Vuoto d'amore

Alda Merini, Maria Corti

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2016
• Print ISBN: 9788806122294
• eBook ISBN: 9788858422366

La Merini scrive in momenti di una sua speciale lucidità benché i fantasmi che recitano da protagonisti nel teatro della mente provengano spesso da luoghi frequentati durante la follia. In altre parole, vi è una prima realtà tragica vissuta in modo allucinato e in cui lei è vinta; poi la stessa realtà irrompe nell'universo della memoria e viene proiettata in una visione poetica in cui è lei con la penna in mano a vincere.

La Terra Santa

Manicomio è parola assai piú grande

delle oscure voragini del sogno,

eppur veniva qualche volta al tempo

filamento di azzurro o una canzone

lontana di usignolo o si schiudeva

la tua bocca mordendo nell’azzurro

la menzogna feroce della vita.

O una mano impietosa di malato

saliva piano sulla tua finestra

sillabando il tuo nome e finalmente

sciolto il numero immondo ritrovavi

tutta la serietà della tua vita.

Il manicomio è una grande cassa

di risonanza

e il delirio diventa eco

l’anonimità misura,

il manicomio è il monte Sinai,

maledetto, su cui tu ricevi

le tavole di una legge

agli uomini sconosciuta.

Al cancello si aggrumano le vittime

volti nudi e perfetti

chiusi nell’ignoranza,

paradossali mani

avvinghiate ad un ferro,

e fuori il treno che passa

assolato leggero,

uno schianto di luce propria

sopra il mio margine offeso.

Pensiero, io non ho piú parole.

Ma cosa sei tu in sostanza?

qualcosa che lacrima a volte,

e a volte dà luce.

Pensiero, dove hai le radici?

Nella mia anima folle

o nel mio grembo distrutto?

Sei cosí ardito vorace,

consumi ogni distanza;

dimmi che io mi ritorca

come ha già fatto Orfeo

guardando la sua Euridice,

e cosí possa perderti

nell’antro della follia.

Un’armonia mi suona nelle vene,

allora simile a Dafne

mi trasmuto in un albero alto,

Apollo, perché tu non mi fermi.

Ma sono una Dafne

accecata dal fumo della follia,

non ho foglie né fiori;

eppure mentre mi trasmigro

nasce profonda la luce

e nella solitudine arborea

volgo una triade di Dei.

Affori, paese lontano

immerso nell’immondezza,

qui si conoscono travi

e chiavistelli e domande

e tante tante paure,

Affori, posto nuovo

che quando si conviene

ti manda il suo raggio nudo

dentro la cella muta.

Vicino al Giordano

Ore perdute invano

nei giardini del manicomio,

su e giú per quelle barriere

inferocite dai fiori,

persi tutti in un sogno

di realtà che fuggiva

buttata dietro le nostre spalle

da non so quale chimera.

E dopo un incontro

qualche malato sorride

alle false feste.

Tempo perduto in vorticosi pensieri,

assiepati dietro le sbarre

come rondini nude.

Allora abbiamo ascoltato sermoni,

abbiamo moltiplicato i pesci,

laggiú vicino al Giordano,

ma il Cristo non c’era:

dal mondo ci aveva divelti

come erbaccia obbrobriosa.

Il dottore agguerrito nella notte

viene con passi felpati alla tua sorte,

e sogghignando guarda i volti tristi

degli ammalati, quindi ti ammannisce

una pesante dose sedativa

per colmare il tuo sonno e dentro il braccio

attacca una flebo che sommuova

il tuo sangue irruente di poeta.

Poi se ne va sicuro, devastato

dalla sua incredibile follia

il dottore di guardia, e tu le sbarre

guardi nel sonno come allucinato

e ti canti le nenie del martirio.

Gli inguini sono la forza dell’anima,

tacita, oscura,

un germoglio di foglie

da cui esce il seme del vivere.

Gli inguini sono tormento,

sono poesia e paranoia,

delirio di uomini.

Perdersi nella giungla dei sensi,

asfaltare l’anima di veleno,

ma dagli inguini può germogliare Dio

e sant’Agostino e Abelardo,

allora il miscuglio delle voci

scenderà fino alle nostre carni

a strapparci il gemito oscuro

delle nascite ultraterrestri.

Io ero un uccello

dal bianco ventre gentile,

qualcuno mi ha tagliato la gola

per riderci sopra,

non so.

Io ero un albatro grande

e volteggiavo sui mari.

Qualcuno ha fermato il mio viaggio,

senza nessuna carità di suono.

Ma anche distesa per terra

io canto ora per te

le mie canzoni d’amore.

Sono caduta in un profondo tranello

come dentro ad un pozzo acquitrinoso.

O chi potrà salvarmi da questa immagine scaltra

che adombra un mobile amore?

In fondo al pozzo stanno giunchiglie di ombre

e il mio urlo sovrasta le acque.

Il camaleonte gagliardo guarda dalle orride piante

questo mio precipizio segreto.

Io ho scritto per te ardue sentenze,

ho scritto per te tutto il mio declino;

ora mi anniento, e niente può salvare

la mia voce devota; solo un canto

può trasparirmi adesso dalla pelle

ed è un canto d’amore che matura

questa mia eternità senza confini.

Il nostro trionfo

Il piede della follia

è macchiato di azzurro,

con esso abbiamo migrato

sui monti dell’ascensione,

il piede della follia

non ha nulla di divino

ma la mente ci porta

lungo le ascese bianche

dove fiotta la neve

cresce il sambuco,

geme l’agnello;

abbiamo attraversato ponti

esaminato misure,

e quando l’ombra cupa

del delirio incombeva

sulla nuca profonda

noi chinavamo il capo

come sotto una legge,

e la legge mosaica

noi l’abbiamo composta

ricavando spezzoni

dagli altipiani chiusi;

ecco, il nostro trionfo

viene giú dalle montagne

come larga cascata;

noi siamo restati

angeli uguali a quelli

che in un giorno d’aurora

hanno messo le ali.

Le piú belle poesie

si scrivono sopra le pietre

coi ginocchi piagati

e le menti aguzzate dal mistero.

Le piú belle poesie si scrivono

davanti a un altare vuoto,

accerchiati da agenti

della divina follia.

Cosí, pazzo criminale qual sei

tu detti versi all’umanità,

i versi della riscossa

e le bibliche profezie

e sei fratello a Giona.

Ma nella Terra Promessa

dove germinano i pomi d’oro

e l’albero della conoscenza

Dio non è mai disceso né ti ha mai maledetto.

Ma tu sí, maledici

ora per ora il tuo canto

perché sei sceso nel limbo,

dove aspiri l’assenzio

di una sopravvivenza negata.

Quiètati erba dolce

che sali dalla terra,

non suonare la tenera armonia

delle cose viventi,

mordi la tua misura

perché il mio cuore è triste

non può dare armonia.

Quiètati erba verde

non salire sui fossi

col tuo canto di luce,

oh rimani sotterra

nuda dentro il tuo seme

com’io faccio e non do

erba di una parola.

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Indice dei contenuti

• Copertina
• Vuoto d'amore
• Introduzione di Maria Corti
• Bibliografia delle opere di Alda Merini
• Vuoto d’amore
• Lo sguardo del poeta
• Il volume del canto
• Da Vuoto d’amore – Poesie per Charles (1982)
• La gazza ladra – Venti ritratti (1985)
• Per Michele Pierri
• Da Poesie per Marina (1987-90)
• La Terra Santa
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
• Copyright