La ballata della donna ertana

Mauro Corona

• Editore: Mondadori
• Anno: 2011
• Print ISBN: 9788804608691
• eBook ISBN: 9788852019074
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Letteratura generale

Dopo aver celebrato le montagne e i loro segreti e aver dato vita a epici personaggi nati tra i boschi, Mauro Corona presta la sua voce calda e potente a una donna, per raccontarne la vita costellata di sventure ma sorretta da un incrollabile coraggio.
La protagonista di questa ballata è tormentata dalla fatica dei giorni e dalla brutalità degli uomini: alle spalle ha il lavoro nei campi o dentro casa, gli abusi di un marito violento, anni svuotati di ogni gioia tranne l'amore per i figli. Incarna il destino di tante madri e mogli vissute in civiltà patriarcali, e insieme è una donna fiera, percorsa da un sentimento di dolorosa indignazione. Davanti a sé non ha alcuna speranza, se non l'attesa della morte per "mettere le ali e volare in paradiso". Finché un giorno dei forestieri arrivano in paese per costruire una diga, portando finalmente un po' di benessere... ancora non sa, la donna ertana, che il 9 ottobre del 1963 sarà proprio quella diga a scatenare l'apocalisse.
In questa grande ballata, impreziosita dalle vibranti illustrazioni dell'autore, Mauro Corona canta la forza e l'orgoglio di tutte le donne capaci di affrontare a testa alta le durezze dell'esistenza: e lo fa attingendo al dialetto della sua terra, una lingua impastata di sudore e sangue, schioccante come i rami che si spezzano sotto il peso della neve, dolce come la carezza di una madre.

La ballata della donna ertana

In ricordo di mia madre

e di tutte le donne che,

come lei, sono state zittite,

picchiate, umiliate, annichilite.

Questa è la storia di una donna

che dalla vita non aveva avuto niente,

peggio, la sorte le aveva nascosto la luna

e distrutto la famiglia come fosse niente.

Una donna di Erto troppo a posto

per durare in questo mondo di povera gente,

non puoi vivere se lui ti ha maledetto,

vieni spazzato come foglie al vento.

E lei venne annientata dal dolore,

che l’aveva pettinata ogni giorno di più,

finché alla fine le si ruppe il cuore,

e disse: «Basta, non ne posso più».

Questa è la sua storia ma non solo,

è quella di tante come lei, donne

stanche di un mondo sempre più vuoto,

che vola in alto senza migliorare.

Ma le donne di Erto tribolavano più di tutte,

giorno e notte a testa bassa, come formiche,

sapevano che la vita non si allungava,

donne magre, spellate di fatiche.

Spellate di dolore e di fatiche,

giravano il mondo a piedi, qua e là,

per vendere qualcosa, come rondini,

volavano in ogni luogo e non si sa.

Cantano i fiori, cantano le viole,

cantano le ertane che vendono mole,

cantano i fiori, cantano le rondini,

cantano le ertane che faticano.

E quando è sera vorrebbero piantarla e riposare,

e invece devono star sotto al marito ubriaco.

Ah, Signore, vieni a prendermi, non ne posso più,

portami in Paradiso che voglio dormire.

Non si può andare avanti sempre a fatiche,

siam diventate peggio di formiche.

I ricchi non fanno niente, mangiano e bevono,

e noi a lavorare anche sotto la neve.

Zappare, sarchiare e falciare fieno,

e l’autunno portar tronchi di legno.

E fare figli, lavarli e aggiustarli,

e poi li chiamano in guerra per ammazzarli.

È morta mia mamma, è morto mio papà,

non ho nessuno che pensi ancora a me.

Devo lavare i panni giù nel Valdenère^a,

e ho le mani rovinate fino ai polsi.

Ah! Se fosse viva mia madre, poveretta!

Mi darebbe una mano a lavorare,

invece devo fare tutto da sola,

perché è sempre ubriaco quel maiale.

Maledetta la volta che l’ho sposato,

non m’ha fatto una carezza neanche per sbaglio,

la sera solo capace di saltarmi sopra,

lasciarmi incinta e mettersi a dormire.

Nove bambini ho fatto, senza fiatare,

adesso son stufa, non ne posso più,

se crede d’insistere a voler montare,

glielo taglio, lo friggo e me lo mangio.

Quel brutto maiale mi ha rovinata,

ero una bella ragazza un tempo,

ora non sono più niente e cigolo

come una vecchia porta arrugginita.

Ah, cosa ho fatto a sposarmi quello!

Gli avessi dato uno schiaffo e un calcio in culo,

adesso non posso farci niente e, bene o male,

quando torna ubriaco mi ficco nel baule.

Devo nascondermi, perché se torna sbronzo,

mi picchia quel porco di un animale,

ma giuro davanti a Dio che tanto o poco,

gli do con la mannaia nella spina dorsale.

Quando lo sposai non era così storto,

era un bel giovane, b...

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