Questo terzo libro di Mariella Cerutti Marocco afferma in modo ormai deciso la nitida presenza dell'autrice nel panorama della nostra miglior poesia di questi anni. Come scrive nel suo saggio introduttivo Mario Santagostini, la poesia di questo nuovo, sorprendente testo è una poesia essenzialmente della memoria. E infatti l'acuta, eppure discreta, sensibilità lirica di questa poetessa si sviluppa soprattutto a partire dal riaffiorare di immagini ed episodi di un passato ineludibile, sempre attivo come dolente materia d'affetti nella coscienza di chi racconta.
La parte centrale del libro, infatti, è un vero e proprio romanzo lirico per frammenti, condotto in terza persona, dove si impongono, come elementi e figure chiave, il tenue colore di un'infanzia tenera ma inquieta e la centralità, destinata a sfumare in un drammatico distacco, di un padre amatissimo. La devozione e lo smarrimento è dunque un'opera in cui si manifestano la fedeltà di un legame che il destino ha voluto precocemente sciogliere e il senso di desolazione e irrimediabile perdita che ne è conseguito.
Ma il libro, nel suo insieme così compatto e organico, va ancora oltre, imponendosi sia per il sapiente equilibrio della sua visione dell'esistere attenta ai battiti di un cuore sempre vigile sia per la sua indagine "meticolosa e oscura" della quotidianità, tra presente e passato remoto. Ma anche per l'improvviso riproporsi onirico di antichi percorsi di paura e piacere, o per quell'aura diffusa e sottilmente coinvolgente di una quieta malinconia enigmatica. Tutto questo nella pacatezza elegante di tono che rende ormai felicemente ben riconoscibile la voce poetante di Mariella Cerutti Marocco.

- 112 pagine
- Italian
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La devozione e lo smarrimento
Informazioni su questo libro
Informazioni
Argomento
LetteraturaCategoria
PoesiaTerzo tempo
Tempo dopo, molto tempo dopo,
aveva trovato quella pagina scritta,
quel foglio ripiegato in quattro
che lui non le aveva mai dato.
Versi, parole assolute e dolenti
che la facevano soffrire, come il rimorso
di un abbandono ingiusto.
Quel corridoio lungo e bianco
con la finestra in fondo...
E il male era cresciuto lì,
tra quei pensieri mai svelati,
che lui intuiva dietro i suoi occhi
lontani e distratti ed era diventato
una farfalla astrusa
dal nome bellissimo: astrocitoma.
La macchina percorre come quella sera
la cupa strada tra gli alberi
e le case con i tetti aguzzi
e le finestre sempre chiuse
dove i vecchi bevono tè e tisane.
Ascoltava
il lamento del lupo.
La sua era una tristezza
che sembrava malumore,
malanimo. Ma il male
gli aveva avvolto il cervello, lo aveva
narcotizzato. Insieme
trascorrevano, loro due
soli, un silenzio
pieno di pensieri. E quei pensieri,
i loro, sembravano correre
paralleli,
o sullo stesso filo.
Poi si placava quel sottile scontento.
Parlava, ad alta voce, con rabbia e con dolore.
Eppure: “Mai un segno” diceva, “mai un segnale
da te, che in qualche parte esisti ancora”.
Un senso di vuoto desolato
nel suo silenzio assoluto...
Ma nulla era andato perduto,
neppure quei monologhi continui,
e quell’invocazione martellante.
In quella stanza, sul mare tranquillo,
l’ansia era aumentata e la sua testa
non controllava più i pensieri né i gesti.
Lontano, forse, qualcosa stava succedendo.
I turisti di lusso andavano e venivano
tra le rocce levigate e i lettini bianchi.
I bagnini, sulla piattaforma,
si aggiravano tra grandi mucchi bianchi.
Il viso gonfio e gli occhi...
gialli. “Senti” lui diceva
“come è diversa la mia voce?
C’è qualcosa che...
che non va nella mia voce.”
Non ci sarebbe stata pietà,
né remissione della pena.
Ricordava quei versi
del poeta imperatore medioevale:
un picco, una montagna, e un sentiero
per raggiungerla, difficile, quasi
impraticabile... Ma il sentiero
che percorrevano insieme,
nei mattini nebbiosi, era quello
del dolore non rassegnato,
mentre lui camminava così lento,
ormai, lento, e lei sentiva la sua mano
guantata sempre di più tremare.
Partiva con un piccolo corteo
di amici, verso il fresco del monte.
Chissà se sperava, se ci credeva
davvero...
La chiesa, i banchi di legno,
le candele...
Quei passi frettolosi in corridoio...
Chissà se il male gli lasciava
almeno i suoi sogni...
Lo ricordava muovere le braccia
in silenzio. Senza rabbia
né paura, ogni giorno
più estraneo nel suo letto azzurro.
La farfalla mostruosa cresceva,
cresceva nel cervello.
Dall’interno della stanza
veniva una luce calda
dorata e un bisbigliare, un rumore
di passi soffocati.
Era crollato all’improvviso,
la sua bellezza intatta, il viso
bruno sembrava appannato,
quasi sfocato. Però il sorriso
era smagliante ancora. Lei
aveva alzato gli occhi alla finestra
per vederlo affacciato nel saluto.
Osservava il soffitto dipinto
i volti delle quattro stagioni.
Forse era cominciato il grande
distacco. “Guardo al di là
delle colline” rispondeva. Ed era
un vuoto immenso e lieve.
Il suo mistero.
La mente di lei
sempre più si avvitava sui rimpianti.
Lei aveva una vestaglia
lunga, bianca, orientale
le ombre andavano e venivano.
C’era una piccola donna curva.
In quella stanza solo la luce
dorata dei lampadari.
La seta blu degli abiti
ancora appesi
molto tempo dopo
che lui se n’era andato.
L...
Indice dei contenuti
- Copertina
- La devozione e lo smarrimento
- Introduzione di Mario Santagostini
- LA DEVOZIONE E LO SMARRIMENTO
- NELLO SPECCHIO OPACO
- LA FARFALLA NEL CERVELLO
- PRIMO TEMPO
- SECONDO TEMPO
- TERZO TEMPO
- LA MAESTRA DI DANZA
- Copyright
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