Confusione di stelle

Alda Merini, Riccardo Redivo, Ornella Spagnulo, Riccardo Redivo, Ornella Spagnulo

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2019
• Print ISBN:
  9788806242510
• eBook ISBN:
  9788858431924
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Gli anni Ottanta, dopo il ricovero manicomiale, sono stati il periodo d'oro per la poesia di Alda Merini, basti pensare a due raccolte-capolavoro come La Terra Santa, pubblicata da Scheiwiller nel 1984, e Testamento, pubblicata da Crocetti nel 1988 a cura di Raboni. E proprio al quadriennio 1982-85 risale la settantina di poesie ritrovate nella corrispondenza di Oreste Macrí da Riccardo Redivo e Ornella Spagnulo, insieme a molte lettere della poetessa che si rivolgeva all'amico critico sia per questioni letterarie sia per questioni legate alla sua complicata vita familiare. E infatti una parte di queste poesie trattano in versi gli stessi argomenti delle lettere: in particolare il rapporto con il secondo marito, il poeta e medico Michele Pierri. Le poesie sono dunque del miglior livello nella vasta produzione della poetessa e non risentono di quel certo automatismo del periodo piú tardo. Ad accompagnarle nel volume anche quattro racconti e quattro originalissime auto-interviste.

Storia di amore mia e di Pierri

a Oreste Macrí

Il libro di Cosimo

Apocalisse

a Maria Pia Quintavalla

E venne il tempo dell’Apocalisse,

quando quello stampato sulla porta

mi divenne disegno di dolore,

numero aperto dell’infame attesa,

e la donna che in pianto conclamava

le catene dell’odio aveva fame

della sutura satura di Dio;

venne la veglia ove le cose infami

profanavano bocche virginali,

ed esangui le tenere donzelle

soggiacevano ai maschi incestuosi,

e là, infami dannate sulla pietra

volgevano la testa oltre il desio,

la torcia mi gravò sopra le ciglia,

insanguinava le mie gote appena

sfiorate dal passato.

Tradimento

Se tu sei stato amore mio il mio fiore

ora sei diventato un grande spino,

se sei stata quell’aria benedetta

che cavava da me torsi di mele

ora sei diventato la mia schiava,

bara di sangue cui sto aggrovigliata

in un perenne assurdo tradimento

ma il nitrito scavalca la tua fronte

e raggiunge le veglie del Signore

e sonorizza il tuo peccato appieno,

pescatore di frode maledetta.

A P.

Io compiango il tuo alto tradimento,

ché soltanto Caino può parere

amico del demonio, mentre invece

si scava nella pietra le ginocchia

e non preme piú l’erba né si dorme

sopra i cigli del fosso che la neve

lo solca del suo morbido abbandono,

gelo di morte che non ha confine.

Ma lei, la madre che si addormentava

Ma lei, la madre che si addormentava

sul ciglio facoltoso del peccato,

giungeva triste a quella sua ruina

e Amleto la vegliava dentro l’erba,

e cosí io ti veglio amore mio,

piena di scabre pietre di perdono,

e perché so, di ira solamente

ho perso la mia era:

non ho spirali dense come pietre

da scagliarti alla fronte maledetta.

Ofelia, che dorava le mie notti

Ofelia, che dorava le mie notti

portando al seno il carro verginale,

della rosa portò la dolce chioma

e chiese ove si andasse ad abitare

la divina follia poiché trionfo

aveva dello scavo degli dei;

l’amletica Ofelia domandava

parola di abbandono ed ecco, eccelsa

nel campo adusto davanti la luna,

ogni usignolo che fioriva sul ramo.

Cristo discese nella madreselva

Cristo discese nella madreselva

portando un unguento di parole,

fumiga dall’alto il bel destriero

dell’amletico padre e devastato

nella fronte il bel principe chiedeva

novità dall’inferno; ed ecco il dubbio

innamorato del mio divo amore

sopra cui questi zoccoli divini

stampano le foglie: aggrovigliato

al senno della madre, trascinando

Ofelia nei capelli, egli moriva

paggetto dell’amore angoscioso.

Apriti amore (poesia erotica)

a V. Scheiwiller da A. Merini

Apriti amore e fammi vedere il sesso

dove fiorisce il senso del pudore,

sono Saffo infinita

che vuole annegarsi nel tuo germe pallido:

a me i sussurri delle pietre lontane,

a me il galoppo dei tuoi cavalli!

Orfeo che grondi fiori,

guarda e patisci dei suoi fianchi segreti

e Venere che incalza

sul piedestallo delle memorie giovani;

il cantare mitico diventa musica

dentro i tuoi occhi.

La maladie

a D. Vanni

Anche la malattia mentale è presente,

oscuro vaniloquio di metallo,

anche la malattia mentale “ti ama”,

lei ha un voluminoso corpo di amore

eppure è ridondante…

Anche la malattia mentale patisce

della tua tenera discendenza,

ti stende immobile sopra un letto,

ti sussurra parole lente

(è vano il discolparsi),

lei è la protagonista del tuo sangue,

la malattia mentale è l’Arcata Maggiore

e l’Archita divino impervio,

è l’anima della parola.

Non lotta, non evoluzione

La tua soavità – un giogo

inavvertito, anzi nascosto,

quasi un ladro nella notte.

Ed eccomi a inutile lotta,

al sequestro di persona

a me piú cara;

e al possibile

riscatto – senz’alcun dubbio

credere in te soave e su

tutto e tutti piú amarti

(e a segno sicuro che sei

in sue mani, un frammento

giunge delle sue ossa).

Non lotta, non evoluzione

progressiva potrà sciogliere

un tale laccio d’amore.

Il tuo primogenito

Il tuo primogenito (a cui non si ferma

la genesi – e che trascuriamo),

il prima del pieno, il creato

(dall’increato?) contenitore –

il primo amato che rievochi

amando in ogni creatura,

svuotando dell’amato chi ama –

hai con lui creato il castigo,

la follia del vuoto scavato

dai ricordi dell’amore perduto,

il dirupo senza fine di Satana,

il peccato il peccato.

Ma Cristo per noi non v’è risalito?

(salvi me e chi amo).

Caro io e te siamo soli

a mio marito Ettore

Caro, io e te siamo soli,

i nostri profili si stagliano contro il vento

da innumeri anni ormai,

ci teniamo per mano

come andassimo al giudizio di Dio

che tarda troppo a venire;

per anni siamo stati associati alla morte,

per anni ci siamo guardati in viso

confondendo la nostra aspettazione

e io ho raccolto ogni tuo strascico di anima,

me ne son fatta un forte mantello,

perché io e te siamo soli,

nessuno che ci ami profondamente e forte,

nessuno che ci ripari dal destino

e allora abbiamo la pelle bruciata dal vento,

dalle piogge, dal sole,

perché tacendo abbiamo fatto un lungo discorso

con l’Eterno, con Dio,

perché, amor mio, purtroppo

io e te siamo soli

e gli angeli sono distanti.

1981*

Confusione di stelle

Cantica di amore

a Michele Pierri

Io ti amo nelle cose semplici e pure,

in tutto ciò che è elementare e sacro,

nelle acque vergini, nelle polle sublimi,

ti amo nella madre terra,

e nel mio grembo sconfitto,

ti amo nella mia poesia

e nella mia umiltà mai redenta,

ma soprattutto ti amo perché sei un poeta

come me e mi comprendi

e come due teneri uccelli

ci avvicendiamo sull’albero

pronti per gli sponsali.

Natale 1982

Psicanalisi

Se lo psicanalista ammalato

smettesse di versare argento

sulle parole infuocate,

smettesse di studiare musica

traendo mutevoli inganni,

allora scoprirebbe l’anima

e la centrale del male.

Forse che lui è obbiettivo

o molto miope è,

forse che trangugia balsami,

sostanze tossiche e male,

per questo non vede le vene,

ma lo psicanalista stregato

ha le somme di tutti i misteri,

è un computer metallizzato

ed io che sto lievitando

sopra il suo letto di attesa,

soffro di innalzamenti

perché inseguo la mia memoria,

e cosí due discorsi diversi

traversano quelle stanze

né lui riesce a capire

quanto sia fuori da Freud.

Canto di grazie per Oreste Macrí

Hai versato una coppa di olio

e balsami profumati

su un cuore divorato dalle fiamme,

Oreste: sappi che il nome

dell’uomo amato non giunge

oltre la carità,

sappi che l’amore di Pierri

è fiamma dell’alto ingegno,

sappi che una povera donna

piange su mille dracme

il valore infelice della vita.

Pierri ed io eravamo amici

Pierri ed io eravamo amici

ma suonavamo il flamenco della sua anima.

Pierri amava me

perché amava la sua poesia,

sapeva Pierri che era il nocciolo duro

delle cose che non si contano.

Lui, la mia matrice di sogno,

adesso ha le occhiaie vuote

e geme dentro al sonno,

lui, che era siccome un Albero,

adesso non dà piú frutto

ma ghiande solo di pianto.

Pierri ed io eravamo due divini levrieri,

abbiamo rincorso la morte di Ettore

per poterla atterrare,

ma la selvaggina di Dio

è pur svelta a fuggirci dalle mani.

Come Minerva Jones

Come Minerva Jones,

anche io ero assetata di amore,

come Minerva Jones,

anche io morii di putrido parto,

né tu amore potrai mai percepire

cosa sia l’essenza di un bacio.

Tu non hai visto mai il mio lato in fiore!

(dal Diario di Spoon River)

14 febbraio 1983

Ma la morte

a O. Macrí

Ma la morte è pur sempre il segnale delle nostre esistenze,

se guardiamo al pallido andare

dei nostri remoti ricordi

troveremo lo scalpello per la parola Ade

e l’interna paura che il frammento del nostro corpo

vada perduto.

Ma se arretriamo nella nostra canzone

troveremo la tristezza che ci fa morire

anche se è sentimento di amore,

tutto brucia e corrompe.

Oh la morte è il nostro alveolo solo,

quello che non indietreggia davanti a nulla,

è in fondo il nostro scudo mortale

davanti alle perlustrazioni di Dio.

4 maggio 1985

Maestro

Ma se tu maestro dici che la mia poesia non è etica

sbagli, perché io commetto un errore di sale,

un errore di pronuncia e di zelo

e invece di pronunciare Dio

di...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Frontespizio
• Nota.
• Introduzione
• «Ma soprattutto ti amo perché sei un poeta»
• Nota al testo
• Ringraziamenti
• Confusione di stelle
• Poesie
• Un amore peninsulare
• Storia di amore mia e di Pierri
• Prose
• Appendice. Due lettere d’amore e una d’amicizia
• Note
• Il libro
• L’autrice
• Della stessa autrice
• Copyright