Chilometri da casa

Nicola Vitale

• Editore: Mondadori
• Anno: 2017
• Print ISBN: 9788804676010
• eBook ISBN: 9788852083631
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Nicola Vitale è poeta e pittore e in questo nuovo libro - un vero e proprio poema - convoca, tra le innumerevoli immagini che ci offre, anche l'irrinunciabile presenza degli artefici di una dimensione estetica, nel suo coesistere di verità e bellezza, in un tempo che ci trascina altrove, verso illusorie soluzioni. Compaiono le figure di Hopper e Leopardi, ma soprattutto ci avvince la ricerca, nel pensiero attivo del poeta, di un'esistenza che sia più umanamente o naturalmente affabile, dove ogni gesto o sentimento possa in sé contenere «una cosa qualunque che rimane» e che dunque conforti la nostra spesso vanificata attesa di senso. Vitale si apre a un flusso del dire che è flusso della sua meditazione sull'esserci, dentro una realtà che, esaurita la spinta verso il nuovo, ristagna nella banalità dei suoi meccanismi sociali, di affermazioni e potere. E compone un'opera che è anche di sorprendente originalità per la sua forma. Un poema, appunto, che alterna versi e passaggi in prosa, realizzando una musica poetica fondata su una limpidezza comunicativa della parola. Ma il "messaggio" centrale di Chilometri da casa è nel bisogno di una nuova apertura. Pure in presenza della nostra «irrimediabile coscienza dell'impermanente», il tema forte è questo: «occorre ricominciare», perché comunque, sempre, una rinascita è attesa, «tutto è pronto / per la partenza / di un nuovo cuore». La non comune bellezza di questo libro sta dunque nell'energia pacata di un pensiero poetico speciale, che ci invoglia a sostare ad ogni suo passaggio, ad ogni pagina, per confrontarci vivamente con la parola dell'autore.

AMORE IN RITARDO

Forse sul fondo delle circostanze una piccola felicità conserva intatta la sua ora e il suo giorno, un rifugio in un risvolto di prato. Da là qualche passo di fuga, cercare un altro globo da abitare, scrivere di se stessi come se si fosse altri, vedersi coincidere con un’ipotetica figura, mai fermata tra la folla, mai veramente corrisposta.

Come può essere un amore in ritardo

se per eccellenza è in anticipo

sulla fine del tempo?

Ci siamo fatti domande su questo paradosso

del nostro vivere all’alba

di una felicità che tramonta.

L’amore conserva se stesso

quando tutto brucia

non è esposto alle intemperie

perché è sempre oggi che offre il suo battito.

Allora non c’è da ridire quando in vecchiaia

dismessi i falsi scopi ci è data un’altra vita

al largo di quelle isole di felicità

che si vedevano in mare

in certi giorni di bel tempo.

Tanto sprecate preghiere perché finisse

avesse smesso di mirare da questa parte.

Che cresciuto dovesse occuparsi d’altro

guadagnarsi il pane, dedicarsi come noi tutti

alla compilazione di moduli in attesa.

Ma volti l’angolo ed ecco

ancora un colpo.

A distanza di anni, senza preavviso

senza scampo

un colpo di fulmine.

Eros… lasciami andare

che riprenda le strade di Roma

questa ragazza che non mi fa dormire

e non c’è nulla da fare.

Mi chiedi di restare

di condividere la fatica che ogni lavoro ad ore

ci richiede.

Non so se sono fatto come vorrebbero madri e padri

e tutto l’alzarsi di buoni propositi.

Forse (e già sento salire il biasimo)

sono inadatto alle tue mire

come un sasso intoccabile d’estate

che d’inverno affonda sotto i passi in fuga.

Sono circostanze ambientali o tare familiari

che rilanciano enigmi tra generazioni,

che non concedono

tregua di affetti…

solo qualche giro a piedi

nella città che si svuota prima dell’estate.

Prova a chiamare al telefono una donna

che non sa perché chiami.

Ti risponde dalla terrazza di un abisso

e vedi che lassù le cose hanno altri nomi

i sorrisi altri significati.

Richiamerà per dirti quanto vicina è al cielo

e in controluce pare circonfusa di aspettative

di speranze non suffragate.

Come possiamo solo cominciare

se non sappiamo che i complementari

possono nascondere i contrari?

Non sono le lingue diverse la difficoltà

ma l’esserci arrogati diritti di nascita

che non ci spettano.

Io uomo, lei donna a tutti gli effetti

col suo corollario di maternità.

Lei bella donna coi tacchi

e viceversa in preda all’ansia

dello scadere dei termini.

Io capovolto e speculare

in preda a una natura insidiosa vorrei toccarle

i punti prediletti

poi faccio progetti di vecchiaia.

Non ne veniamo a capo

siamo troppo previdenti

troppo informati su tutto.

Nella rassegna delle altre possibilità (dopo amori maldestri, fallimenti matrimoniali e matrimoni fallimentari) per poco scorre un volontario vaniloquio: «Vieni qua, dài stringiamoci la mano per interesse reciproco», strade che si uniscono per lodevoli scopi giustificati da altri, dagli affari internazionali del quieto vivere in assenza di termini.

Finita la cena, dopo le strette di mano

i sorrisi alla folla dei conoscenti giudicanti,

mi chiedo se sotto le cose

che dovrebbero essere e non sono,

c’è un punto

una cosa qualunque che rimane

una cima sulla valle tramontata

una promessa quando ancora

non sapevamo del futuro.

Mi chiedo se finita la cena

un seme è rimasto nella sera estiva

ognuno ritardando per sé

nel serio ripiegare sulle proprie memorie.

Essere voluto da questo e da quello,

scelti da verità senza pretese.

Ma poi con piccoli ricatti

modificarne la disposizione d’amore

senza contrasti apparenti

secondo percentuali di potere e sudditanza.

Ma non si sapeva che il filo di amicizia

nella coercizione si sarebbe annodato

e al primo strappo disfatto.

Gli affetti capovolti toccheranno fondo:

galleggiano le maschere

sullo specchio della convenienza.

Passa tra la gente il giorno

nella finzione reciproca

sul filo della convenienza,

violento ma opportuno nel riverire i forti

mentre gli altri possono essere schiacciati con calma

senza ritegno di se stessi.

Si viaggia sciolti e gloriosi

poi qualcuno ti centra

e per tre mesi riposi al lampeggiare dello schermo.

Riprovi, centellinando il minimo passo

e ci rimetti dell’altro:

una ferita alla dignità del proprio

piccolo senso dell’essere.

Sembra di volare, poi cadi

e la frana dei pensieri pesa sullo sforzo di rialzarsi.

Ma cosa credevi di vedere

oltre la cortina dei falsi sorrisi?

Possibilità di fuga rido...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Chilometri da casa
• RICOMINCIARE
• FIGURE SU PAESAGGIO
• VOCE
• IL SINTOMO E LA CREPA
• AMORE IN RITARDO
• BERE, MANGIARE
• MORIRE A RATE
• MONUMENTI VERDI
• SINFONIE DAL NUOVO MONDO
• Nota
• Copyright