Die junge Garde Band 1

A. Fadejew

• Publisher: Verlag Neuer Weg
• Year: 2018
• eBook ISBN: 9783880215191
• Topic: Literature
• Subtopic: Classics
• Index: Literature

Die Hitler-Armeen besetzen das Donezbecken. Doch plötzlich tauchen Flugblätter gegen die Terrorherrschaft auf - von der Jungen Garde, der kommunistischen Jugendorganisation. Der Widerstand setzt ein.Der Roman die junge Garde basiert auf der wirklichen Geschichte des bewaffneten Widerstands der sowjetischen Jugend gegen die faschistischen Besatzer in der Stadt Krasnodon, die im Donez-Becken liegt. Am 20. Juli 1942 besetzen die deutschen Faschisten die Stadt und die Gräueltaten nehmen ihren Anfang. Im August werden von den deutschen Henkern 58 Menschen lebendig im Stadtpark begraben. Die Stimmung, die unter der nicht mehr aus der Stadt entkommenen Sowjetjugend herrscht, wird durch die Worte des sechzehnjährigen Komsomolzen Oleg Koschewoi charakterisiert: "Nein, das kann man nicht länger ertragen!"Er organisiert im September 1942 die illegale Gruppe "Junge Garde", die im Oktober schon 103 Mitglieder zählt. Wichtig ist auch, dass die Widerstandstätigkeit der "Jungen Garde" von der illegalen bolschewistischen Partei angeleitet wird. Ihnen wird von erfahrenen Kämpfern geholfen, organisiert, mit Ausdauer und Standhaftigkeit zu arbeiten, um sich in den ständig wechselnden Verhältnissen der Illegalität zurechtzufinden und bewähren zu können.Vier Monate arbeitet die "Jugend Garde". Sie tötet deutsche Soldaten und Polizisten und sammelt Waffen, um beim Herannahen der Roten Armee einen Aufstand organisieren zu können.Die junge Garde ist ein bewegender Roman besonders für Jugendliche. Er hilft, Klarheit über den Kampf für eine bessere Zukunft zu bekommen.

Dem Morgenrot entgegen,

Ihr Kampfgenossen all! ...

Des Kampfes sei kein Ende,

Eh nicht im weiten Rund

Der Arbeit freies Volk gesiegt

Und jeder Feind am Boden liegt.

Vorwärts, du junge Garde

Des Proletariats!

Lied der Jugend

1

„Nein, sieh doch nur, Walja, welch ein Wunder! Herrlich! Wie gemeißelt — und aus welch wundervollem Material! Nicht aus Marmor, nicht aus Alabaster, lebendig, und doch wie kalt! Was für ein feines, zartes Gebilde — Menschenhand hätte das nie fertiggebracht. Sieh nur, wie sie auf dem Wasser ruht: rein; streng, unberührt . . . Und da, ihr Spiegelbild im Wasser; schwer zu sagen, welche von beiden schöner ist. Und die Farben! Sieh nur, sieh, nicht weiß ist sie — oder doch weiß, aber wieviel Schattierungen — gelblich, rosig, himmelblau, und innen so feucht — wie eine Perle, einfach bezaubernd. Menschen kennen solche Farben nicht, sie finden nicht einmal Worte dafür!”

Dies sprach, sich aus dem Weidengebüsch über das Flüßchen beugend, ein Mädchen mit schwarzen, dicken Zöpfen, in blendend weißer Bluse und mit herrlichen, weit geöffneten, feuchtschwarzen Augen, aus denen jäh ein starkes Leuchten flutete, daß sie selbst dieser Seerose glich, die sich da im dunklen Wasser spiegelte.

„Eine Zeit zum Schwärmen hast du dir ausgesucht! Du bist aber wirklich komisch, Ulja!” antwortete ihre Freundin Walja, die gleich darauf ihr anmutiges, jugendfrisches, gutmütiges Gesicht mit leicht hervorstehenden Backenknochen und einem Stupsnäschen über das Flüßchen beugte. Ohne nach der Seerose zu blicken, suchte ihr Auge unruhig am Ufer die Mädchen, von denen sie abgekommen waren: „Hallo-o-o! Wo seid ihr?”

„Hi-i-e-r! Hi-i-e-r! . . . ier! . . .” schallte es vielstimmig in nächster Nähe.

„Kommt hierher! . . . Ulja hat eine Seerose gefunden”, rief Walja und sah die Freundin liebevoll-spöttisch an.

Und jetzt ertönte wie das Echo eines fernen Donners wieder das Dröhnen von Geschützfeuer — von dort, aus Nordwesten, vor Woroschilowgrad.

„Schon wieder!”

„Schon wieder ...”, wiederholte Ulja tonlos; das Leuchten, das mit solcher Macht aus ihren Augen gestrahlt hatte, erlosch.

„Werden sie diesmal wirklich eindringen? Großer Gott!” sagte Walja. „Weißt du noch, was wir voriges Jahr durchgemacht haben? Und doch ist es damals noch gut abgegangen. Aber voriges Jahr waren sie nicht so nahe. Hör nur, wie das donnert!”

Sie schwiegen und lauschten.

„Wenn ich das höre und den klaren Himmel sehe, die Äste der Bäume, das Gras unter den Füßen, wenn ich fühle, wie sonnenwarm es ist, wie aromatisch es duftet, dann wird mir so weh, als ob das alles für mich auf immer, immer vorbei wäre”, sagte Ulja mit vor Erregung zitternder Stimme. „Das Herz scheint so verhärtet durch diesen Krieg; man hat es gelehrt, alles von sich zu weisen, was es erweichen könnte, und plötzlich bricht eine solche Liebe, ein solches Mitleid mit allem durch! . . . Du weißt ja, ich kann nur mit dir darüber sprechen.”

Ihre Gesichter waren im Laubwerk einander so nahe gekommen, daß ihr Atem sich vermischte und sie sich in die Augen blickten. Walja hatte helle, gute, weit auseinanderstehende Augen, die voll Ergebenheit und Vergötterung dem Blick der Freundin begegneten. Uljas Augen waren groß, dunkelbraun, strahlend wie Sterne, umrahmt von langen Wimpern, das Weiße in ihnen klar, die Pupillen schwarz und geheimnisvoll — aus ihrer Tiefe schien wieder dieses feuchte, starke Leuchten zu strömen.

Das ferne, hallende Dröhnen der Geschützsalven, das selbst hier, in der Flußniederung, das Laubwerk leicht erzittern machte, ließ jedesmal einen unruhigen Schatten über die Gesichter der Mädchen gleiten. Doch innerlich waren sie ganz erfüllt von dem, wovon sie sprachen.

„Weißt du noch, wie schön es gestern abend in der Steppe war? Weißt du noch?” fragte mit leiser Stimme Ulja.

„Ich weiß”, flüsterte Walja. „Diese Abendröte. Weißt du noch?”

„Ja, ja . . . Niemand mag unsere Steppe, sie sagen, sie sei öde, brandrot; Hügel — nichts als Hügel; ungastlich nennt man sie — ich aber habe sie lieb. Ich weiß noch, als Mutter gesund war, arbeitete sie auf dem Melonenfeld; ich war damals noch winzig klein, lag auf dem Rücken und blickte hinauf, ganz hoch hinauf, und dachte, wie hoch ich wohl in den Himmel hineinsehen könnte, weißt du, so ganz, ganz hoch hinauf? Gestern wurde mir so weh, als wir den Sonnenuntergang sahen und dann diese triefenden Pferde, die Geschütze, den Troß, die Verwundeten . . . Die Rotarmisten marschierten so gequält, verstaubt. Da wurde mir plötzlich mit unbarmherziger Deutlichkeit klar, daß dies keine Umgruppierung ist, sondern ein furchtbarer — ja wirklich, ein furchtbarer Rückzug. Deshalb sehen sie einem auch nicht in die Augen, hast du das bemerkt?”

Walja nickte stumm.

„Ich sah in die Steppe hinaus, wo wir so viele Lieder gesungen haben, sah diesen Sonnenuntergang, und konnte die Tränen kaum zurückhalten. Du hast mich doch nicht oft weinen sehen, nicht wahr? — Und erinnerst du dich, als es dunkelte? ... Da marschierten sie, marschierten sie in der Dämmerung vorbei — und andauernd dieses Dröhnen, die Explosionen am Horizont und der Feuerschein, in Rowenki wahrscheinlich, und der schwere, blutrote Sonnenuntergang. Weißt du, vor nichts auf der Welt habe ich Angst, weder vor Kampf noch vor Schwierigkeiten und Qualen, aber wenn man nur wüßte, was man tun soll . . . Etwas Drohendes senkt sich auf uns herab”, sagte Ulja, und ein düsterer, matter Glanz ließ ihre Augen golden schimmern.

„Und wie gut wir es doch hatten, nicht wahr, Uljetschka?”, sagte Walja, und ihre Augen füllten sich mit Tränen.

„Wie gut könnten es alle Menschen auf Erden haben, wenn sie nur wollten, wenn sie es nur verstünden!” versetzte Ulja.

„Aber was soll man denn machen, was denn nur?” fügte sie mit ganz verändertem, singendem Kinderstimmchen hinzu, und in ihren Augen blitzte ein mutwilliges Fünkchen auf.

Rasch streifte sie die Schuhe von den nackten Füßen, hob mit schmaler, sonnengebräunter Hand den Saum des dunklen Rocks und ging furchtlos ins Wasser.

„Kinder, eine Seerose! . . .” rief, aus den Büschen hervorspringend, ein gertenschlankes, biegsames Mädchen mit kecken Jungenaugen. „Weg da!” jauchzte sie, raffte rasch ihren Rock mit beiden Händen hoch, sprang mit ihren glänzend gebräunten nackten Beinen ins Wasser und überschüttete sich und Ulja mit einem Wirbel bernsteinheller Spritzer. „Au, hier ist’s ja tief!” rief sie lachend, als sie mit einem Fuß ins Gewirr der Wasserpflanzen geriet, und wich zurück.

Die übrigen Mädchen — es waren ihrer sechs — kamen laut schwatzend ans Ufer. Alle, auch Ulja und Walja und die schlanke Sascha, die eben ins Wasser gesprungen war, trugen kurze Röcke und schlichte Blüschen. Die heißen Donezwinde und die sengende Sonne hatten jedem der Mädchen eine besondere Tönung gegeben, der einen Arme, Beine, Gesicht und Hals bis zu den Schulterblättern hinab vergoldet, einer anderen dunkel gebräunt und einer dritten wie von einem Feuerbad durchglüht.

Wie überall in der Welt, wenn ihrer mehr als zwei Zusammenkommen, sprachen die Mädchen, einander nicht zuhörend, so laut, mit einem solchen Feuereifer und in so hohen, schrillen Tönen, als sei alles, was sie sagten, Ausdruck des Allerhöchsten, Allerwichtigsten, das die ganze Welt wissen und hören müsse.

„Wie er mit dem Fallschirm runtergesaust ist, Herrgott noch einmal! So ein netter, zarter Bursch. Augen hatte er wie Knöpfchen!”

„Nein, ich könnte nicht Krankenschwester werden, wirklich nicht, ich kann kein Blut sehen!”

„Sie werden uns nicht zurücklassen, wie kannst du nur so etwas sagen. Das kann doch gar nicht sein!”

„Ach, wie schön, die Seerose!”

„Majetschka, Zigeunerin, und wenn sie uns nun doch zurücklassen?”

„Sieh mal, die Saschka, die Saschka!”

„Aber sich gleich zu verlieben! Na hör mal, wie kann man nur?”

„Uljka, du Dummchen, wohin denn?”

„Ihr werdet noch ertrinken, ihr Tollköpfe!”

Sie sprachen in dem etwas rauhen Dialekt des Donezbeckens, einer Mischung der zentralrussischen mit der ukrainischen Mundart, dem Dialekt der Donkosaken und dem der Hafenstädte am Asowschen Meer — Mariupol, Taganrog, Rostow am Don. Aber wie die Mädchen in aller Welt auch sprechen mögen, aus ihrem Mund klingt alles lieb.

„Uljetschka, warum mußt du sie denn nun unbedingt haben, mein Liebes?” fragte Walja und verfolgte beunruhigt mit ihren gütigen, weit auseinanderstehenden Augen, wie nicht nur die gebräunten Waden, sondern nun auch schon die weißen runden Knie der Freundin im Wasser verschwanden.

Vorsichtig tastete Ulja mit einem Fuß das von Wasserpflanzen bedeckte Flußbett ab und schürzte ihren Rock höher, so daß der Saum ihrer schwarzen Turnhöschen sichtbar wurde. Sie machte noch einen Schritt, beugte ihren hohen, schlanken Rumpf weit vor und griff mit der freien Hand nach der Seerose. Einer ihrer dicken, schwarzen Zöpfe mit dem flaumigen, aufgegangenen Ende fiel aufs Wasser; aber in diesem Augenblick machte Ulja mit den Fingern eine letzte Anstrengung und pflückte die Rose mitsamt ihrem langen Stengel.

„Fein hast du das gemacht, Uljka! Damit hast du dir den Titel eines Helden des Bundes redlich verdient . . . Nicht des ganzen Bundes der Sozialistischen Sowjetrepubliken, sondern — sagen wir — des Bundes freier Mädel aus der Perwomaikagrube!” sagte Saschka, bis an die Waden im Wasser stehend und die Freundin mit ihren rund werdenden braunen Jungenaugen anstarrend. „Gib die Blume her!” Sie klemmte den Rock zwischen die Knie und befestigte mit ihren geschickten, schlanken Fingern die Seerose in dem dunklen, sich in breiten Wellen an die Schläfen schmiegenden Haar Uljas. „Ach, wie dir das steht, einfach zum Beneiden! ... Warte mal”, sagte sie plötzlich, hob den Kopf und lauschte. „Da brummt was ... Hört ihr, Mädels? Diese Schufte!”

Sascha und Ulja kamen rasch ans Ufer.

Alle Mädchen lauschten mit erhobenem Kopf auf das ungleichmäßige, bald feine, dem Summen einer Wespe gleichende, bald tiefe, kollernde Surren und suchten in der weißglühenden Luft das Flugzeug.

„Nicht eins, gleich drei auf einmal!”

„Wo, wo? Ich sehe nichts . . .”

„Ich auch nicht, ich höre sie nur . . .”

Das Surren der Motoren verschmolz bald zu drohendem Dröhnen, bald zerfiel es in einzelne, durchdringende oder tiefe, grollende Tone. Die Flugzeuge surrten bereits irgendwo über ihren Köpfen, und obwohl sie nicht zu sehen waren, lief etwas wie der schwarze Schatten ihrer Flügel über die Gesichter der Mädchen.

„Die fliegen wohl nach Kamensk, die Pontonbrücke bombardieren . . .”

„Oder nach Millerowo.”

„Unsinn — nach Millerowo! Millerowo haben wir geräumt, hast du denn gestern den Heeresbericht nicht gehört?”

„Einerlei, südlicher wird ja doch gekämpft.”

„Was sollen wir nur machen, Kinder?”

Die Mädchen sprachen und lauschten unwillkürlich erneut dem Dröhnen des fernen Artilleriefeuers, das näher zu kommen schien.

Wie schwer und grauenhaft der Krieg auch war, wie grausam die Verluste und Leiden der Menschen waren, die Jugend in ihrer Gesundheit und Lebenslust, in ihrem naiven, gutmütigen Egoismus, in ihrer Liebe und ihren Zukunftsträumen will und kann hinter den allgemeinen Gefahren und Nöten kein Leid, keine Gefahren für sich selbst erblicken, solange sie nicht hereingebrochen sind und ihren glücklichen Gleichschritt aus dem Takt gebracht haben.

Ulja Gromowa, Walja Filatowa, Sascha Bondarjewa und all die andern Mädchen hatten erst in diesem Frühjahr die Mittelschule in der Siedlung der Perwomaiskgrube absolviert.

Der Abschluß der Schulbildung ist im Leben eines jungen Menschen stets ein großes Ereignis, um wieviel mehr aber in den Kriegstagen. Den ganzen vorigen Sommer über hatten die Schüler der Oberklassen, die Mädchen und Knaben, wie sie damals noch genannt wurden, in den Kollektivwirtschaften und Sowjetgütern bei Krasnodon, in den Gruben und in der Woroschilowgrader Lokomotivfabrik gearbeitet; manche waren sogar ins Stalingrader Traktorenwerk, das jetzt Panzer herstellt, gefahren.

Im Herbst drangen die Deutschen ins Donezbecken ein, sie besetzten Taganrog und Rostow am Don. Von der ganzen Ukraine war nur noch das Woroschilowgrader Gebiet nicht von den Deutschen besetzt, die Regierüngsämter, aus Kiew, die zusammen mit den Truppen der Roten Armee zurückwichen, siedelten nach Woroschilowgrad über, die Gebietsämter aus Woroschilowgrad und Stalino, dem ehemaligen Jusowka, nach Krasnodon.

Bis tief in den Herbst hinein, als sich im Süden die Front herausbildete, zogen Menschen aus den von den Deutschen besetzten Bezirken des Donezbeckens durch Krasnodon, durch den rostroten Schmutz der Straßen, und es schien, als würde der Schmutz immer tiefer, als brächten die Menschen ihn an ihren Stiefeln aus der Steppe mit. Die Schulkinder wurden von der Schule aus zur Evakuierung ins Saratower Gebiet reisefertig gemacht, blieben dann aber doch da. Die Deutschen waren weit hinter Woroschilowgrad zum Stehen gebracht worden, Rostow am Don wurde ihnen entrissen, im Winter erlitten sie bei Moskau eine Niederlage, die Offensive der Roten Armee begann, und alle hofften, daß sich nun alles zum Guten wenden würde.

Die Schulkinder hatten sich bereits daran gewöhnt, daß in ihren gemütlichen Krasnodoner Wohnungen, unter den Blechdächern der Standard- und Steinhäuser, in den Bauernhäusern der Vorwerke um die „Perwomaika”, ja sogar in den Lehmhütten von „Schanghai” — daß in diesen kleinen Wohnungen, die in den ersten Kriegswochen, als Väter oder Brüder an die Front gingen, so leer schienen, jetzt fremde Menschen wohnten, übernachteten, einander abwechselten — Beamte der hierher evakuierten Ämter, Rotarmisten und Kommandeure der Ortsgarnison oder der an die Front durchmarschierenden Truppenteile der Roten Armee.

Sie hatten gelernt, die verschiedenen Waffengattungen zu unterscheiden, die Ränge und Waffenarten, die verschiedenen Marken der Motorräder, der Last- und Personenwagen, die sowjetischen und Beutewagen, sie erkannten auf den ersten Blick die Typen der Panzer — nicht erst, wenn diese irgendwo massig am Straßenrand standen und, getarnt durch die Pappeln, im Dunst der von der Panzerung ausströmenden Hitze ausruhten, sondern auch dann, wenn sie mit Gedröhn über die staubige Woroschilowgrader Chaussee rollten, wenn sie auf den herbstlich zerfließenden oder winterlich verschneiten, nach Westen führenden Rollbahnen mit schleudernden Raupenketten sich mühsam vorwärts arbeiteten.

Nicht nur an den Umrissen, sondern auch am Surren erkannten sie die eigenen und die deutschen Flugzeuge, unterschieden sie sie am sonnenflammenden und staubroten, am tiefschwarzen, gestirnten, wie von Höllenasche überwirbelten Donezhimmel.

„Das sind unsere ,Lags’ oder ,Migs’ oder ,Jaks’*, sagten sie seelenruhig.

„Da kommen Messerschmitt-Maschinen! . . .”

„Da fliegen Ju-87er nach Rostow”...

Table of contents

• Die Junge Garde
• Titel
• Urheberrechte
• Einleitung
• Kapitel 1
• Kapitel 2
• Kapitel 3
• Kapitel 4
• Kapitel 5
• Kapitel 6
• Kapitel 7
• Kapitel 8
• Kapitel 9
• Kapitel 10
• Kapitel 11
• Kapitel 12
• Kapitel 13
• Kapitel 14
• Kapitel 15
• Kapitel 16
• Kapitel 17
• Kapitel 18
• Kapitel 19
• Kapitel 20
• Kapitel 21
• Kapitel 22
• Kapitel 23
• Kapitel 24
• Kapitel 25
• Kapitel 26
• Kapitel 27
• Kapitel 28
• Kapitel 29
• Kapitel 30
• Kapitel 31