che me discorza e imbigia.

In te mi getto: un fresco

di navate posa nel cuore;

passi nudi d’angeli

vi s’ascoltano, al buio.

Nascita del canto

Sorgiva: luce riemersa:

foglie bruciano rosee.

Giaccio su fiumi colmi

dove son isole

specchi d’ombre e d’astri.

E mi travolge il tuo grembo celeste

che mai di gioia nutre

la mia vita diversa.

Io muoio per riaverti,

anche delusa,

adolescenza delle membra

inferme.

Riposo dell’erba

Deriva di luce; labili vortici,

aeree zone di soli,

risalgono abissi: apro la zolla

ch’è mia e m’adagio. E dormo:

da secoli l’erba riposa

il suo cuore con me.

Mi desta la morte:

più uno, più solo,

battere fondo del vento:

di notte.

Nell’antica luce delle maree

Città d’isola

sommersa nel mio cuore,

ecco discendo nell’antica luce

delle maree, presso sepolcri

in riva d’acque

che una letizia scioglie

d’alberi sognati.

Mi chiamo: si specchia

un suono in amorosa eco,

e il segreto n’è dolce, il trasalire

in ampie frane d’aria.

Una stanchezza s’abbandona

in me di precoci rinascite,

la consueta pena d’esser mio

in un’ora di là dal tempo.

E i tuoi morti sento

nei gelosi battiti

di vene vegetali

fatti men fondi:

un respirare assorto di narici.

Parola

Tu ridi che per sillabe mi scarno

e curvo cieli e colli, azzurra siepe

a me d’intorno, e stormir d’olmi

e voci d’acque trepide;

che giovinezza inganno

con nuvole e colori

che la luce sprofonda.

Ti so. In te tutta smarrita

alza bellezza i seni,

s’incava ai lombi e in soave moto

s’allarga per il pube timoroso,

e ridiscende in armonia di forme

ai piedi belli con dieci conchiglie.

Ma se ti prendo, ecco:

parola tu pure mi sei e tristezza.

Di fresca donna riversa in mezzo ai fiori

S’indovinava la stagione occulta

dall’ansia delle piogge notturne,

dal variar nei cieli delle nuvole,

ondose lievi culle;

ed ero morto.

Una città a mezz’aria sospesa

m’era ultimo esilio,

e mi chiamavano intorno

le soavi donne d’un tempo,

e la madre, fatta nuova dagli anni,

la dolce mano scegliendo dalle rose

con le più bianche mi cingeva il capo.

Fuori era notte

e gli astri seguivano precisi

ignoti cammini in curve d’oro

e le cose fatte fuggitive

mi traevano in angoli segreti

per dirmi di giardini spalancati

e del senso di vita;

ma a me doleva ultimo sorriso

di fresca donna riversa in mezzo ai fiori.

Curva minore

Pèrdimi, Signore, ché non oda

gli anni sommersi taciti spogliarmi,

sì che cangi la pena in moto aperto:

curva minore

del vivere m’avanza.

E fammi vento che naviga felice,

o seme d’orzo o lebbra

che sé esprima in pieno divenire.

E sia facile amarti

in erba che accima alla luce,

in piaga che buca la carne.

Io tento una vita:

ognuno si scalza e vacilla

in ricerca.

Ancora mi lasci: son solo

nell’ombra che in sera si spande,

né valico s’apre al dolce

sfociare del sangue.

Un sepolto in me canta

M’esilio; si colma

ombra di mirti

e il sopito spazio m’adagia.

Né amore accosta

silvani accordi felici

nell’ora sola con me:

paradiso e palude

dormono in cuore ai morti.

E un sepolto in me canta

che la pietraia forza

come radice, e tenta segni

dell’opposto cammino.

Compagno

Non so che luce mi dèsti:

nuziale ellisse di bianco e di celeste

precipita e in me frana. Tu sei,

beata nascita, a toccarmi

e nei silenzi aduni figure dell’infanzia:

mitissimi occhi di pecora trafitta,

un cane che m’uccisero,

e fu un compagno brutto e aspro

dalle scapole secche.

E quel fanciullo io amavo

sopra gli altri;...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Salvatore Quasimodo
• Bibliografia
• NUOVE POESIE - 1936-1942
• ERATO E APÒLLION - 1932-1936
• ÒBOE SOMMERSO - 1930-1932
• ACQUE E TERRE - 1920-1929
• Copyright