La devozione e lo smarrimento

Mariella Cerutti Marocco

• Editore: Mondadori
• Anno: 2012
• Print ISBN: 9788804626848
• eBook ISBN: 9788852030376
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Questo terzo libro di Mariella Cerutti Marocco afferma in modo ormai deciso la nitida presenza dell'autrice nel panorama della nostra miglior poesia di questi anni. Come scrive nel suo saggio introduttivo Mario Santagostini, la poesia di questo nuovo, sorprendente testo è una poesia essenzialmente della memoria. E infatti l'acuta, eppure discreta, sensibilità lirica di questa poetessa si sviluppa soprattutto a partire dal riaffiorare di immagini ed episodi di un passato ineludibile, sempre attivo come dolente materia d'affetti nella coscienza di chi racconta.
La parte centrale del libro, infatti, è un vero e proprio romanzo lirico per frammenti, condotto in terza persona, dove si impongono, come elementi e figure chiave, il tenue colore di un'infanzia tenera ma inquieta e la centralità, destinata a sfumare in un drammatico distacco, di un padre amatissimo. La devozione e lo smarrimento è dunque un'opera in cui si manifestano la fedeltà di un legame che il destino ha voluto precocemente sciogliere e il senso di desolazione e irrimediabile perdita che ne è conseguito.
Ma il libro, nel suo insieme così compatto e organico, va ancora oltre, imponendosi sia per il sapiente equilibrio della sua visione dell'esistere attenta ai battiti di un cuore sempre vigile sia per la sua indagine "meticolosa e oscura" della quotidianità, tra presente e passato remoto. Ma anche per l'improvviso riproporsi onirico di antichi percorsi di paura e piacere, o per quell'aura diffusa e sottilmente coinvolgente di una quieta malinconia enigmatica. Tutto questo nella pacatezza elegante di tono che rende ormai felicemente ben riconoscibile la voce poetante di Mariella Cerutti Marocco.

Terzo tempo

Tempo dopo, molto tempo dopo,

aveva trovato quella pagina scritta,

quel foglio ripiegato in quattro

che lui non le aveva mai dato.

Versi, parole assolute e dolenti

che la facevano soffrire, come il rimorso

di un abbandono ingiusto.

Quel corridoio lungo e bianco

con la finestra in fondo...

E il male era cresciuto lì,

tra quei pensieri mai svelati,

che lui intuiva dietro i suoi occhi

lontani e distratti ed era diventato

una farfalla astrusa

dal nome bellissimo: astrocitoma.

La macchina percorre come quella sera

la cupa strada tra gli alberi

e le case con i tetti aguzzi

e le finestre sempre chiuse

dove i vecchi bevono tè e tisane.

Ascoltava

il lamento del lupo.

La sua era una tristezza

che sembrava malumore,

malanimo. Ma il male

gli aveva avvolto il cervello, lo aveva

narcotizzato. Insieme

trascorrevano, loro due

soli, un silenzio

pieno di pensieri. E quei pensieri,

i loro, sembravano correre

paralleli,

o sullo stesso filo.

Poi si placava quel sottile scontento.

Parlava, ad alta voce, con rabbia e con dolore.

Eppure: “Mai un segno” diceva, “mai un segnale

da te, che in qualche parte esisti ancora”.

Un senso di vuoto desolato

nel suo silenzio assoluto...

Ma nulla era andato perduto,

neppure quei monologhi continui,

e quell’invocazione martellante.

In quella stanza, sul mare tranquillo,

l’ansia era aumentata e la sua testa

non controllava più i pensieri né i gesti.

Lontano, forse, qualcosa stava succedendo.

I turisti di lusso andavano e venivano

tra le rocce levigate e i lettini bianchi.

I bagnini, sulla piattaforma,

si aggiravano tra grandi mucchi bianchi.

Il viso gonfio e gli occhi...

gialli. “Senti” lui diceva

“come è diversa la mia voce?

C’è qualcosa che...

che non va nella mia voce.”

Non ci sarebbe stata pietà,

né remissione della pena.

Ricordava quei versi

del poeta imperatore medioevale:

un picco, una montagna, e un sentiero

per raggiungerla, difficile, quasi

impraticabile... Ma il sentiero

che percorrevano insieme,

nei mattini nebbiosi, era quello

del dolore non rassegnato,

mentre lui camminava così lento,

ormai, lento, e lei sentiva la sua mano

guantata sempre di più tremare.

Partiva con un piccolo corteo

di amici, verso il fresco del monte.

Chissà se sperava, se ci credeva

davvero...

La chiesa, i banchi di legno,

le candele...

Quei passi frettolosi in corridoio...

Chissà se il male gli lasciava

almeno i suoi sogni...

Lo ricordava muovere le braccia

in silenzio. Senza rabbia

né paura, ogni giorno

più estraneo nel suo letto azzurro.

La farfalla mostruosa cresceva,

cresceva nel cervello.

Dall’interno della stanza

veniva una luce calda

dorata e un bisbigliare, un rumore

di passi soffocati.

Era crollato all’improvviso,

la sua bellezza intatta, il viso

bruno sembrava appannato,

quasi sfocato. Però il sorriso

era smagliante ancora. Lei

aveva alzato gli occhi alla finestra

per vederlo affacciato nel saluto.

Osservava il soffitto dipinto

i volti delle quattro stagioni.

Forse era cominciato il grande

distacco. “Guardo al di là

delle colline” rispondeva. Ed era

un vuoto immenso e lieve.

Il suo mistero.

La mente di lei

sempre più si avvitava sui rimpianti.

Lei aveva una vestaglia

lunga, bianca, orientale

le ombre andavano e venivano.

C’era una piccola donna curva.

In quella stanza solo la luce

dorata dei lampadari.

La seta blu degli abiti

ancora appesi

molto tempo dopo

che lui se n’era andato.

L...

Indice dei contenuti

• Copertina
• La devozione e lo smarrimento
• Introduzione di Mario Santagostini
• LA DEVOZIONE E LO SMARRIMENTO
• NELLO SPECCHIO OPACO
• LA FARFALLA NEL CERVELLO
• PRIMO TEMPO
• SECONDO TEMPO
• TERZO TEMPO
• LA MAESTRA DI DANZA
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