La sostituzione

Enrico Testa

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2015
• Print ISBN: 9788806153250
• eBook ISBN: 9788858421468

Terzo atto di una distillata produzione poetica (tre volumi di versi in 13 anni), la nuova raccolta di Enrico Testa dà spazio a una pluralità di figure e voci: viventi e trapassati che, con diversi accenti, affermano la loro radicale ed eterna separazione, anche se sono vive in tutto il libro una solidarietà e una complicità che legano gli uni agli altri in maniera non meno radicale ed eterna. Fra questi colloqui, a volte veri dialoghi, spicca quello tra un figlio e un padre: "Quante volte sono stato / (per qualche istante) tuo padre! / per tornare, poco dopo, / nuovamente tuo figlio /... / Ora nulla e nessuno / siamo ad entrambi / seppure lambiti dal coraggio / e avvolti nel sospetto del bene; / che fu e che resta, / nell'esaurirsi della conta, /la sfolgorante moneta del passaggio". In questo caso l'angoscia della perdita trova a poco a poco, come in una lenta elaborazione del lutto, la via di un piú mansueto senso di colpa da parte di chi è sopravvissuto, sfociando in quel tono malinconico che peraltro era già tipico di Testa nelle raccolte precedenti, seppure piu lievi e, talvolta, addirittura scherzose. E fra i vivi e i morti, altri. Altri, quasi presenze angeliche, una selva di piccoli animali, un bestiario poetico fatto di talpe, marmotte, topi, serpenti, presenze annunciatrici di eventi, o muti testimoni. Animali umili, come lo stile non da ora scelto da Testa, che richiama, per lingua e sostanza poetica, quello di Caproni e di Sereni.

La sostituzione

la calura, le nuvole ammassa

su queste cime di scogli e pinastri

e acre, come di febbre, un tremore

(brivido a luglio) preme e agghiaccia

in folate di lontani piovaschi

laggiú, dietro il vallone

tra afflizione e fragore:

ha i tempi dispari del vuoto

nel rio la minaccia di serpe a topo

al gonfiore delle tue braccia

o – se voi lo preferite –

al livido e gelido

arcobaleno della nostra fine

so che devo rispondere

non sapendo cosa rispondere:

ho soltanto una misera piccola storia,

la balbettante (nel buio fluorescente)

preghiera della tua gloria

«guarda come passa fiero

per i viali del San Martino!

inerme come ogni mattina

ma con forza ancora

e baldanzoso quasi

nella sua rovina!»

non ne ha nemmeno mai visto

i volti cosí da vicino

ben rasati e netti nel bianco

di questi prati glaciali

– le grinfie già pronte allo slancio

per sfilacciare

le frange e i nodi amari

tessuti nella veglia domenicale.

Credono qui che ragione e errore

facciano conto pari.

Chiudo gli occhi:

ti prendo sulle spalle

e siamo nella valle

spopolata del tramonto

di fronte ai monti chiari

e ai campi di giacinti

e verranno le piogge solenni

di novembre e le visite noiose

(querule o silenziose)

e le insolenti mie preghiere

recitate a mezza voce

per i viali e sulle crose

avrei dovuto invece portarlo

alla piana dei giosperi

tenuta dai tuoi avi,

mostrargli come il frutto

che sparge a terra il suo colore

non abbia piú ricordo

della guerra degli insetti

intorno al fiore

e che, quando va in frantumi,

la porcellana vibra ancora

del gesto che la fece

e niente resta invece

dell’antica forma e della sua durezza;

e oppormi all’agrezza degli amici

e provare, nel buio, a far felici

loro e tutti noi per te!

«sin qui sei stato

attento ad ogni cosa

e indulgente – certo –

anche piú del dovuto.

Ma di fronte a questo mare

che ora si spalanca

lévati di torno

lasciami! ti prego.

Non vedi come si sgrana

sul filo delle labbra

il requiem aeternam

che recito per me

nella mia mente?

Sulla riga frusciante del niente

si sente ora solo il tuo saluto»

ed io la guardai e il suo viso

sul mio non si fermava piú:

a poco a poco e poi all’improvviso

si slanciava – dio mio! – indietro e lontano

insieme, nel vano

corridoio della notte:

nel ristagno del pianto.

Sul rovescio una luce

meridiana – uno schianto –

e nel parco, arido e bianco,

frotte di bambini in corsa

«per distrarsi gli basta una coppia di rondoni

in volo verticale sui cipressi

o lo zampettío del merlo lungo il muro

di questo fortino d’ombre

che scoscende oscuro

nell’azzurro sino al mare.

E anche il pregare

spesso gli resta a metà

come se il fiato fosse

solo fuga o urgenza...

Ma qui dove il senza

s’è tramutato in tutto,

al ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• La sostituzione
• Quattro battute
• Fuga
• La sostituzione
• Anatole
• L’eden
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