Da mani mortali

Biancamaria Frabotta

• Editore: Mondadori
• Anno: 2012
• Print ISBN: 9788804620358
• eBook ISBN: 9788852022821

Con il passare del tempo e dei libri, la poesia di Biancamaria Frabotta tende a farsi sempre più umanamente saggia e pacata, sempre più amica e aperta. Lo si vede nella solida compostezza della pronuncia, nella capacità matura di saper conciliare il proprio sentimento dell'esistere con lo sguardo critico della ragione. Da mani mortali è un'opera in cui la poesia si confronta sensibilmente con la realtà naturale anche minima del mondo immediatamente circostante, con il pulsare e il crescere delle molteplici vite della campagna, di un semplice orto o di un giardino, sotto il "grande disordine del cielo". Un'opera che si confronta, passo su passo, con la misteriosa intelligenza della natura e dei suoi vari abitatori: vegetazione e animali di una vita che si manifesta nell'infinito articolarsi infinitesimale dei suoi ritmi e delle sue complesse variazioni stagionali, dei suoi aromi e della sua musica discreta. Mentre intorno si allarga l'ombra di un'ambigua apparenza indecifrabile che accoglie nelle sue mutazioni le tracce non sempre benefiche dell'opera umana, talvolta irretendola nel sogno di un dio stupito dalla "felice combinazione" del creato, quasi un adolescente solitario e immalinconito dalla diffidenza delle sue creature mortali. E un po' come il pullulare della vita in natura è l'esistenza dei poeti, ai quali Biancamaria Frabotta dedica la sua affettuosa e antiretorica attenzione: "Sono come le pulci, i poeti / acquattati nel pelo del mondo". Un'attenzione che non ha nulla di narcisistico, ma che vede nelle figure e nell'opera dei poeti stessi e nella poesia qualcosa che ricorda quella luce tra i rami, o quel bagliore lunare, che a volte registra nella paziente osservazione delle cose che sa compiere e trasformare nella persuasiva, classica probità felpata della sua meditazione lirica. I poeti di oggi, ma anche i poeti di ieri, i grandi che riappaiono come l'amato Giorgio Caproni. E tutti, con i loro "passi senza importanza", nella segreta zoppìa che Agostino diagnosticava in Petrarca, suo indocile allievo. Ma lo sguardo di Biancamaria Frabotta riesce insieme, ancora, a concentrarsi sugli equivoci e sulla violenza della nostra storia contemporanea, a manifestare la propria morale indignazione, secondo una linea di poesia civile che è un altro dei caratteri forti della sua opera, che per la sua pienezza e forza comunicativa trova in questo nuovo libro la sua realizzazione al più alto livello.

GLI ETERNI LAVORI

Quo pede claudices agnosco
F.P. Secretum, III, 204

Sono come le pulci, i poeti

acquattati nel pelo del mondo.

Invisibili, se ne stanno passivi

nelle ore dolci dei vivi

ma in un tale loro modo

e così a caso dispersi

fra i tanti, singoli vanti.

Oh, se mordono, nei loro nidi

e hanno, a volte, certi visi

sotto gli occhi di tutti...

E bisogna cercarli, perché

smettano infine il fastidio

uno a uno e prima o poi

di certo, scovarli, stanarli

dai loro nascondigli

i pochi (troppo pochi!) poeti.

La prima generazione dei biancospini

Oltre la soglia del letargo, una foglia

pende ancora a lato del legno, trema,

si rimette al vento con l’astuzia dei deboli.

Ha conosciuto la pietra e l’agio delle erbe

la prima generazione dei biancospini.

Irti più del filo spinato che li regge

proclamano la resistenza all’inverno

mentre un riemerso brulichio di molti

silenziosamente li lavora nel tepore.

La pianta è un cantiere sempre aperto

a chi vi torna senza averne memoria.

Sappi che frenerò ogni desiderio

di spronarla, questa ottusa pazienza

di durare, per ora, senza dare ombra.

Città, infelicità di confondere i tagli

degli anni precedenti. Eppure è dalla ferita

che vigorosa s’alza, d’estate, la ricrescita.

Ostento l’indole permalosa degli ostinati

un cuore leggermente brachicardico,

da sport al chiuso, e uno spazio ridotto

in memoria, per i costi delle vittorie.

Per questi mortali negozi

non mi manca né zelo, né carattere

so prevenire le sorti del più fragile

scoprire chi ne ha rosicchiato

le fibre tenere, le più esposte

ai dentini delle basse stature

che l’hanno finemente lavorato

e la colazione è diventata un pranzo.

Aver voluto e volere sono una cosa sola

nel giunco reciso che agito nell’aria

virgulto di bacche, vivo folto di foglie

su cui si sente ancora odore di sangue.

Dove più umida si combina al brecciolino

s’incolla ai polpastrelli, lessandoli di sale

e d’alga, scricchiola vivace

sotto i piedi e di nuovo asciutta

scivola come la veste spettrale

di cui il mare ritirandosi si libera

brillano i gusci che ospitavano i molluschi

e li cogliete voi, bambini nati sul cemento

protetto dal vento della fortuna.

Ma ritrovandoli lontano dalla costa

– noioso attrito alla vanga adulta –

bussatene la consistenza con le nocche

sporche di concime per una piantagione

disamena, ma meno disumana spero

cacciateli nel fondo delle tasche

riportateli alla collina

restituiteli ai loro anteriori asili.

Avranno, nell’esilio, gli occhi bianchi

del giovane guardiano restìo a crescere

come il biancospino fra i finocchi selvatici.

Stanotte la pioggia ha scavato una trincea

dove quei nodi che chiamano occhi

non smettono di fissarmi, se provo

a modellarli nella forma di figlioli

i biancospini che aspettano pazienti

il cambiamento che fugge l’occhio assiduo.

Mi guardano come fanti sparuti

sul ciglio sanguigno della fanga

se insisto ad asservirli nella curvatura

di una siepe senza fiori e senza frutti

pronti ad alzarmi contro i diti di pruni

a bucarmi gli occhi nel gelo di febbraio.

Se avessi a portata di mano un libro di rimedi

accanto alla verità muta dei campi e una guida

ai segreti del mio giardinetto avido di cure

celebrerei il tempo delle viole marzoline

che colsi l’anno che la Pasqua fu alta

un dono mi sembrò delle erbe in lutto

e invece qualcuno ne aveva sparso i semi

vicino alla fontanella, ancora fresca di calce.

Direbbe il vecchio proprietario

che non riconosce più la sua terra, che qua nulla ho piantato

là, troppo fittamente, e in poco spazio tanto fra loro strette

le pianticelle, da danneggiarne in profondità ogni gemma.

Raggirando la vana gloria di piegarli

in archetti di trionfo se ne vanno in alto

senza freno i rami liberi dei biancospini.

Lo disse un giardiniere passato qui per caso.

Ramo legato non cresce, briga d’amore

non muta la sua forma accidentale.

A suo tempo basterà la lama delle forbici

a moderare l’orgoglio che non cambia verso

e a primavera, dai moncherini

potati ad arte, quale sicuro rigoglio

quale popolosa famiglia di nuovi getti!

Lenti sono in questi orti i progressi

e qualche volta incorreggibili

come laggiù è il filo delle montagne

o la crescita abnorme delle zucche

che a terra si propaga in un disordine di serpe.

Anche noi, dispersi nel corso sordo delle cose

dovremo cambiare verso al sonno.

Non si dorme dalla parte del cuore.

Gli eterni lavori

Dalla valletta degli ulivi una neve marina

veste di bianco le bacche della piracanta.

Potessi poggiando la testa sul cuscino

udire il mormorìo della terra che dorme

quando sibila la sofferenza delle piante.

Potessi, ospite impensierita, dal pietrisco salvare la salvia

che perde al vento, talvolta, una fogliolina accartocciata

accorrere dove il ramerino implora una sponda

l’ibiscus un tepore che non è qui e un’arancia

s’affaccia fra il plumbago e le spine di Cristo.

Solo al tatto la riconosco quella pace truccata

che al mattino scuote la coperta dei sogni.

Vorrei il tuo fiuto acuto

bastardino sconosciuto

ma non per dissotterrare

quell’afrore speciale

della preda stordita dalla caccia

o sotto un velo di foglie imputridite

il trionfo fetido del ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Da mani mortali
• GLI ETERNI LAVORI
• I Nuovi Climi
• Da Mani Mortali
• Dopo, un poeta
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