La dirimpettaia e altri affanni

Silvio Ramat

• Editore: Mondadori
• Anno: 2013
• Print ISBN: 9788804631637
• eBook ISBN: 9788852043192
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Come in un vastissimo scenario, questo nuovo libro di Silvio Ramat riesce a rendere presenti innumerevoli volti, figure del ricordo e degli affetti, personaggi che nella mente del poeta hanno attraversato il tempo e tornano a parlargli, dai diversi luoghi della loro esperienza, quasi coralmente, riemersi dal corso dei decenni. Ecco, nitide, ma a volte offuscate da un velo di malinconia e rimpianto, le immagini del padre e della sua prematura morte, il ricordo dell'anziana madre a cui Ramat aveva dedicato un poema, la sua Firenze, la stessa di un grande maestro come Mario Luzi, che qui compare in un emozionante flashback. E insieme a queste, si muovono, succedendosi in un libro ricco anche di riferimenti letterari, poetici soprattutto, altri personaggi, come l'anziano erborista, così vicino, per sua natura, al poeta, e la nuova dirimpettaia, protagonista di un bellissimo racconto in versi di sapore hitchcockiano, in cui il narratore osserva la quotidianità di una giovane donna come l'indimenticabile James Stewart della Finestra sul cortile. Ma se spesso apertamente prosastico è lo stile di Silvio Ramat in questa raccolta, non di meno sono presenti felici impennate liriche, momenti di asciutta sintesi, passaggi di intensa riflessione in cui si manifesta il forte senso di provvisorietà di un'esistenza già pervenuta a una fase avanzata, e proprio per questo tanto ricca di tracce sensibili, di vissuto depositato via via nella memoria. È questo un libro del sentimento e della fedeltà a se stesso, un libro limpido e comunicativo, nel suo tono sapientemente discreto e colloquiale, in cui l'avventura poetica di Silvio Ramat, tra le più lunghe, articolate e autentiche del nostro tempo, ci offre un nuovo, importante capitolo, capace di coinvolgere il lettore nella sensibilità umanissima e sottile dei suoi percorsi.

UNA CITTÀ: LE ANIME, LE STANZE

Vedervi

Il vedervi mi fa bene. Dunque siamo!

E pazienza se non più cogitabondi

nelle sfere del sublime come un tempo,

troppo inquieti, così pare, per le ossa

e altri oscuri mutamenti anche più addentro,

mentre il cuore torna ad essere un incerto

marchingegno ed è bandita l’ovvia rima

coll’amore.

– Ma non c’è soltanto questo –

mi corregge tra di voi una voce viva,

voce di chi non rinuncia ad auscultare

il sospiro soffocato ma non spento

nell’intrico di una siepe. Quasi nulla

ne trapela, ma è abbastanza quel remoto

pigolìo come di scricciolo: chissà

che non sia l’unica forma percettibile

di quel nodo inesplicato detto “anima”.

Il vedervi mi dà angoscia. Chi eravamo?

2005

Cerniere

Le cerniere s’incantano s’impigliano

sempre al momento sbagliato.

In un paio

di città – non in questa – lo saprei

dove cercare e chi, per rimediare

a quel guaio in un lampo.

Anziani fiochi

senza eredi, le loro bottegucce

dànno su slarghi che il sole diserta.

In altra età – ma allora non si usavano

tante cerniere – al ciabattino Armando,

in quel suo stambugio di un metro cubo

a cui nulla mancava eccetto l’aria,

avrei chiesto soccorso.

In altra età.

2005

«Vissi d’arte...»

Certo, Mascagni è anche peggio.

E Giordano, e Leoncavallo...

A stento

digerisco la Tosca: una goffaggine,

specialmente in teatro.

Ma una sera

che la memoria era più esposta ai venti

della tenerezza, ecco «Vissi d’arte...».

Un dono della radio, un’aria degna

della Bohème, di «Donde lieta uscì...»,

e in controluce, a quel punto,

io ritrovavo i miei nonni materni

i loro nomi

(Alfredo, Elvira) attinti al melodramma –,

avvinti ad ogni tragedia d’amore

anche se a volte grossolanamente

musicata, portata sulla scena...

Nella stagione che neonate al fonte

si battezzavano Tosche e Fedore

....................................................

2004

I monumenti

A che cosa non spinge l’amicizia.

Enfatizzando la loro emozione

al tema ed al patema, si prestarono

venendo da lontano a visitare

con me per guida i luoghi della vita

di mia madre (era uscito il mio poema

che umilmente la celebrava).

Accadde

tre o quattro volte nell’arco di un anno.

I monumenti erano i villini

di un Novecento or ora divezzato,

una chiesa neogotica in onore

dei Servi di Maria, il blu prodigioso

che regge ai morsi del tempo nei numeri

sulle case e nel nome delle vie,

e poi qualche giardino con più ghiaia

che erba e non di rado una stentata

palma, che pure sopravvive.

Altro

non sapevo additare, non si vedono

le inadempienze che fan peso il cuore.

2009

«Non parlate...»

«Non parlate al conducente», ma sul tram

della mia infanzia si leggeva diverso:

«manovratore», e da quella parola

si diffondeva un odore, duro di ferro e ghisa,

come duro era il nostro itinerario,

la spola d’ogni giorno tra la casa e la scuola.

Timido, non trasgredivo al precetto

ma talvolta era lui, il «manovratore»,

affettuoso per stanchezza, a uscire

in una battuta, per farci ridere.

Guidava in piedi sulla piattaforma

come un nocchiero in mare aperto, ignaro

d’essere parte operosa nel giro

di un’eterna quotidiana metafora.

Anche più tardi, ubbidiente al precetto

antico, ho taciuto con ciascuno

dei timonieri ai quali m’affidavo,

fossero vie ferrate o cieli od acque.

E neppure nei sogni ho mai parlato

(credo): non per salvare irti segreti

ma perché son certo che i nostri sogni

qualcuno li conduca, “manovrando”,

anche se non più con il dolce strepito

che aveva il tram, e svanito l’odore

duro di ferro e ghisa. Gli angeli, stanno in piedi?

2006

Bel canto

Un’ora d’aria nei miei chiusi giorni

di “maturando”.

Quel giugno si dava

in Boboli una molto attesa Norma

con tanto di Tebaldi ed altre stelle

del “bel canto”.

Il completo di mio padre

blu, così largo di spalle e di vita...

Ma era una prima, e uno mio non ne avevo.

«Ite sul colle, o Druidi...» – anche il mio sguardo

spiava alto nei cieli, adorando

la «casta diva»...

Ma non mi commossi

dopo la sinfonia, dopo l’exploit

del gran soprano.

Quell’eroe romano

falso come l’intreccio, e i lauri e i marmi...

Quando sarebbe finita? Pensavo

alla Sonnambula, ai miei Puritani

(altri universi, più trepidi carmi...).

2001

A chi si ama

Chiarito il proprio amore a chi si ama

sentirsi in vena di altri viaggi

poco bagaglio un pugno di provviste

l’avventura da sola ci disseta

e ci sfama –

terre lombarde: sempre

vi abbondano le icone e i santuarî,

c’è ancora qualche ciminiera accesa

e qualche roggia viva – tu consólati

fantasia –

poi forse la Toscana

Firenze il rione che mi nutrì

la lingua una i profili che ritornano

se ti tengo la mano (tutto dice

a un poeta la mano) il blu cobalto

dei numeri e dei nomi delle vie

le lapidi il mattone un po’ appassito

della chiesa neogotica (lo smalto

non l’ho perduto solamente io)

il vuoto delle ombre dei parenti

alle loro finestre che ci attendono

2007

Giostrina in piazza Strozzi

Contraddice il dominio della pietra

la piccola giostra di piazza Strozzi.

Tacita, immota. Satellite spento

d’un perduto pianeta; o gira, invece,

e spande suoni solo in nostra assenza?

«Un altro giro di giostra» – parola

del mio compagno di maturità

che rifiutò una borsa alla Normale

e un po’ per volta si fece orientale.

«Un altro giro» – è quello che uno dice

all’avvicinarsi del compleanno

(mesta soglia, in Sereni, da varcare

purché ai «marosi di città» reggesse

il cuore).

In piazza Strozzi, se l’Antico

grava cupo, di pietra, nulla, a giorni,

è più antico della piccola giostra.

Il giro a cui c’invoglia è contromano:

da frutto a fiore, da foglia a radice.

Nel silenzio, in quel vuoto di bambini,

di mamme e nonne, salteremmo in groppa

– le redini impugnate, gli occhi chiusi –

a uno dei variopinti cavallini.

Lì per noi? È vaga la speranza, costa

troppa fatica oliare la catena

per ridar lena al congegno. E la musica?

2005

Buona Condotta

Basta un passo in ombra, un semplice passo di prosa

a dire quello che, nel cuore di Firenze, fu via

della Condotta, una strada di media lunghezza,

conosciuta da tutti per merito del Pistoj,

il più fornito in città fra i negozî di cancelleria.

Palazzi di pietra cupa, rarissimi gli ascensori,

rari, credo, ancor oggi, che – stupore

del pellegrino carico di memorie –

alberghi vi attecchiscono, mag...

Indice dei contenuti

• Copertina
• La dirimpettaia e altri affanni
• Degli anni andati
• CARO BABBO
• UNA CITTÀ: LE ANIME, LE STANZE
• PASSIONE DELL’ANZIANO ERBORISTA
• LA DIRIMPETTAIA
• ORZO IN TAZZA GRANDE
• BOTANICA
• DI LÀ DAL MURO
• IL TEMPO, LE DATE
• IN BOCCIO E IN BOZZE
• Note
• Copyright