Nuovi Argomenti (57)

MORANTE, UN SECOLO: 100 anni dalla nascita di Elsa

AA.VV.

• Editore: Mondadori
• Anno: 2013
• Print ISBN: 9788804621218
• eBook ISBN: 9788852034404
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Storia e teoria della critica letteraria

Hanno collaborato: Elisabetta Rasy, Silvia Avallone, Silvia Colangeli, Elena Stancanelli, Carola Susani, Chiara Valerio, Giacomo Leopardi, Jonathan Galassi, Veronica Raimo, Ester Armanino, Vivi Marlene, Irene Brin, Vittorio Giacopini, Wolf Wondratschek, Luca Canali, Vittorio Lingiardi, Bernardo Siciliano, Francesco Longo, Carlo Mazza Galanti.

SCRITTURE

LEOPARDI TRANSLATED

di Jonathan Galassi

È per me un grande onore vedere presentato ai lettori italiani il mio tentativo di tradurre in inglese i Canti di Leopardi. Nuovi Argomenti ha scelto, saggiamente, alcune delle poesie più note e apparentemente accessibili di Leopardi, poesie nei cui confronti i lettori angloamericani hanno provato un senso di affinità tale che hanno quasi avuto la sensazione che provenissero dalla nostra tradizione. Certo, le leggiamo fuori contesto, visto che non possiamo essere consapevoli delle fondamenta filosofiche e filologiche che sorreggono l’opera leopardiana. Eppure c’è qualcosa del suo atteggiamento – la sua separazione, piena d’angoscia, dal mondo, la sua solitudine non voluta ma autoimposta – che coincide con la nostra visione del ruolo del poeta, con quella consapevole «dissociazione della sensibilità» che T.S. Eliot vedeva come caratteristica fondamentale della modernità. È fuor di dubbio che altri poeti – Coleridge, Wordsworth e Keats, fra gli altri – abbiano condiviso aspetti della medesima attitudine. Eppure nell’incessante intensità e assolutezza di quella che un critico ha definito «implacabile adolescenza» leopardiana, c’è qualcosa che è suo e suo soltanto. E che è fonte di tutta la poesia lirica moderna. Così, anche se non possiamo capire che i versi di Leopardi sono exempla del suo pensiero, il suo pensiero è diventato, in vari modi, il nostro. Ed è per questo che leggiamo e traduciamo e meditiamo la sua originalità e, invano, aspiriamo alla purezza e all’esattezza della sua lingua, sapendo di non poter sperare di raggiungerle.

The Solitary Thrush

High on the rooftop of the ancient tower,

solitary thrush, you keep on singing

to the countryside till the day dies,

and your music wanders in the valley.

All around, spring glistens in the air

and glories in the fields,

till the heart turns tender at the sight.

You can hear flocks bleating and herds lowing;

the other birds compete in happiness,

taking a thousand turns in the wide sky,

exulting in their best of times.

Pensive and apart, you watch it all.

No comrades and no flights,

no happiness for you. You shun their games;

you sing, and so you spend

the high time of the year and of your life.

Alas, how much your ways resemble mine!

Delight and laughter,

sweet companions of our early years,

and you, youth’s sibling, love,

bitter regret of later on,

I take no notice of, I can’t say why.

In fact, I seem to run away from them.

Hermitlike,

a stranger in my native place,

I’m living out the springtime of my life.

This day, which is now becoming evening,

is a feast day in our town.

You hear the sound of bells in the bright sky

and often rifle-fire reports far off

from farm to farm.

Dressed to celebrate,

the young people of the place

leave their homes and gather in the streets,

and, seeing and being seen, are glad.

Only I, who make for this

remote spot in the countryside,

put off every pleasure and enjoyment

to another time. And as I stare

into the cloudless air

the sun’s rays strike me,

fading as it sets in the far hills

after the clear day, as if to say

that blessed youth is failing, too.

Lonely bird, when you come to the evening

of the life the stars will set for you,

surely you won’t regret the way you lived,

for every wish of yours

is nature’s doing.

But I, if I cannot avoid

crossing the hateful

threshold of old age,

when these eyes say nothing to another’s heart,

and the world is blank to them, and the day to come

duller and darker than the one at hand,

what will I think then of this wish of mine?

And of my life? And my own self ?

Ah, I’ll repent, and often

look back, unconsoled.

Il passero solitario. D’in su la vetta della torre antica,/ Passero solitario, alla campagna / Cantando vai finché non more il giorno; / Ed erra l’armonia per questa valle. / Primavera dintorno / Brilla nell’aria, e per li campi esulta, / Sì ch’a mirarla intenerisce il core. / Odi greggi belar, muggire armenti; / Gli altri augelli contenti, a gara insieme / Per lo libero ciel fan mille giri, / Pur festeggiando il lor tempo migliore: / Tu pensoso in disparte il tutto miri; / Non compagni, non voli, / Non ti cal d’allegria, schivi gli spassi; / Canti, e così trapassi / Dell’anno e di tua vita il più bel fiore. // Oimè, quanto somiglia / Al tuo costume il mio! Sollazzo e riso, / Della novella età dolce famiglia, / E te german di giovinezza, amore, / Sospiro acerbo de’ provetti giorni, / Non curo, io non so come; anzi da loro / Quasi fuggo lontano; / Quasi romito, e strano / Al mio loco natio, / Passo del viver mio la primavera. / Questo giorno ch’omai cede alla sera, / Festeggiar si costuma al nostro borgo. / Odi per lo sereno un suon di squilla, / Odi spesso un tonar di ferree canne, / Che rimbomba lontan di villa in villa. / Tutta vestita a festa / La gioventù del loco / Lascia le case, e per le vie si spande; / E mira ed è mirata, e in cor s’allegra. / Io solitario in questa / Rimota parte alla campagna uscendo, / Ogni diletto e gioco / Indugio in altro tempo: e intanto il guardo / Steso nell’aria aprica / Mi fere il Sol che tra lontani monti, / Dopo il giorno sereno, / Cadendo si dilegua, e par che dica / Che la beata gioventù vien meno. // Tu, solingo augellin, venuto a sera / Del viver che daranno a te le stelle, / Certo del tuo costume / Non ti dorrai; che di natura è frutto / Ogni vostra vaghezza. / A me, se di vecchiezza / Non curo, io non so come; anzi da loro / Quasi fuggo lontano; / Quasi romito, e strano / Al mio loco natio, / Passo del viver mio la primavera. / Questo giorno ch’omai cede alla sera, / Festeggiar si costuma al nostro borgo. / Odi per lo sereno un suon di squilla, / Odi spesso un tonar di ferree canne, / Che rimbomba lontan di villa in villa. / Tutta vestita a festa / La gioventù del loco / Lascia le case, e per le vie si spande; / E mira ed è mirata, e in cor s’allegra. / Io solitario in questa / Rimota parte alla campagna uscendo, / Ogni diletto e gioco / Indugio in altro tempo: e intanto il guardo / Steso nell’aria aprica / Mi fere il Sol che tra lontani monti, / Dopo il giorno sereno, / Cadendo si dilegua, e par che dica / Che la beata gioventù vien meno. / Tu, solingo augellin, venuto a sera / Del viver che daranno a te le stelle, / Certo del tuo costume / Non ti dorrai; che di natura è frutto / Ogni vostra vaghezza. / A me, se di vecchiezza / La detestata soglia / Evitar non impetro, / Quando muti questi occhi all’altrui core, / E lor fia vóto il mondo, e il dì futuro / Del dì presente più noioso e tetro, / Che parrà di tal voglia? / Che di quest’anni miei? che di me stesso? / Ahi pentirommi, e spesso, / Ma sconsolato, volgerommi indietro.

Infinity

This lonely hill was always dear to me,

and this hedgerow, which cuts off the view

of so much of the last horizon.

But sitting here and gazing, I can see

beyond, in my mind’s eye, unending spaces,

and superhuman silences, and depthless calm,

till what I feel

is almost fear. And when I hear

the wind stir in these branches, I begin

comparing that endless stillness with this noise:

and the eternal comes to mind,

and the dead seasons, and the present

living one, and how it sounds.

So my mind sinks in this immensity:

and foundering is sweet in such a sea.

L’infinito. Sempre caro mi fu quest’ermo colle, / E questa siepe, che da tanta parte / Dell’ultimo orizzonte il guardo esclude. / Ma sedendo e mirando, interminati / Spazi di là da quella, e sovrumani / Silenzi, e profondissima quiete / Io nel pensier mi fingo; ove per poco / Il cor non si spaura. E come il vento / Odo stormir tra queste piante, io quello / Infinito silenzio a questa voce / Vo comparando: e mi sovvien l’eterno, / E le morte stagioni, e la presente / E viva, e il suon di lei. Così tra questa / Immensità s’annega il pensier mio: / E il naufragar m’è dolce in questo mare.

To Silvia

Silvia, do you remember still

that moment in your mortal life

when beauty shimmered

in your smiling, startled eyes

as, bright and pensive, you arrived

at the threshold of youth?

The quiet rooms

and streets outside

echoed with your endless song

as you sat, bending to your woman’s work,

happy enough with the hazy

future in your head.

It was fragrant May:

and so you spent your day.

Sometimes I left the cherished

books and the belabored pages

on which my young years

and the best of me were spent,

to listen from my father’s balcony

for the sound of your singing

and your swift hand’s back-and-forth

on the heavy loom.

I looked out on the cloudless sky,

the golden streets, the gardens,

and, far off, the sea here and mountains there.

No mortal tongue can tell

all that I felt.

What light thoughts,

what hopes, what hearts, my Silvia!

What human life and fate

were to us then!

When I remember so much hope

I’m overcome,

bitter, inconsolable,

and rage against my own ill luck.

O Nature, Nature,

why don’t you deliver later

what you promised then? Why do you lead on

your children so?

You, before winter had withered the grass,

stricken then overcome by hidden sickness,

died, gentle girl. You didn’t see

your years come into flower.

Sweet flattery about your raven hair

or your beguiling, guarded glance

never melted your heart,

and on holidays you never talked

about love with your friends.

Before long, my sweet hope

died, too; the fates

denied me youth also.

Ah, how truly

past you are,

dear companion of my innocence,

my much-lamented hope!

Is this that world? Are these

the joys, love, deeds, experience

we spoke so often of?

Is this man’s fate?

When the truth dawned

you fell away, poor thing, and from afar

pointed out cold death

and a naked grave.

(A Silvia è stata tradotta insieme a Tim Parks)

A Silvia. Silvia, rimembri ancora / Quel tempo della tua vita mortale, / Quando beltà splendea / Negli occhi tuoi ridenti e fuggitivi, / E tu, lieta e pensosa, il limitare / Di gioventù salivi? // Sonavan le quiete / Stanze, e le vie dintorno, / Al tuo perpetuo canto, / Allor che all’opre femminili intenta / Sedevi, assai contenta / Di quel vago avvenir che in mente avevi. / Era il maggio odoroso: e tu solevi / Così menare il giorno. // Io gli studi leggiadri / Talor lasciando e le sudate carte, / Ove il tempo mio primo / E di me si spendea la miglior parte, / D’in su i veroni del paterno ostello / Porgea gli orecchi al suon della tua voce, / Ed alla man veloce / Che percorrea la faticosa tela. / Mirava il ciel sereno, / Le vie dorate e gli orti, / E quinci il mar da lungi, e quindi il monte. / Lingua mortal non dice / Quel ch’io sentiva in seno. // Che pensieri soavi, / Che speranze, che cori, o Silvia mia! / Quale allor ci apparia / La vita umana e il fato! / Quando sovviemmi di cotanta speme, / Un affetto mi preme / Acerbo e sconsolato, / E tornami a doler di mia sventura. / O natura, o natura, / Perché non rendi poi / Quel che prometti allor? perché di tanto / Inganni i figli tuoi? // Tu pria che l’erbe inaridisse il verno, / Da chiuso morbo combattuta e vinta, / Perivi, o tenerella. E non vedevi / Il fior degli anni tuoi; / Non ti molceva il core / La dolce lode or delle negre chiome, / Or degli sguardi innamorati e schivi; / Né teco le compagne ai dì festivi / Ragionavan d’amore. // Anche peria fra poco / La speranza mia dolce: agli anni miei / Anche negaro i fati / La giovanezza. Ahi come, / Come passata sei, / Cara compagna dell’età mia nova, / Mia lacrimata speme! / Questo è quel mondo? questi / I diletti, l’amor, l’opre, gli eventi / Onde cotanto ragionammo insieme? / Questa la sorte dell’umane genti? / All’apparir del vero / Tu, misera, cadesti: e con la mano / La fredda morte ed una tomba ignuda / Mostravi di lontano.

Saturday in the Village

The young girl comes in from the country

as the sun is setting, carrying

her sheaf of grass, and in her hand

she holds a bunch of violets and roses

that, as always, she intends to use

to decorate her breast and hair

tomorrow, on the holiday.

The little old crone sits on the stairs

and spins with her neighbors,

facing where day is dying,

and goes on telling stories of her good times,

when she adorned herself on Sundays, too,

and danced the night away,

still light and lithe,

in her salad days, with all her beaux.

Now the air is darkening everywhere,

the sky turns blue again, and shadows

fall again from hills and roofs,

while the new moon goes white.

Now the bell announces

the coming holiday,

and you could say the heart

takes comfort at the sound.

The crowd of children

shouting in the little square

and running everywhere

make happy noises,

while the cobbler

goes home, whistling, to his frugal meal,

looking forward to his day of rest.

Later, when every other light around is out,

and everything beside is still,

you hear the beating hammer and the saw

of the carpenter,

up late in his shuttered shop,

hurrying as he works by lantern light

to have his job done before dawn.

This day is the most welcome of the seven,

alive with hope and joy.

Tomorrow time again will bring

sadness and boredom, and everyone

will turn back to his same preoccupations.

Playful boy,

this time in bloom

is like a day alive with happiness:

bright day, bright blue prelude

to the feast day of your life.

Enjoy it, child of mine: it is a gentle

hour, a radiant moment.

I won’t say more, but may your Sunday

that’s so slow to come not disappoint you.

Il sabato del villaggio. La donzelletta vie...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• DIARIO - Elisabetta Rasy
• ELSA MORANTE
• SCRITTURE
• RIFLESSIONI
• Notizie biografiche
• Copyright