Un prato in pendio

Pierluigi Cappello

• Editore: BUR
• Anno: 2018
• Print ISBN: 9788817104661
• eBook ISBN: 9788858694466

Pierluigi Cappello è un poeta inedito, le cui opere fondono altissimo valore letterario a una semplicità di linguaggio e a un'immediatezza di immagini capaci di parlare immediatamente alla mente e al cuore di tutti. Nel primo anniversario della sua scomparsa, viene qui raccolta per la prima volta tutta la sua produzione in versi, arricchita da preziosi inediti: otto poesie scritte nell'ultimo anno di vita, "strappate" a condizioni di salute sempre più difficili, e alcune prose, tra cui i primi passi di un progetto più grande rimasto incompiuto. La scrittura come spiraglio di luce, la ricerca di parole "bambine", gli omaggi alla terra e al dialetto friulani: i motivi cruciali della sua poetica si intrecciano tra le pagine, e le parole arrivano dritte al cuore di chi legge. Le tre prefazioni di Alessandro Fo, Gian Mario Villalta ed Eraldo Affinati, voci illustri della letteratura italiana, inquadrano l'opera di Cappello nel panorama poetico del nostro Paese, omaggiando con sincerità e commozione l'uomo e il poeta.

AZZURRO ELEMENTARE

poesie 1992-2010

Il settimo cielo

UN INTERNO

Certo non assomiglio al mio bisavolo

tagliapietre prestato all’Ungheria;

caffè, sconcerto, camel molle e via

attendendo, coi gomiti sul tavolo.

UN FOGLIO

Questo foglio. Battuto per tre quarti

dalla luce. Nella sua luce cresca

l’incerto zampettìo delle parole.

LA CARTA

Resta la carta mentre mi dileguo

specchio di me ma che non è me stesso

rimedio oppure tedio quando intesso

trame di me scrivendomi e m’inseguo

Abbiamo letto millenni quaerendo

invenietis cercando troverete

molto cercando, molto anche morendo

e secolo o non secolo segrete

sussurrano le voci in mezzo ai libri.

Ma d’ansia d’emendarci sulle pagine

a chi, se non a noi, brucia la brace?

NAMAZIANO

Non le barche, le scapole dei servi

amare al peso del trasloco, o l’alba

marina di Roma; lui magister

alzò su di sé lo sguardo, divenne

zona viva tra il suo respiro e l’altro

il filo e la sostanza del poeta;

allora non fu partenza il congedo:

nero, in mezzo, lo scalpito del mare

oltre l’indice teso del pontile.

UMBERTO SABA

Uno soltanto tu mi sei poeta

marino, che con l’iride d’azzurro

brevi ansietà d’imbarco mi riveli

e aria e onda spuma di mare e scoglio

respirano nei versi come te;

tu ne tremi, poeta, e quanto il mare

o l’ansito delle navi a vapore

sbioccate là sui fogli dove il cielo

altro non è che estrema ed incessabile

brama d’Odisseo che eri, torni in me:

alto com’è dei culmini ti levi.

DI SAINT-EXUPÉRY

A Daniele Del Giudice

Forse era l’indole cupa dei tempi

o forse dei tempi aveva concorde

il lungo spigare dell’alba, Antoine

pilota: ma come i pochi discorde

dei pochi non so se, muto, fumasse

arse Gauloises d’attesa o solitario

agli altri come a se stesso stimasse

il lento superfluire dell’ora.

Antoine, che era soldato, staccò l’ombra

da terra a luglio, lasciando sull’erba

se stesso e un acre sapore di fulmine;

qualcuno, perplesso, forse lo vide

farsi nera incrunatura nel cielo

e sparire, dimenticarsi in esso.

UNA LETTURA

Pioveva fuori.

Aprii il libro di Odisseo

e il libro cominciò con la sconfitta.

Sotto, immaginai, c’era la fitta

schiera di cimieri e alte controcielo

le aste dei barbari di Grecia;

sulle muraglie rosse,

ma in lontananza, e delicate come

il verde degli steli fra le pietre,

quelle dei fanti d’Ilio sbigottiti.

L’incantatore greco,

qui mi conduce e qui trema – pensai –

in mezzo a questa piana di polveri e di terre

che hanno veduto rompersi difesa

e forza e rovinare all’urto

del combattente acheo

le armi d’Ettore, il fuoriclasse d’Asia.

Pioveva fuori,

dentro l’oscillare del pendolo

tagliava minuti e il frusciare

teso dei fogli.

Per tre volte intorno alle mura

e trenta miglia almeno,

legati gli stinchi al carro di guerra,

sconcio e scempio facendone,

Achille trascinò le spoglie

del principe di Priamo

finché, estenuata, la ferocia

ricadde come polvere sul campo.

Lì posava la testa bruna d’Ettore

e potevi vedere

di sotto le palpebre malchiuse

il bianco delle sclere rovesciate

e potevi sentire,

ma prima che Achille in alto levasse

via nel cielo

asta di frassino e urlo di vittoria,

salire dal corpo del vinto

il silenzio del vincitore vero.

PRIMAVERA

Quanto pesano gli occhiali stasera;

di tante negli ostinati giardini

soltanto una rima: la primavera.

IL CIELO STELLATO

(Imbruna, la linea d’orizzonte aspira

a un’unità che ne disponga l’ordine;

un respiro immobile di ombre, luce

contorna il fioco embrione della luna)

“Nello stellato di stasera

infiniti nostri frammenti.

Pane d’aria ai nostri denti”.

Arie

I globi chiari, i lenti globi templari cumuli dei venti non sono me.

FRANCO FORTINI

Il nonnulla che ti coprì le spalle

quel cencio di sole e luce che corse

la volontà disalberata e franta,

le dita di chi porse alle tue dita

breve calore, il vertice d’inverno

dei letti nichelati d’ospedale

e, nera a paragone di ogni nero,

la mezzanotte nera dentro il sonno

e il tuo centesimo rabbrividito

d’anima, il fuoco di febbre che rese

ogni minuto battaglia di lazzaro

una caduta ogni sosta di sangue,

quel nonnulla: che ti coprì le spalle

non eri tu.

IDILLIO

Il temporale è passato di qua.

La ragnatela del ragno crociato

è un battimani di luce che varia,

non varia, al fresco di brezza che ha messo

respiri alle foglie. Concede adesso

nuovo calore il sole, e come passa

fra il pettine dei rami dal sereno

sull’angolo di muro in piena luce

ritornano fulminee le lucertole

a mettere teste e dorsi di rettile;

il temporale è passato di qua:

e dove il cielo ha colore di selce

un tuono tarda sovrano, ma poco

increspa, del colpo infertole, quiete.

IN GIARDINO

Esco in giardino, stanco, a mezzasera;

lì c’era il verde del verde lì c’era

il cielo del cielo lì c’era il vero

del vero perduto di me nel perdermi

o per farmi archeonauta di me stesso

con il passo che dà seguito al passo

dentro quel verde che ricordo scorto

scendere le erbe e morbide salite

e, ahi, quanto la pietra di pietra in pietra

a poco a poco in sabbia passo, e come

dentro il numero del cerchio smarrite

nascono e rinascono le ore, e quanto

quello che era ieri non era, ma adesso.

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Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Un prato in pendio
• «Io appartenevo al cielo»: la poesia di Pierluigi Cappello di Alessandro Fo
• Non un milligrammo in meno. Da Il me Donzel ad Assetto di volo di Gian Mario Villalta
• Carne della carne, terra della terra di Eraldo Affinati
• Nota al testo
• UN PRATO IN PENDIO
• AZZURRO ELEMENTARE
• OGNI GOCCIA BALLA IL TANGO
• STATO DI QUIETE
• POESIE E PROSE INEDITE
• OCEANO INDIANO
• UN DOLORE LUNGO UN ADDIO
• OGNI GIORNO, DAL CIELO ALLA NOTTE
• QUADERNO DEI MANOSCRITTI
• APPENDICE
• BIBLIOGRAFIA a cura di Anna De Simone
• Copyright