Poesie

1963-2015

Maurizio Cucchi, Alberto Bertoni

• Editore: Mondadori
• Anno: 2016
• Print ISBN: 9788804642824
• eBook ISBN: 9788852074370

L'opera di Maurizio Cucchi costituisce, come pochissime altre esperienze della poesia del Novecento, un vero e proprio Canzoniere, quasi un Romanzo, costruito a partire dall'esordio con Il Disperso, pubblicato per volontà di Vittorio Sereni. I suoi componimenti non sono tuttavia monolitici, ma alternano di fase in fase, di situazione in situazione, un carattere più oggettivo o più onirico, dialogico o psichico, un tono più lirico o narrativo, ironico o patetico. Ciò che accomuna questi versi, nell'arco di mezzo secolo di poesia e di riflessione sulla poesia, è da un lato il forte radicamento di Cucchi nella "scuola milanese" e nella sua generazione, quella dei nati all'indomani della guerra, cresciuto tra i fervori del boom economico e del '68; dall'altro il rifiuto di elevare la fisionomia anagrafica dell'Io poetico a mitologia di sé. Punto di partenza rimane sempre un robusto realismo lombardo aperto all'esplorazione dell'interiorità. Mosso contemporaneamente da forze centrifughe e centripete, questo libro – curato da Alberto Bertoni – offre il ritratto più completo di un flâneur milanese e contemporaneo, un vero classico della modernità.

IL DISPERSO

Certo non solo la cartella

piantata lì, appoggiata all’angolo,

allo zoccolo. Sgonfia a metà, coi manici

in disordine. Ma lui stesso, l’artefice,

supino (riverso) la bocca spalancata,

i piedi incrociati sulla sedia, gli occhiali

in terra, rotti...

La casa, gli estranei, i parenti prossimi

1

Nei pressi di... trovata la Lambretta. Impolverata,

a pezzi. Nessuno di noi ha mai pensato

seriamente a ritirarla. Forse la paura. Rovistando

nel cassetto, al solito, il furbo di cui al seguito

ha ripescato una fascia elastica, una foto o due,

un dente di latte e un ricciolo rimasti nel portafogli,

dieci lire (che non c’entravano per niente...)

In aggiunta a tutto ricordo che quando venivo su dalle scale io

era di giovedì, finita la scuola, verso mezzogiorno; ma era

anche un ritorno diverso dal solito... Ci sarà

un aggancio.

Adesso comunque, eccomi qui e:

– Credimi, fai caso

a quel tale andare tirandosi dietro le gambe e tutto, con gli occhietti

ancora appiccicati, nel pigiama, goffo da cane,

rigido inamidato. Ma il bello è

che me ne accorgo. E allora con che faccia

fingere un’altra volta il tono giusto, le parole,

cioè, un po’ stiracchiate; il vestire in qualche modo?

(Che i morti siano due? Ma quello giusto?

Indifferente? E il primo,

come una specie di confidenza notturna, non è un parente stretto?

Strettissimo?)

(Dimmi tu se è possibile. Pochi giorni fa

era lì che faceva i suoi lavori. Pareva pacifico.)

È morto per un infarto (o per un incidente stradale, per un malore, per via di un sasso): sì va bene, ma ci sarà

pure un colpevole, un responsabile

diretto, qualcuno che l’ha fatto fuori.

2

Non ci voleva quel bicchiere rotto.

Poco meno di un simbolo. Poco più

di una fissazione. O viceversa. E poi

la ferita, lo zampillo, l’incerottamento. Mi spiace confessarlo,

ma per fortuna che non c’ero.

Diamo un’occhiata alla TOPOGRAFIA DELLA CASA:

– Tutte le cose, a loro modo,

erano in ordine, al posto giusto. Un senso,

capisci, non mancava. Ma quel tale

entrato poco dopo (forse, mi hai detto

dietro la tenda, uno della polizia) cos’ha capito?

Intendo del pestacarne abbandonato

sopra il frigorifero, o della mela

mezza sbucciata, tagliata, diventata nera; della bottiglia

del vermut rimasta senza tappo, in un angolo del tavolo,

col bicchiere lì...

Di fuori c’erano i fiaschi, le bottiglie vuote. Tutti gli ombrelli

appesi alla sbarra di ferro della porta interna.

(C’entra qualcosa il vicino

del piano di sotto, che esce sempre dopo le undici di sera

con una faccia da vampiro?)

(Non avevo mai nascosto certe mie debolezze:

– Dal dentista,

andarci all’ora del tramonto può essere invitante.

E in più, dopo, uscire, fare il giro della casa,

tenerti la bocca, dire al primo che incontri e ti saluta: «Sai,

devi scusarmi se parlo male, o mostro un riso macabro. Ma vedi,

mi mancano i denti, proprio qui davanti...».

Così, dopo l’accaduto, la vicina del dentista: «Se la gente caro lei

ci pensasse un po’ più spesso

ci sarebbe meno cattiveria». E io

rosso di colpa, mezzo scemo, coi capelli

già quasi tagliati a zero

a giustificarmi come segue: «Ma io non c’entro,

io non ho fatto niente... l’infarto... lo sa bene...».

E mi toccavo i bottoni della giacca.)

3

I primi segni a ben vedere

non erano mancati. È la ricomparsa

che nessuno si ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Prefazione di Alberto Bertoni
• Nota biografica
• Bibliografia
• POESIE (1963-2015)
• IL DISPERSO
• LE MERAVIGLIE DELL’ACQUA
• DONNA DEL GIOCO
• POESIA DELLA FONTE
• L’ULTIMO VIAGGIO DI GLENN
• PER UN SECONDO O UN SECOLO
• JEANNE D’ARC E IL SUO DOPPIO
• VITE PULVISCOLARI
• MALASPINA
• ANTICHE, RARE, INEDITE
• Note ai libri
• Copyright