La morte moglie

Ivano Ferrari

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2013
• Print ISBN: 9788806208080
• eBook ISBN: 9788858410608
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Questa raccolta - composta di due parti scritte a trent'anni di distanza l'una dall'altra - mostra la necessità e la coerenza di tutto l'arco poetico di Ivano Ferrari.
La prima parte ( Le bestie imperfette ) contiene poesie ritrovate su un vecchio quaderno scritto all'epoca di Macello. In un «tempo animale» si muovono figure colte al limite della morte e anche oltre, i carnefici mortali e le bestie morenti, i loro «gesti supremi», il puledro ucciso mentre è ancora «sporco di madre», gli animali che «muso contro muso | si scambiano le lingue» prima di morire, la mano che fruga nelle viscere («cosí piccola e calda | in mano mia | la morte»), la farfalla che si posa sulla mano di chi sgozza e poi vola via «verso altri modi di morire».
La seconda parte contiene poesie scritte in morte della moglie. Dopo il dolore animale, siamo qui di fronte al dolore umano. Il titolo ( La morte moglie ), cosí calzante e assoluto, potrebbe essere il titolo generale di tutta l'opera di questo poeta, che qui si trova vicino alla moglie morente. Sono uno di fronte all'altra («io sono quello che non ha il biglietto | tu la polena col tumore»), da pari a pari («allora guardami bene in faccia | vivere da morti non è difficile»). Siamo nel regno dell'agonia e della morte, dove anche la poesia partecipa di questa terribile compressione («muore sta morendo la materia | enorme ombra d'alfabeto»). Laconica per troppo accumulo, sarcastica per troppo dolore, sgraziata per troppa grazia, la voce di questo poeta è una di quelle che, una volta sentite, non si dimenticano piú. Se non vivessimo in un paese di morti, questa voce dissonante e unica non sarebbe solo una voce marginale intesa da pochi ma voce centrale della poesia italiana di questi anni. Antonio Moresco

La morte moglie

a Luciana Cappi

Fai segni

oscillando le dita a graffio

sono giorni semplici di agonia

hai la flebite

il fabbricatore del corpo non si dà pace

stai su una grande tavola per essere mangiata.

Aiuto, aiuto

si spolpa la parola e non c’è silenzio,

sono io che sto scrivendo,

aiuto, aiuto

macchi d’inchiostro le mie vene

e sei la fine di ogni nome.

Hai dentro

l’incertezza del ritorno

ti dico quello che devi fare

aggrappati a ogni forma silenziosa

guardati intorno come fai nel bagno

trova un’ombra e la sua morsa sulla pelle

sei stata diffusa e accelerata

lo specchio può essere gelido

impegnato in altre armonie.

Spoglia

com’è di ogni bene

arriva la luce

sei sola e sembri l’universo

che scaccola da ore i suoi buchi neri.

È cosí sobria la stagione

e saggio questo inverno

che l’avventura è mite

e condannata. Devo

l’eternità di un morso alla tua lingua

un bacio che insorga leggero.

Quel bacio

in tutta verità ci mise fretta

benché non fosse estate e primavera

inverno e autunno

se nemmeno nella sensibilità della papilla

ci fosse allarme

i cataclismi fossero anteriori

e le divinità lodate

restava questa azione di fuga e sete

estinta con le fiale.

Dietro la bresaola

un po’ prima del filetto

dopo la scottona di cavallo

a sinistra del prosciutto crudo

a destra del cotto

di fronte al grana e oltre le marmellate

c’è una confezione di ‘pronto a tavola’

alici Riunione.

Simil fusilli

animistiche verdure

il tuo muso ondoso sulla mezzaluna

trita e ritrita il transito cortese

niente si può se non un pasto

questo è il bottino della lotta umana.

Vagabondo nella minestra tiepida

sei spazientita dalla mia bocca lenta

che indugia su v...

Indice dei contenuti

• Copertina
• La morte moglie
• Le bestie imperfette
• La morte moglie
• Il libro
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