Il prato bianco

Francesco Scarabicchi

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2017
• Print ISBN: 9788806222758
• eBook ISBN: 9788858424636
• Argomento: Literature
• Categoria: Poetry

Il prato bianco uscí da un piccolo, raffinato editore, l'Obliquo, nel 1997. Era la terza raccolta poetica di Francesco Scarabicchi, che con quel libro entrava a pieno diritto fra i maggiori poeti italiani contemporanei, confermandosi poi a piú riprese nei vent'anni che sono seguiti. L'atmosfera invernale evocata fin dal titolo fece parlare Gian Carlo Ferretti di «uno scenario dominato dal gelo, dalla neve, dal bianco, quasi immagini di un mondo in letargo, invisibile, ma segretamente vivo e disposto al risveglio». È in questa situazione di apparente abbandono che le immagini della natura si fanno precise: prati, serre, fiori, alberi: descrizioni realistiche ma anche metafore a indicare cura e accudimento. Sono paesaggi di una natura coltivata, non selvaggia, e questo accudimento meticoloso, nonostante l'ala fredda che incombe su persone e cose, sembra essere la cifra dell'umanità che emerge da questi versi, già a partire dalla prima poesia. Curarsi di ciò che sopravvive, celebrare senza retorica ciò che è destinato a non sopravvivere: quella di Scarabicchi è una malinconia composta e quasi serena anche quando, nel nucleo centrale del libro, viene affrontato piú direttamente il tema della morte: e sono forse le poesie piú intense di tutto il libro.

Primo preludio

a Massimo Recalcati

Non la musica,

non la sua rovina,

ma un’assenza di

niente che declina

come di neve

bianca una collina

senza il gelo del mese,

senza inverno;

cosí è stato l’inferno

che non brucia

di anni votati

al vetro che traspare

tutto il mondo di là

che, in lontananza,

è dato di vedere

e non toccare,

vuoto di voce

voce di sembianza

persa nell’aria

che non sa tornare.

Anni di fiume fermo,

acqua nel sonno

della pena che tace

e che si insinua

dove il sogno finisce

e in lui cammina

la luce dello sguardo,

il suo ritardo

sulla vita dei vivi

che continua

dominata dai passi

del riguardo.

Seduto a lume spento,

ho visitato

il mondo senza me,

quel nulla intero

nel mistero del nome

che si stanca

fino alla fine

che non ha sentiero.

Il tempo chiede

il tempo che gli manca

nel perdono dei giorni,

la distanza

che separa il dolore

e lo cancella

come gesso

sul nero di lavagna.

Ecco cos’è, ogni volta,

la vacanza

nel lontano da sé,

la strada bianca

su cui l’ombra di un’ombra

un’ombra affianca

al nulla muto

che non ha speranza,

quel povero deserto

d’ore insonni

in cui tutto, per sempre,

è eterno e niente.

Le serre silenziose

Soglia

«Qual silenzio una luce nel profondo».

Il garbo e la misura

Nulla che resti,

neanche l’ombra

dell’ospite che va

lasciando intatti

il garbo e la misura.

Una lampada

Nelle giornate limpide

non vedi

i vetri delle case

dietro ai quali

brilla ancora

una lampada.

Via dell’alba

Con i lumi di strada

vanno i sogni

– sulla tranquilla

via dell’alba –

pallidi.

Si fanno

Si fanno

cosí chiare

le voci,

giovane il giorno,

aprile meno freddo,

finalmente.

Nei mattini di maggio

Nei mattini di maggio

dove crescono,

liberi dall’offesa,

la gioventú e i gerani?

Nella luce del sabato

Del breve viaggio serbo

la via di muri muti

che lasciammo,

nella luce del sabato,

ad Ascona.

Dal...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• IL PRATO BIANCO
• Porto in salvo dal freddo le parole
• Primo preludio
• Secondo preludio
• Terzo preludio
• Quarto preludio
• Quinto preludio
• Sesto preludio
• Settimo preludio
• Nota dell’autore
• Il libro
• L’autore
• Copyright