L'incognita (originals)
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L'incognita (originals)

  1. 80 pagine
  2. Italian
  3. ePUB (disponibile su mobile)
  4. Disponibile su iOS e Android
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L'incognita (originals)

Informazioni su questo libro

Ne L'incognita la ricostruzione della scena di un incidente mortale avvenuto su Mullholland Drive, una delle più famose strade di Los Angeles, si rivela presto parte di un piano ingegnoso, ma dai risvolti inaspettati e pericolosi. Ne Il baro una partita a poker è teatro di una sfida in cui la posta è molto alta e in cui chi gioca sporco rischia di pagarla cara. Infine in Fuoricampo due poliziotti sono impegnati nel pedinamento di un criminale appena uscito di prigione e incaricato di un assassinio. I due partner devono scoprire chi è il bersaglio ed evitare l'omicidio: un compito più difficile del previsto. Tre avvincenti e indimenticabili racconti di Michael Connelly, inediti in Italia, in un'unica ed esclusiva edizione digitale. Contiene, in anteprima, le prime pagine della novità dell'autore: La caduta.

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Informazioni

Editore
EDIZIONI PIEMME
Anno
2014
eBook ISBN
9788858511251

Fuoricampo

L’autobus era in ritardo di dieci minuti.
Stilwell e Harwick aspettavano a bordo di una Volvo di sei anni ferma al marciapiedi vicino al McDonald’s, a un isolato dal deposito. Stilwell era al volante e aveva scelto quella posizione perché aveva scommesso che Vachon, una volta sceso dall’autobus, si sarebbe diretto al McDonald’s. Il pedinamento sarebbe cominciato da lì.
«Questi ragazzi... se ne stanno dentro quattro, cinque anni, poi escono e come prima cosa vogliono ubriacarsi e scopare, in quest’ordine» aveva detto Stilwell a Harwick. «Ma quando scendono dall’autobus della libertà e vedono gli archi dorati che li aspettano in fondo alla strada, succede qualcosa. Hamburger, patatine fritte, ketchup. Quanto gli mancava quella merda in prigione...»
Harwick sorrise.
«Mi sono sempre chiesto che cosa succede ai ricchi, quelli ricchi davvero. La gente che nasce e cresce povera mangia nei fast food, poi a un certo punto fa un sacco di soldi, ne fa talmente tanti che si dimentica che cosa voglia dire non averne per niente. Gente tipo Bill Gates, o roba simile. Secondo te ogni tanto va da McDonald’s a farsi una dose di grasso?»
«Magari travestita» provò a suggerire Stilwell. «Non credo che ci vadano con la limousine o cose del genere.»
«Già, è probabile.»
Il tipico cazzeggio da nuovi colleghi. Era il loro primo giorno insieme. Per Harwick era anche il primo giorno alla Gang Intelligence Unit, la sezione dei servizi che si occupa di bande giovanili. Stilwell era il partner anziano. Il veterano. Si stavano prendendo le misure.
Dopo quarantacinque minuti senza vedere l’ombra di un autobus, Stilwell disse: «Allora, c’è qualcosa che vuoi domandarmi? Vuoi sapere del partner che avevo prima di te? Chiedi pure».
«Perché ti ha mollato?»
«Non reggeva la tensione.»
«Da quello che ho sentito ha chiesto di andare nei corpi speciali. Devo desumere che la tensione che non reggeva fosse la tua, non quella elettrica.»
«Bisogna chiederlo a lui. Ho avuto tre partner in cinque anni. Tu sei il numero quattro.»
«Numero fortunato il quattro. Domanda successiva: adesso che cosa facciamo?»
«Aspettiamo l’autobus da Corcoran.»
«Questo lo avevo capito.»
«A bordo c’è un cuoco di metanfetamine che si chiama Eugene Vachon. Dobbiamo seguirlo e scoprire chi incontra.»
«Capito.»
Harwick rimase in attesa di altri particolari. Tenne lo sguardo fisso sul deposito degli autobus, mezzo isolato in direzione di Vine. Alla fine Stilwell allungò una mano verso il parasole e da una custodia di plastica estrasse un pacchetto di fotografie. Le scorse finché non trovò quella che cercava e la porse a Harwick.
«Questo è lui. Quattro anni fa. Lo chiamano Milky.»
Era la fotografia di un uomo sui trent’anni, con i capelli bianchi come il latte raccolti in una coda di cavallo. Aveva la pelle di un bianco opalescente e gli occhi azzurro chiaro, come quello dei jeans lavati e rilavati.
«Edgar Winters» disse Harwick.
«Chi sarebbe?»
«Non te lo ricordi? Era una specie di rock star albina degli anni Settanta. Identico al nostro uomo. Aveva un fratello, Johnny. Forse l’albino era lui.»
«Me lo sono perso.»
«Allora, qual è il problema di Milky? Se gli stai addosso tu, deve far parte dei Road Saints, giusto?»
«Ha fatto domanda. Lui cucinava la droga per loro, ma non è mai stato un membro effettivo. Poi lo hanno beccato ed è finito al Cork per una cazzata. Adesso se vuole entrare deve rompere un uovo. E da quello che so vuole entrare.»
«Significa che deve uccidere qualcuno?»
«Significa che deve uccidere qualcuno.»
Stilwell spiegò che la Gang Intelligence Unit teneva i contatti con gli agenti dei servizi segreti nelle carceri di tutta la California. Uno di questi contatti aveva fornito informazioni su Vachon. Milky, durante i cinque anni di carcere che aveva scontato nel penitenziario statale di Corcoran, era stato sotto la protezione di alcuni detenuti membri dei Road Saints.
Come forma di pagamento in cambio della protezione, oltre che come tassa di iscrizione per diventare membro della banda di motociclisti attiva nel traffico di droga e nel controllo delle carceri, Vachon, una volta uscito, doveva portare a termine un’azione da killer.
Harwick annuì.
«Tu sei l’esperto specializzato in Road Saints, e quindi il caso tocca a te. Chiaro. Chi è il bersaglio?»
«Questo è quello che dobbiamo scoprire. Seguiamo Milky e vediamo se ci riusciamo. Al momento potrebbe non saperlo neanche lui. Potrebbe essere una questione interna o un lavoro subappaltato ai Saints. Un accordo con i neri o con la eMe, la mafia messicana. Impossibile saperlo. Milky potrebbe non aver ancora ricevuto gli ordini. Tutto quello che sappiamo è che gli è stato dato l’incarico.»
«E noi se ne abbiamo la possibilità lo seguiamo.»
«Quando ne abbiamo la possibilità.»
«Quando ne abbiamo la possibilità.»
Stilwell allungò a Harwick il pacchetto di foto.
«Questi sono i membri attivi dei Saints. Vale a dire quelli che non si trovano in carcere. Il bersaglio potrebbe essere ciascuno di loro. Non sono soliti darsi la caccia uno con l’altro. Alla guida dei Saints c’è un certo Sonny Mitchell, un ergastolano detenuto a Ironwood. Di tanto in tanto qualcuno parla di cambiare la leadership, di portarla fuori dal carcere, ma Sonny lo mette regolarmente a tacere. E tutti tornano nei ranghi.»
«Come ha fatto a trasmettere gli ordini da Ironwood a Milky, giù a Corcoran?»
«Le donne. Sonny usufruisce di permessi coniugali. Lui lo dice a sua moglie, magari nel bel mezzo di una scopata. Lei esce e parla con una delle mogli che vanno a far visita al marito al Cork. È così che funziona.»
«Sai tutto di loro, amico. Da quanto lavori su questa gente?»
«Quasi cinque anni. Un sacco di tempo.»
«E com’è che non vi fanno mai ruotare?»
Stilwell si tirò a sedere reggendosi al volante e ignorò la domanda.
«Arriva l’autobus.»
Stilwell non si era sbagliato. La prima sosta di Milky una volta sceso dall’autobus fu da McDonald’s. Mangiò due hamburger da più di un etto ciascuno e tornò due volte al bancone a rifornirsi di ketchup per le patatine.
Stilwell e Harwick entrarono da un ingresso laterale e si sedettero a un tavolo alle spalle di Vachon. Stilwell aveva detto di non aver mai visto Vachon di persona ma che doveva prendere ugualmente tutte le precauzioni del caso perché era probabile che Vachon lo avesse visto in fotografia. I Saints avevano la loro rete di informatori e Stilwell seguiva a tempo pieno la banda da molto tempo.
La terza volta che Vachon si avvicinò al banco per fare scorta di ketchup, Stilwell notò una busta sporgergli dalla tasca posteriore dei jeans. Disse a Harwick che la cosa gli sembrava strana.
«Di solito quelli che escono non portano con sé niente che possa ricordare loro il posto da dove provengono» disse a bassa voce. «Si lasciano dietro tutto, lettere, foto, libri. In quella busta c’è qualcosa di significativo. Non da un punto di vista sentimentale. C’è qualcosa di significativo per noi.»
Rimase qualche secondo a pensare e poi annuì come a se stesso.
«Io esco, vedo se riesco a organizzare un controllo. Tu rimani qui. Quando vedi che comincia a raccogliere i rifiuti sul vassoio, vai fuori anche tu. Se non sono ancora tornato, ti ritrovo. In caso contrario, usa il radiotelefono.»
Stilwell si mise in comunicazione con l’ufficio dello sceriffo e si fece mandare un’auto dal Distretto di polizia di Los Angeles. Si accordò per un incontro lontano dallo sguardo di Vachon, svoltato l’angolo del McDonald’s.
Ci vollero quasi dieci minuti prima che arrivasse la macchina. L’agente in divisa si affiancò alla Volvo di Stilwell, i finestrini dei guidatori uno accanto all’altro.
«Stilwell?»
«Sono io.»
Stilwell estrasse il tesserino da sotto la camicia. Lo teneva appeso a una catenina a cui era attaccato anche un ciondolo d’oro a forma di sette, più o meno delle dimensioni dell’unghia di un pollice.
«Ortiz. Come posso aiutarla?»
«All’interno del locale, girato l’angolo, il mio partner sta tenendo d’occhio un uomo appena sceso dall’autobus proveniente da Corcoran. Mi serve un controllo. Ha una busta nella tasca posteriore dei calzoni. Voglio sapere quello che contiene.»
Ortiz fece segno di aver capito. Aveva circa venticinque anni, i capelli rasati quasi a zero sui lati e lunghi tre centimetri buoni sopra la testa. Si appoggiava con il polso al volante e tamburellava con le dita sul cruscotto.
«Per cosa era dentro?»
«Preparava la droga per i Road Saints.»
Il ritmo delle dita di Ortiz accelerò.
«È disarmato? Io sono solo, come vede.»
«Al momento dovrebbe essere pulito. Ripeto, ha appena rimesso il naso fuori. Limitati a una controllata ai pantaloni, digli che sei di ronda. Che è un controllo di...

Indice dei contenuti

  1. Copertina
  2. Copyright
  3. L’incognita
  4. Il libro
  5. L’autore
  6. Il baro
  7. L’incognita
  8. Fuoricampo
  9. La caduta (anteprima)