Jucci

Franco Buffoni

• Editore: Mondadori
• Anno: 2014
• Print ISBN:
  9788804643937
• eBook ISBN:
  9788852054389
• Argomento: Literatura
• Categoria: Poesía

Jucci è il nome di una donna la cui memoria, attraverso il tempo, attraverso i decenni, è rimasta intatta nella mente del poeta, che a lei ritorna in queste pagine, nei versi di un libro tanto unitario da potersi considerare, più che un canzoniere, un vero e proprio delicatissimo romanzo in versi. E un romanzo che, insieme, potrebbe essere definito romanzo di formazione, romanzo romantico, romanzo del rimpianto. Franco Buffoni, in versi spesso commossi, ma sempre fermissimi nel tono e quanto mai lucidi nello sguardo sul proprio passato, ci racconta di un amore giovanile, dell'incontro con una donna sensibilissima e sapiente, con la quale aveva trascorso indimenticabili momenti di un sentimento tanto forte e autentico da andare oltre i confini stessi del sesso. L'amore per una donna nel mentre si manifestavano e chiedevano ascolto impulsi e stimoli di una condizione omosessuale vissuta con tormento dentro un tempo e una cultura che la condannavano. Ma la trama di questo romanzo comporta anche un destino crudele, e dunque la malattia e la precoce scomparsa di Jucci, protagonista di questo che l'autore chiama, "un amore stilizzato", e che era stata in fondo come un'anima guida, come una candida figura irrinunciabile per un tempo non lungo ma essenziale nella vicenda personale e poetica di Buffoni. Il quale realizza questa sua storia in versi con una viva ricchezza di situazioni e circostanze, di microeventi, presentimenti, suggestioni, nella cornice di dolci paesaggi, soprattutto della sua terra lombarda. E le acque sotterranee di questa sua esemplare storia remota riaffiorano, oggi, in superficie, con la mirabile freschezza lirica che ne caratterizza i percorsi e la fisionomia. Franco Buffoni, nato a Gallarate nel 1948, vive a Roma. Saggista (L'ipotesi di Malin, Marcos y Marcos 2007) e traduttore (Poeti romantici inglesi, Mondadori 2005), ha insegnato per trent'anni letteratura inglese e letterature comparate. Nel 1989 ha fondato e tuttora dirige «Testo a fronte». Tra i suoi libri di narrativa Più luce, padre (Sossella 2006), Zamel (Marcos y Marcos 2009), Il servo di Byron (Fazi 2012), La casa di via Palestro (Marcos y Marcos 2014). Come poeta esordì nel 1978, presentato da Giovanni Raboni su «Paragone». Seguirono Nell'acqua degli occhi (Guanda 1979), I tre desideri (San Marco dei Giustiniani 1984), Quaranta a quindici (Crocetti 1987), Scuola di Atene (L'Arzanà 1991), Suora carmelitana (Guanda 1997), Il profilo del Rosa (Mondadori 2000), Guerra (Mondadori 2005), Noi e loro (Donzelli 2008), Roma (Guanda 2009). Il suo lavoro è stato raccolto in Poesie 1975-2012 (Mondadori 2012). www.francobuffoni.it

VII. COME UN ETERNIT

Come un eternit

Ho provato a pensarti dal futuro

Da quando e dove

Ferma nel tempo io

Ti vedrò salire

Sempre più vicino

All’età mia.

Giusto un attimo prima fermerò il pensiero

Per festeggiare il nostro compleanno alla pari

Col mio safari nella tua sorpresa.

Come quando assistevi al tuo funerale

E lo trovavi troppo lungo

E contemplavi il tuo cadavere,

Funambola.

E l’ultima volta la mia tomba

Cancellata dalla neve...

Tu che mi cercavi, giocherellone insensato

Pirla gaudioso.

Arrivi, arrivi, e con i tuoi capelli...

Le note stonate hai sempre saputo

Come chiamarle a raccolta.

Di quando, per vincere il pallore,

Ti cimentavi coi colori accesi

Il verde e il paonazzo

L’incarnato e il ranciato.

Ma perché è ondulato il mio ricordo?

Come un eternit mi lavora alle tempie

E sotto il mento mi sorprende...

Perché io innamorata sono dentro di te,

Più ti scuoti per allontanarmi

Più io penetro in profondità.

Dall’altro mondo

Ma sì ma sì fatina mia

Che hai chiuso gli occhi nell’altro millennio

Sono convinto anch’io che per capire

Davvero quello che dicevi

Ci voleva l’undici a New York

Ci voleva per me

Che non so dire...

Perché la tua morte non mi ha insegnato a vivere

Mi ha solo permesso di continuare a vivere.

Senza la tua morte

Sarei già morto

Invece sono vivo e lo scrivo.

Sei morta per costringermi

Al referto in carta velina,

Per mandarmi in tempo alla tac

E farmi operare

Prima.

Ma dovevi dirmela la storia delle Gorgoni,

Non tacere sempre perché poi

Me le sarei trovate davanti,

Come ora che cammino ansimante e giro al largo

Dalle ombre che trascinano

Sacchi pesanti tra i vecchi

Grattacieli di New York

Ingrigiti dal tempo.

La lunga nota medievale

Ma voglio quegli anni o gli anni nuovi,

Mi sorprendo a chiedermi: un

Tuffo nell’ignoto o la strategia del noto?

Da capo rivivendo quel nostro decennio

Con la testa di oggi,

O ritrovandomelo intatto da stordire?

Si ripresenta la fuga dal padre

Perdutasi nel nulla verso oriente

Dopo che conventi e osterie

Bordelli e sacrestie

Mi ebbero accolto e scacciato

Nutrito e denunciato.

Poi apparisti tu, Jucci, e io...

Fammi almeno risentire

La tua lunga nota medievale,

Con quella in mente

Voglio trasmigrare.

Della croce riflessa

Della croce riflessa

Dalla vetta estrema nel laghetto

Di madreperla stamattina

In attesa che a ciotola tu ponga le tue mani

E io possa arrivare lì a nascondere il viso.

Una dimensione la tua ora

Bisecante la mia e non tagliente,

Rimarginano le pause le acque dolci.

E la tua voce disegna come allora

Il semicerchio della neve

Che si scioglie in roccia.

Oggi che sarebbe tempo di parlare

Dei libri usciti.

Sapessi, tiglio

Sapessi, tiglio, come ti guardava

Jucci nel settantanove

E le mancava il fiato per dirti

Che ti amava, pur così conciato,

Potato come me dal parrucchiere,

Ma per questo robusto. Tu qui ancora

E senza fili,

Fantaccino impiccato.

La mia invarianza

La mia invarianza dopo tanti anni

Non è cellulare o prospettica:

Se in quei giorni pensavo

A quanto mancava,

Vedevo una nebbia sottile

Su un lento futuro.

Poi la nebbia è calata davvero

Ed è diventata la vita.

La mia invarianza resta solo dentro

Ai fatti della storia che ho vissuto,

Al muro di Berlino e al nostro amore

Irrigidito alla sua ombra,

Mentre le cellule e le prospettive

Sono tutte mutate.

Restano però i rumori conosciuti

Delle piccole vite delle rane

Nei fondali bassi,

Resta il nocciolo che fiorisce

Quando tutto attorno è ancora bianco,

Resta la lotta degli uccelli

Che osservavi cupamente

Divenendo poi la spettatrice

Di un balletto di piume.

L’infinita paura

Mi fa paura l’acqua del canale

Mi ha sempre fatto paura e piangere il canale

Perché non si giunge a riva.

Non vedevi gli appigli,

Agnellino di montagna che tremi,

Corpo desiderato.

E il mio spavento ti penzolava davanti...

Eravamo una bocca che parlava a un orecchio

Per giurare qualcosa.

Quanto vorrei quanto sostituire

– Mentre si porta al mio fianco, assomiglia

A un serpente dorato il ruscello –

Quell’infinita paura con la gioia.

Ma tira calci il torrente, non senti

Quanto minaccia le baite da vicino la gente?

È un intero paese con le lacrime

Un luogo che piange.

E tu mi cerchi dietro il vetro smerigliato.

Non li sento e anche tu non dire che li senti...

Io da qui vedo solo

Un trattore alto e rosso sulle ruote

Saziare di letame la terra isterilita.

In profondità vedrò di seppellire i nostri cocci

Per tenere drenato il terreno.

Sei la solita a...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Jucci
• I. DIETRO UN MURETTO
• II. SOLO LICHENI E TUNDRA
• III. I RIFUGI SEGNATI
• IV. LE MANICHE DISTANTI
• V. COLLINE DI TULLE NERO
• VI. DEMOISELLE ANGLAISE
• VII. COME UN ETERNIT
• Note
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