POESIE

Pablo Neruda, Salvatore Quasimodo

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2018
• Print ISBN: 9788806025502
• eBook ISBN: 9788858428436

Nato a Parral (Cile) nel 1904, morto a Santiago nel 1973, diplomatico di carriera, esule per lunghi anni, Pablo Neruda ha contrassegnato le diverse fasi del suo discorso di poeta con vitalità, irruenza, e con una ininterrotta tensione.
Questa raccolta, che uscí per la prima volta nel 1952, segna l'incontro tra la sua personalità e quella di Salvatore Quasimodo, l'uno e l'altro vigili, in quegli anni, ad una poesia che «testimoniasse» di una condizione dell'uomo calata nel reale. Oggi l'antologia poetica di Pablo Neruda, comprendente poesie di varie epoche e i brani più celebri del Canto general de Chile, ripropone un itinerario di vita e di sentimenti che, intessuto con la storia del nostro secolo, ci fa scoprire colorazioni forti e accese.

Que despierte el Leñador

... Y tú Capharnaum, que hasta los cielos estás levantada, hasta los infiernos serás abajada...

San Lucas, X, 15

I.

A ovest del Colorado River

c’è un luogo che amo.

Là, vorrei tornare, con l’ansia

di quanto fluisce in me,

come fui, come sono,

con tutto ciò che difendo.

Laggiú si levano alte rocce rosse,

e il vento selvaggio di mille mani

le ha rese strutture edificate:

il carminio, cieco, venne su dall’abisso

ed in loro fu rame, fuoco e forza.

America, tesa come pelle di bufalo,

aerea e chiara notte del galoppo,

là, verso le cime stellate,

bevo alla tua coppa di verde rugiada.

Là, lungo l’aspro Arizona e il Wisconsin

nodoso, fino a Milwaukee alzata

contro il vento e la neve, o tra le torride

paludi di West Palm,

vicino alle pinete di Tacoma,

nel denso odore d’acciaio dei tuoi boschi,

io vagai calpestando terra madre,

e foglie azzurre, pietre rotolate

da cascate, uragani risonanti

come tutta la musica, fiumi che mormoravano

litanie di monasteri,

e anitre e mele, acque e terre,

e l’infinita quiete dove solo

germoglia il grano.

Là, assorto, sulla mia pietra centrale,

potevo tendere all’aria, occhi,

orecchie, mani, fino a percepire

libri, locomotive, neve, lotte,

fabbriche, tombe, vegetali, passi;

da Manhattan, la luna sulle navi,

il canto dei fusi della filanda,

il cucchiaio di ferro che ingoia terra,

il colpo di còndor della perforatrice,

e quanto apre, rompe, penetra, cuce:

il ricorrere e il nascere di esseri e di ruote.

Amo la piccola casa del farmer.

Fanciulle appena madri dormono

odorose di sciroppo di tamarindo,

fra lenzuola stirate di fresco. Arde

la fiamma in mille focolari inghirlandati

di cipolle. (Gli uomini, quando cantano

lungo il fiume, hanno la voce rauca

come pietre del fondo: il tabacco

uscí dalle sue larghe foglie e come

uno spirito del fuoco scese su questi focolari).

Entra nel cuore del Missouri, guarda

il cacio e la farina,

le tavole odorose, rosse come violini,

l’uomo che naviga l’orzo,

il puledro azzurro appena domato

che odora di pane e d’erba medica:

e campane, papaveri, ferriere,

c nci malfermi cinema silvestri,

dove l’amore scopre i suoi denti

nel sogno nato dalla terra.

Amiamo la tua pace, non la tua maschera.

Non è bello il tuo volto di guerriero.

Sei bella e immensa, o Nord America!

Vieni da umile culla, come una lavandaia,

lungo i tuoi fiumi, bianca.

Radicata, incompresa,

la dolcezza è la tua pace di favo.

Amiamo i tuoi uomini dalle mani

rosse del fango dell’Oregon,

il tuo bambino negro

che ti portò la sua musica, nata

nel paese dell’avorio.

Amo la tua città, la tua sostanza,

la tua luce, le macchine, la forza

dell’Ovest, il placido

miele d’alveare, quello del villaggio,

il gigante ragazzo sul trattore,

l’avena – eredità di Jefferson – la ruota

rumorosa che misura

i tuoi oceani terrestri, il fumo d’una

fabbrica ed il bacio numero mille

d’un nuovo villaggio;

ecco, amiamo il tuo sangue di colono,

la mano di popolano unta d’olio.

Sotto la notte delle praterie,

da lungo tempo, su pelle di bufalo,

in un profondo silenzio, riposano

le sillabe, il canto di ciò che fui,

di ciò che siamo stati prima d’essere.

Melville è un abete marino, dai suoi rami

sorge una curva di carena, un braccio

di legno e di nave. Whitman, innumerevole

come i cereali, Poe nella sua tenebra

matematica, Dreiser, W...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Da 20 poemas de amor
• Da Residencia en la tierra, I (1925-1931)
• Da Residencia en la tierra, II (1931-1935)
• Da España en el corazón (1936-1937)
• Da Poemas últimos (1937-1944)
• Da Canto general de Chile (Fragmentos)
• Que despierte el Leñador
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
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