Mancanze

Alessandro Fo

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2014
• Print ISBN:
  9788806213787
• eBook ISBN:
  9788858413456
• Argomento: Letteratura
• Categoria: Poesia

Dopo la pluriennale immersione nella poesia virgiliana che ha dato come esito la recente, apprezzatissima traduzione dell 'Eneide, Alessandro Fo torna con questo libro a proporsi come poeta in proprio. La poesia di questa raccolta è estremamente contigua, per forma e ispirazione, ai meccanismi della preghiera. Dunque una sequenza di tentativi di accostarsi al divino, ma nello stesso tempo un acuto scrutare nell'esistenza di cose e persone; una inesausta ricerca delle particelle infinitesimali di quella sostanza angelica che abita nelle contingenze terrene e umane meno canoniche. Le poesie di questo libro sono trame, filamenti che in modi anche eccentrici collegano punti disposti chissà dove, oltre la nostra percezione, e giorni e luoghi scolpiti nelle nostre reali esistenze - senza trascurare le musiche: da Chopin alle comuni battute rubate ai dialoghi quotidiani. E se di questi fili possiamo osservare solo uno dei capi - il piú vicino - l'altro può forse essere intuito, riconosciuto in alcune tracce disseminate fra le pieghe dell'esperienza di ogni giorno.

Figure d’angeli

Onde partiti costoro, ritornaimi a la mia opera, cioè del disegnare figure d’angeli.

DANTE, Vita nova, 34, 3

Angelo del Botticelli

Reclinato l’ombrello

sotto un colpo di vento,

il passante distratto

ora, nel grigio del maltempo, attratto

dalla finestra in luce,

vi scorse, trascorrendo,

un orrendo neon, letti a castello

sfatti, e all’armadio, un attimo,

biondi e mossi capelli:

veloce giravolta

e apparvero, in corruccio,

di sei secoli belli,

proprio i tratti di lei,

che non è tolta,

dunque, al mondo fin dal Quattrocento,

ma è rimasta a fiorire qui in eterno,

lei, Simonetta Cattaneo Vespucci,

l’Ideale di Sandro Botticelli.

Angelo di poetica

Ogni persona ha un proprio stile, Claudia,

come ne avrà un suo proprio ciascun angelo,

e in lei ecco piccoli scatti di garbo

fra la gioia e l’impaccio, il ritardo

e l’anticipo, la fuga e l’entusiasmo.

Questo minimo tratto che s’irradia

colto e non colto appena fra le frange

del corpo, di vestiti e atteggiamenti,

cerco in ricordi, e in vagheggiamenti,

di fermare su carta,

trasmutando

proiezioni affettive ed alambicchi

di parole in eco dello stile:

puntando a che ne spicchi

che è questo stile l’anima dell’angelo.

Angelo bruno

Quasi a fine funzione

– quelle deserte, infrasettimanali –

giunse, e a lui ginocchioni

s’inginocchiò d’accanto.

Sopra il piumino bianco

neri si spargevano i capelli

a incorniciare i tratti naturali

e al contempo irreali

tenerissimamente sorridenti

dietro le trasparenze degli occhiali.

Verso una dimensione

di una metafisica dolcezza

virava il nostro banco

sotto il peso di quella leggerezza.

Ancora lei, per via

Tende a allungare brevemente il passo

sulla forbice attesa,

le mani in tasca

oblique nel giaccone, strette al fianco,

e questo, sotto il vetro degli occhiali,

fa sí che ne riesca

un’andatura appena un po’ sospesa

fra la fluidità e l’esitazione,

da cui sorride trascorrendo (massa

nera, flessa

in coda di cavallo stasera,

i capelli sul giaccone bianco).

Passa cosí nella sera

fresca

di primavera,

soavità che illumina la via

(ombra lucente, fra genti mortali,

di come fu, passando, Maria).

Angelo veterano

Produrre ancora, come in un ‘rubato’,

(con sapienza) in ritardo,

tanta bellezza in vecchiaia,

senza che mai dolcezza se ne stemperi

sotto la crocchia bianca

che un pettinino appunta, delicata

carezza, calda tenerezza, pace

sorrisa nello sguardo,

che si muta, al segno della pace,

nella fragranza tracciata

da quella profumata, d’altri tempi,

fatata saponetta.

Angelo di nome Flavia

Pensavo alla bellezza

progressiva cui ora

mi trovavo di fronte.

Minute imprecisioni

(misurate sul canone

delle pure astrazioni)

venivano travolte

dagli occhietti bruni penetranti

nella dolcezza di attonite, fiammanti

pupille,

e risolte

in un fascio di luce.

Nel vivo incantamento

dimostrava il teorema

che non vale alcun riferimento

quando il particolare eslege, il ‘difetto’

si versa nella forza

di un insieme perfetto

cosí com’è,

che fonda

una nuova estetica, apre spazi

a riscatto di limiti o stranezze,

mutando in rose morbide anche il rosso

(«cosí tutte le volte

sotto l’agitazione»)

delle tenere, a sventola

orecchie incandescenti.

Angelo distratto (o malizioso)

Se ne stava seduta su una panca

in attesa. Non s’era avveduta

soprapensiero, forse stanca

(impercettibili

premevano le occhiaie nella sera

sotto i lampioni marrone-cerbiatto),

né degli astanti, né dell’avvenuta

pericolosa ormai declinazione

lungo le spalle, del verde maglione

largo, a lasciare affiorare la nera

biancheria sul corpo.

Fu uno scatto,

come un risovvenirsi del pudore

(o un rientro da voli inconcepibili),

a riportare l’ordine, passato

che fu lí accanto un attempato signore.

Angelo caduto in Svezia

Reidar Ekner, Dopo molte migliaia

di radiazioni: libro terribile

quanto meraviglioso.

Leggerlo è uguale a farla ancora vivere:

attribuire un senso

di umanità e bellezza

ad una cosí atroce sofferenza.

Quasi sentirsi abusivo nelle membra

che non ti sono state ancora tolte

(per quali meriti? non se ne trova il senso),

spezzata la bambina, Dopo molte

migliaia di radiazioni.

Il suo nome era Torun.

Vesti di un angelo

Per un abito bianco a fiori neri

stampati sulla seta,

con una sopravveste trasparente

che su vi coincideva

preziosissimamente,

si schiudeva – nella tenerezza

simbolica, geometrica,

di una flora d’aprile che ha sparso orme

su di un prato gentile nella neve,

mosso a morbidi colli dalle forme –

un frammento del già perduto Eden.

Né lei, probabilmente,

saprà mai quanto deve

alla sua veste il minimo bagliore

che ne riflette forse questa via

d’inchiostro e carta in metrica:

ispira diffidenza la poesia,

non convince la delicatezza,

poca gente è all’altezza dell’affetto,

quasi niente è il rispetto dell’amore.

Angelo che cerca posto

L’infinita bellezza del creato

si rifrange in singole creature.

Me ne stavo in un angolo.

Si fece largo fra le campiture,

le stelle cesellate,

in un piumino bianco,

che ne risplendeva tutto il campo

sotto il passo aggraziato.

Come fa a condensarsi (riflettevo)

cosí la Sua bellezza,

e in simile evidenza

inoppugnabile?

Il mistero resta inafferrabile

(ma a noi qui il privilegio

dell’incontro con l’angelo).

Angelo a sorpresa (incrociandolo)

Sotto la pioggia, al buio, figura

delicata e leggera,

stivaletti da sera in andatura

da fuga verso casa. Quasi accanto,

invernale, si svela la segreta

fisionomia – ma sí, forse era l’angelo

dal vestito di seta:

flash d’incanto, un istante

breve, bruciante.

Angelo Ciriaco

Un prete indiano, rimasto qualche tempo

a aiutare nelle benedizioni,

quasi le cantava, le orazioni,

quando diceva messa,

e non per intenzione,

ma perché la sua stessa

voce era melodia.

Pelatino, modesto,

prima di andare via

stava facendo qualche fotografia

nella ‘sua’ chiesa, ma ne fu sgridato

dalla perpetua dal piglio severo.

Salutò delicato

dal ...

Indice dei contenuti

• Copertina
• Mancanze
• LIBRO D’ORO
• IL TONO BLU (VARIAZIONI CHOPIN)
• FIGURE D’ANGELI
• Un appunto
• Il libro
• L’autore
• Dello stesso autore
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