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Poesía para Pobres
Juan Álvarez Salas, Sonia Morente
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Poesía para Pobres
Juan Álvarez Salas, Sonia Morente
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Poesía para pobres son los harapos de unos versos desnudos, desnudos pero inquietos. Poesía para pobres es un viaje a los tormentos del más allá y del más acá, un baño sensible y melancólico de crudeza, una canción sin música nacida de las entrañas. Poesía para pobres es poesía para pobres que viven en este mundo postmoderno, grotesco, vendido… y que se sienten almas perdidas y errantes salidas de quizás otra época.
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Topic
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Poesía antiguaPoesía
para Pobres
... De los labios acartonados y de la tierra que está muerta ...
Erótico
No sé darte cariño,
sólo azotarte,
no sé besar tus labios,
sólo escupir en tu lengua,
no sé sentir tus caricias,
sólo atarte a mi cama.
El amor es desearte,
el deseo es odio,
y el odio es el sexo
que se esconde entre tus piernas,
y tus piernas son violencia
que me pide que te mate.
Y mi única frase;
“me voy, me voy, me voy”
y de ti no espero más que un;
“pero sólo en mi boca”.
Erótico (segunda parte)
Cuando no queda nada,
aún está el recuerdo de tus labios,
tan sucios, tan bonitos,
tan siempre húmedos,
tan complacientes como culpables.
Y qué triste el paladar
que al final sólo te quiso
como una curva tras otra
que termina en precipicio.
Dónde guardé la correa
que prometió castigarte,
dónde murió el placer
que fustiga,
la llaga abierta
del deseo ansioso,
la mirada enferma
que ahora es voyeur
en la memoria derrotada.
Y te odio porque te gusta,
prefieres sentir los instintos
que los pétalos desparramados
de esta ira,
y tanto te excita el dolor,
que al final del camino
te has ido
sin decir adiós.
Cuatro trompetas
Tus noches conmigo
están acabadas,
están proscritas
como el asfalto
y no hay más que erosión
en la memoria
de un recuerdo.
Sin embargo,
aunque el títere
que suple mi voz
te llame…
no puedo estar cerca
y sólo quiero cantar
el réquiem
de tu abrazo caído.
Yo que hubiera muerto,
muerto me hallo,
yo que hubiera dado,
nada tengo,
yo que quise…
lo que ya no quiero.
Y el amén de mis ansias
que lleve un velo de boda,
que ya se escapó
la desesperanza.
Decadencias
Necesito matarte o matarme,
la sangre o el alma,
desborda el ser más absoluto
que tengo.
Necesito arrancarte o fundirme,
la piel que se escarcha
como el cristal intimidado
del invierno.
Necesito olvidarme
o ser el dedo verdugo
que hunde el silencio
en el hambre.
Necesito tu muerte o la mía,
aunque me queman las brasas
de la sucia conciencia
asesina.
Necesito tu odio, tu ira,
corromper los anhelos
de aquello que atormenta
las entrañas.
Necesito quizás
vivir de los nichos abiertos
que vacíos me incitan
a dejar de estar vivo.
Cuántas veces te dije;
“lo eterno es eterno”,
que sólo hay costillas
si buscas mi alma.
Y sé que te gusta el otoño
que piensas si riegas
la flor muerta
puede amanecer.
Pero lo ido es pasto
de las conchas del suelo
y reavivar a un cadáver
no cura su carne podrida.
Así que no sigas
en estos callejones
y espera que dentro de poco
será primavera.
El sinuoso misterio de las mentiras reales
Chispas de invierno,
tus huesos o los míos,
qué astillas darán más calor
cuando hielo sean
todos los cielos.
Ojos que empañan
el cristal de la mirada,
el cuerpo vacío
de antaño pudientes,
ahora que el polvo
revive y se ensaña.
Tierra del aire,
cuenta las conchas que el mar
se ha llevado hacia la orilla,
vuelca las barcas de aquellos
que buscan el horizonte
sin saber que son náufragos
de sus propios deseos
y donde nació la vida,
ya no queda nadi...