- 104 pagine
- Italian
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eBook - ePub
Poemetti della sera
Informazioni su questo libro
Quella di Aldo Nove è ancora una volta una poesia «massimalista» che affronta i temi della vita e della morte, e della generazione: i rapporti e gli affetti familiari, da cui sempre si parte, si sciolgono nelle ere geologiche e nelle «onde senza fine da cui proveniamo», mantenendo lo stesso calore emotivo. Il sentimento panico è fortissimo: «Il giorno della mia morte |... | canteranno con me i fiumi, | le pietre, ogni atomo canterà | e avrà la mia voce |... | E credo e so che ogni differenza è | apparente, e il giorno | della mia morte tornerà | niente... | Il giorno della mia morte | sarà il giorno del mio matrimonio | con ogni istante. Nulla | sarà piú distante». Il libro raccoglie poesie scritte dal 2015. Privilegiata è la forma del poemetto che permette di ritmare la pulsazione e il respiro di tutte le forme viventi. Versi brevi, incalzanti, molto rimati o assonanzati, incastonati in forti strutture anaforiche. Ne deriva una sorta di preghiera laica a metà fra il salmo e il rap, perfettamente aldonoviana.
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Informazioni
Al mio nome, Antonello. A quello di mio padre, Mario. A quello di mia madre, Gianna. A quello di mio fratello, Gian Mario
Ciò che viene
da ognuno di noi
stretto disperatamente
è quanto la mente restringe
della visione completa, dipinge
nella nostra memoria
la storia,
la nostra
piccola storia
personale,
e non ci lascia,
non ci lascia andare lÃ
dove solo siamo sempre
stati noi stessi, cosÃ
che abbagli e
riflessi ci tengono
ancorati all’illusione
di essere nati,
alla narrazione che chiamiamo
la nostra vita, al fardello
di questo,
di quello, tra pagine stinte, sbiadite
vicende, sempre piú
flebili
leggende legate
da nomi.
Al mio nome, Antonello. A quello di mio
padre, Mario. Di mia
madre, Gianna. Di mio fratello, Gian Mario.
È questo il mio libro e ognuno ha il suo.
A ogni nome,
noi associamo
parte di ciò che il mondo dice che siamo,
e quel dire, quella lallazione è il mondo
che ogni giorno sogniamo,
e non è azione,
non inveramento
di alcunché,
ma è la sequenza dei giorni
a finire, è l’otre
vuoto di tutto e
pieno dello spavento
di ciò che chiamiamo
morire.
Oltre le colonne dell’illusione
il fiume della memoria purifica
ogni apparenza,
prosciugandosi
in sostanza,
oltre il presente
e il passato,
oltre la mente,
dove siamo già stati.
Il tempo è un’illusione
piú forte d’ogni altro paragone
a qualcosa che sembra
ma non è, non è mai
stata ma,
generata, si conforma
a universo, per ciascuno
diverso, da sempre
già perso, – per questo
lo stringiamo
piú forte, nati, spaesati. Funesto fu a chi nacque
il dà natale…
Fluttuare,
talvolta, di soglia in soglia, prima
di entrare, di varcare
la porta: Meglio aspettare
di farlo, restare,
indugiare nell’inventario,
il diario di oggetti,
documenti
e frammenti
di ricordi su bordi
smussati
di fogli. Accogli,
Signore, il mio
perire. Ferire allora
proposizioni,
costrutti, anacoluti
di anni non vissuti, strappare
le pagine…
Ciascuno, stretto alla trama
intrecciata dal sangue, nella biblioteca
inondata da verbi
incompiuti dei giorni cerca il suo nome
in pozze di pu...
Indice dei contenuti
- Copertina
- Frontespizio
- POEMETTI DELLA SERA
- Guarda, madre
- Il giorno della mia morte
- Georg Trakl im Traum
- Non siamo mai nati non siamo mai morti
- Parafrasi del primo canto dell’Inferno
- L’attimo azzurro
- La fine del mondo
- Al mio nome, Antonello. A quello di mio padre, Mario. A quello di mia madre, Gianna. A quello di mio fratello, Gian Mario
- Il cielo
- Rivolta contro il mondo contemporaneo
- Filastrocca
- Dio
- Nota
- Il libro
- L’autore
- Dello stesso autore
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