Revenge of the Ghost (La vendetta del fantasma)

Virginio Giovagnoli

• Publisher: Youcanprint
• Year: 2020
• Print ISBN: 9788831606646
• eBook ISBN: 9788831668231
• Topic: Literature
• Subtopic: Literary Collections
• Index: Literature

Una storia raccontata in una trilogia di libri, che sembrava finita, torna a rivivere nell'animo di chi nel peggiore dei modi l'ha vissuta. Venire a conoscenza dopo tanti anni e solo nel giorno della sua morte, che il proprio genitore è quella persona che hai per tanto tempo ammirato, ti avvilisce e ti getta nello sconforto. Il disprezzo verso chi è stato la causa della sua dipartita, non riesci a contenere, così spesso sfocia nel desiderio di vendetta.
La fatica di tornare a ricomporre quel branco di lupi che per anni è stato ai comandi di un alfa umano è davvero difficile. Saranno ancora loro a determinare certe situazioni incresciose, che si verranno a creare con il passare dei giorni. Saper riconoscere nei nuovi alfa l'amore che per tanti anni li ha uniti al loro capobranco, far ritrovare e provare lo stesso amore a due sorelle che mai si erano conosciute, lo si deve a loro. I giorni di paura e di tensione torneranno a fare breccia in certi animi scombussolandone l'esistenza. Desideri e finti amori si mescoleranno a quelli veri, ognuno con le proprie finalità: di vita e di morte.
Si cercherà nella speranza quello che difficilmente accade. Quel forse, di un domani migliore, che sarà lo scudo del proprio io per cercare di vivere e di dimenticare ogni sopruso e violenza subita.

La vendetta

«Sei pa­te­ti­co. Cre­de­vi dav­ve­ro che fos­si in­na­mo­ra­ta di te. Mi fai so­lo schi­fo. Hai ra­gio­ne so­no una ba­star­da. Non ho mai co­no­sciu­to mio pa­dre, ho sa­pu­to chi fos­se so­lo do­po che lo ave­te fat­to as­sas­si­na­re, ma non può fi­ni­re co­sì. Riu­sci­rò a eli­mi­na­re te e quel vi­gliac­co di tuo pa­dre. Po­te­vo be­nis­si­mo far­lo ar­re­sta­re per­ché so che si na­scon­de a Ro­ma e pres­so chi. Cre­di che non ab­bia ascol­ta­to i vo­stri di­scor­si? Non l’ho an­co­ra fat­to per­ché vo­glio es­se­re io a uc­ci­der­lo. Stai pur cer­to che ci riu­sci­rò».

La fu­ria di An­to­ni­no si sca­te­na. Gli pun­ta il re­vol­ver al­la tem­pia pron­to a spa­ra­re, ma Sal­va­to­re lo fer­ma.

«No! Lo spa­ro at­ti­re­reb­be i lu­pi, e uc­ci­der­li tut­ti sa­reb­be im­pos­si­bi­le, qual­cu­no di noi fi­ni­reb­be a bran­del­li. Se ri­cor­do be­ne, vo­le­vi por­tar­la a tuo pa­dre co­me re­ga­lo di com­plean­no. Non vor­rai por­tar­gli un ca­da­ve­re?».

«Non pen­sa­vo fos­se lei. Co­me fac­cio a dir­glie­lo? Que­sta è la don­na, che ho fat­to as­su­me­re per­ché me ne so­no in­na­mo­ra­to ed è la stes­sa che ha cer­ca­to di far­lo im­paz­zi­re. Ca­drei nel ri­di­co­lo. De­vo cer­ca­re un’al­tra so­lu­zio­ne. Per il mo­men­to vo­glio che sia te­nu­ta in vi­ta, ma na­sco­sta. Nes­su­no di voi tre de­ve far­ne pa­ro­la, al­tri­men­ti lo uc­ci­do. In­te­si?».

«D’ac­cor­do, ma dob­bia­mo tro­va­re un po­sto adat­to e che non sia co­no­sciu­to. Por­tar­la nel na­scon­di­glio dell’agri­tu­ri­smo, non ap­pe­na ar­ri­ve­rà, ver­reb­be sco­per­ta».

«Quel­lo Gia­co­mo è pro­prio l’ul­ti­mo po­sto do­ve la por­te­rei. Non vie­ne nul­la in men­te a voi tre? Qual­che na­scon­di­glio che ab­bia­mo vi­si­ta­to nei gior­ni pas­sa­ti. Non ri­cor­da­te nien­te? Dob­bia­mo con­si­de­ra­re an­che le esi­gen­ze del­la don­na e di chi si fer­me­rà a far­le da guar­dia­no. In se­gui­to ve­drò co­me ag­giu­sta­re il tut­to agli oc­chi di mio pa­dre. Non vo­glio pas­sa­re per nnu mac­cab­béu. (un buo­no a nul­la) Ades­so m’in­te­res­sa so­lo usci­re da que­sta sca­bro­sa si­tua­zio­ne. Quei ma­le­det­ti ani­ma­li, im­ma­gi­no che sia­no tut­ti nei din­tor­ni pron­ti a sal­tar­ci ad­dos­so. C’è an­co­ra del li­qui­do nel ne­bu­liz­za­to­re?».

«Cre­do di sì, ma a che co­sa ti ser­ve?».

«Per be­re. Che ac­ci­den­ti di do­man­da mi fai? Se­con­do te che co­sa ne vo­glio fa­re? Vo­glia­mo usci­re o no da que­sto ma­le­det­to bu­co? Al­lo­ra usia­mo­lo per far per­de­re le no­stre trac­ce».

«Non c’è bi­so­gno che ti ar­rab­bi».

«Sia­mo mes­si nel­la mer­da e tu mi di­ci di sta­re cal­mo, spie­ga­mi co­me pos­so riu­scir­ci e ve­drai che non m’in­quie­to».

«È pro­prio quel­lo che vo­le­vo dir­ti, ma se non mi la­sci fi­ni­re di par­la­re».

«Al­lo­ra?».

«Non pen­so sia ne­ces­sa­rio. La mac­chi­na l’ho na­sco­sta a qual­che de­ci­na di me­tri da qui. Si tro­va all’in­ter­no del cer­chio, do­ve ho spruz­za­to il li­qui­do, men­tre lo­ro so­no ri­ma­sti al di fuo­ri. Ti pos­so as­si­cu­ra­re che non riu­sci­ran­no a per­ce­pi­re il no­stro odo­re», gli ri­spon­de Lui­gi piut­to­sto sod­di­sfat­to.

«Me­no ma­le che una vol­ta ogni tan­to fa­te le co­se usan­do un po’ di cer­vel­lo. Ora che mi vie­ne in men­te, mio pa­dre tem­po ad­die­tro ac­qui­stò nell’en­tro­ter­ra di Se­sti­no una vec­chia ca­sci­na che usa­va co­me pun­to di ri­tro­vo quan­do an­da­va a cac­cia. Al­lo­ra la die­de in uso co­me na­scon­di­glio a un suo ami­co: Gia­co­mo Coc­cia, la­ti­tan­te e al­la mac­chia. Lo stes­so che al­lo­ra nel sot­to­suo­lo fe­ce co­strui­re un bun­ker per sfug­gi­re al­la cat­tu­ra do­po un se­que­stro. Il Coc­cia ave­va fat­to ra­pi­re la fi­glia di un ca­pi­ta­no dei ca­ra­bi­nie­ri, per ri­cat­tar­lo e far ri­la­scia­re suo fi­glio ar­re­sta­to tem­po ad­die­tro. Sco­prì in se­gui­to che il po­ve­ret­to era già sta­to fat­to sbra­na­re dai lu­pi. A suo tem­po an­che lui fu rin­trac­cia­to, pro­prio lì den­tro e fu uc­ci­so nel­la stes­sa ma­nie­ra. So­no sem­pre gli stes­si lu­pi che co­man­da­va quel­lo che ab­bia­mo fat­to as­sas­si­na­re da Pi­nuz­zo in un ri­sto­ran­te a Gal­li­po­li, al­me­no cre­do. Se­con­do quan­to di­ce que­sta don­na, quel­lo uc­ci­so, sa­reb­be an­che suo pa­dre. Lo sta­bi­le, fu dis­se­que­stra­to, ma nes­su­no da al­lo­ra lo ha più usa­to. Po­trem­mo an­da­re a ve­de­re in qua­li con­di­zio­ni si tro­va, ma­ga­ri il ri­fu­gio sot­ter­ra­neo è an­co­ra agi­bi­le. Sa­reb­be il po­sto idea­le per na­scon­der­la. Nes­su­no an­dreb­be a pen­sa­re a quel luo­go. Il te­nen­te che ha con­dot­to l’in­da­gi­ne è sta­to tra­sfe­ri­to per­ché pro­mos­so. Ho sa­pu­to che do­ve­va par­ti­re gior­ni fa. Il ma­re­scial­lo di Se­sti­no e quel­lo di Pian­di­me­le­to, so­no an­da­ti in pen­sio­ne e pen­so sia­no tor­na­ti nei lo­ro luo­ghi di ori­gi­ne. So­no so­lo le ven­ti­tré e ab­bia­mo le tor­ce. Pos­sia­mo be­nis­si­mo an­da­re a ve­de­re ades­so che ab­bia­mo il fuo­ri­stra­da. Pas­sia­mo per De­se, giac­ché è qui vi­ci­no. Ar­ri­va­ti in ci­ma, a si­ni­stra c’è una mu­lat­tie­ra che scen­de e ar­ri­va fi­no al­la ca­sci­na che si tro­va in una pia­na. Guar­da­te che la ra­gaz­za sia be­ne im­ba­va­glia­ta. Cer­chia­mo di ar­ri­va­re al­la mac­chi­na in si­len­zio, mi rac­co­man­do. Tu Gia­co­mo che sei il più ro­bu­sto, ca­ri­ca­te­la sul­le spal­le. Sal­va­to­re, stai die­tro di lui per un even­tua­le aiu­to. For­za uscia­mo e at­ten­ti do­ve met­te­te i pie­di. Il mi­ni­mo ru­mo­re po­treb­be far­ci in­di­vi­dua­re».

È mez­za­not­te, quan­do quat­tro om­bre con fa­re so­spet­to si ag­gi­ra­no in­tor­no a una vec­chia ca­sci­na ab­ban­do­na­ta, che si tro­va in un bo­sco sull’en­tro­ter­ra di Se­sti­no. Le tor­ce si ac­cen­do­no e si spen­go­no in con­ti­nua­zio­ne. Os­ser­va­no be­ne tut­to. Il tet­to sem­bra reg­ge­re, co­sì en­tra­no. An­to­ni­no at­ti­va una le­va che si tro­va in un po­sto se­gre­to co­no­sciu­to so­lo da lui, na­sco­sta vi­ci­no al ca­mi­no co­me gli era sta­to det­to dal pa­dre. Ci­go­la ma fun­zio­na an­co­ra ab­ba­stan­za be­ne. Scen­do­no nel sot­ter­ra­neo fa­cen­do­si lu­ce con le tor­ce. Il di­sor­di­ne e la spor­ci­zia so­no di ca­sa, in quel­la spe­cie di bun­ker. Le ra­gna­te­le sem­bra­no del­le ten­di­ne, tan­to so­no gran­di, men­tre i con­fe­zio­na­to­ri re­gna­no so­vra­ni. Ci so­no an­co­ra quat­tro bran­di­ne e del­le se­die co­per­te con qual­che len­zuo­lo che odo­ra di muf­fa. In di­spar­te un ta­vo­li­no con so­pra del­le can­de­le, te­nu­te per pre­cau­zio­ne, ma mai usa­te, for­se per­ché, al­lo­ra c’era la cor­re­te elet­tri­ca.

«Lui­gi, tor­na di so­pra e guar­da be­ne nel ba­ga­glia­io del­la mac­chi­na, ci do­vreb­be­ro es­se­re due co­per­te, del cioc­co­la­to e una bot­ti­glia d’ac­qua, por­ta­mi tut­to. Non vo­glio far­la mo­ri­re né di fred­do, né di fa­me. Per le ne­ces­si­tà, ci de­ve es­se­re die­tro quel­la por­ti­ci­na una spe­cie di tur­ca che sca­ri­ca a ter­ra su uno stra­to di pie­tre. Ec­co­ti un ac­cen­di­no per le can­de­le. Do­ma­ni prov­ve­de­re­mo per l’ac­qua. Si­ste­me­re­mo un po’ e la­sce­rò qui qual­cu­no di guar­dia gior­no e not­te. De­ve ri­ma­ne­re in vi­ta fin quan­do non tor­ne­rà mio pa­dre ver­so la fi­ne di mag­gio, poi de­ci­de­rà lui».

So­no pas­sa­te al­tre due ore quan­do si ac­cin­go­no a par­ti­re. Si sen­te an­co­ra lo stri­dio del­la bo­to­la che stan­no chiu­den­do. Si stro­pic­cia­no le ma­ni sod­di­sfat­ti. La gio­va­ne è sta­ta la­scia­ta so­la, ma non ha pau­ra. É tri­ste per­ché sa di non es­se­re riu­sci­ta a com­pie­re la sua ven­det­ta. Il mez­zo non ri­tor­na in­die­tro, ri­per­cor­ren­do la stra­da dell’an­da­ta, ma scen­de a de­stra e pren­de quel­la che at­tra­ver­so il pas­so del­la spu­gna por­ta a Bor­go Pa­ce. Men­tre ac­ca­de tut­to que­sto, un ulu­la­to, che sem­bra di do­lo­re, ri­suo­na sul­la pia­na.

Mar­te­dì do­di­ci, Au­ro­ra non si pre­sen­ta al la­vo­ro, co­sì Ma­ria chie­de ad An­to­ni­no se ne co­no­sca la ra­gio­ne.

«No! A me non ha la­scia­to det­to nul­la, Se vuoi pos­so an­da­re a cer­car­la?», le di­ce, pro­van­do a na­scon­de­re l’im­ba­raz­zo, ma in cuor suo sa be­nis­si­mo che le ri­spon­de­rà di no.

«Non ser­ve, pos­so ca­var­me­la da so­la. Ve­drai che sa­rà lei a te­le­fo­na­re spie­gan­do­mi il mo­ti­vo».

Una pre­sen­za sco­no­sciu­ta e una vo­ce piut­to­sto af­fran­ta e agi­ta­ta in­ter­rom­pe la lo­ro con­ver­sa­zio­ne.

«Scu­sa­te, non vor­rei di­stur­ba­re. So­no la ma­dre di Au­ro­ra. Ie­ri se­ra non è rien­tra­ta a dor­mi­re. So­no un po’ pre­oc­cu­pa­ta non è da lei. Ho pro­va­to a chia­mar­la al cel­lu­la­re, ma non ri­spon­de. Spe­ro che si sia fer­ma­ta a dor­mi­re quas­sù da voi e lo ab­bia so­lo spen­to. È qui?».

«So­no Ma­ria, la cuo­ca. Ve­ra­men­te an­ch’io la sta­vo cer­can­do. Nean­che i ra­gaz­zi l’han­no vi­sta. Spe­ra­vo che fos­se lei, quan­do ho sen­ti­to ar­ri­va­re la mac­chi­na. Non è il ca­so che si pre­oc­cu­pi si­gno­ra, ve­drà che le fa­rà sa­pe­re qual­che co­sa il più pre­sto. Lo sa co­me so­no que­sti gio­va­ni. Co­mun­que se do­ves­se te­le­fo­na­re a noi, le di­re­mo di met­ter­si su­bi­to in con­tat­to con lei, che è piut­to­sto an­go­scia­ta. Stia tran­quil­la».

«La rin­gra­zio si­gno­ra. Spe­ria­mo che ab­bia ra­gio­ne e che si fac­cia vi­va, ma cre­do sia me­glio che ne de­nun­ci la scom­par­sa. Non so­no per nien­te se­re­na. Non ho chiu­so oc­chio que­sta not­te».

«Voi ra­gaz­zi sie­te si­cu­ri di non aver­la più vi­sta da lu­ne­dì po­me­rig­gio? E tu An­to­ni­no che eri il più le­ga­to a lei ne sai qual­che co­sa? Ti ha la­scia­to det­to nien­te?».

«Io so­no pre­oc­cu­pa­to quan­to la si­gno­ra, ma non sa­prei do­ve an­da­re a cer­car­la», ciò det­to fa se­gno a Ma­ria di se­guir­lo.

«Ades­so pe­rò sa­rà più si­cu­ro per me non far­mi tro­va­re da que­ste par­ti. Se la si­gno­ra va a fa­re la de­nun­cia di scom­par­sa», le di­ce sot­to­vo­ce, «ver­ran­no su per in­for­mar­si del più e del me­no. Se mi ri­co­no­sco­no? San­no che mio pa­dre è ri­cer­ca­to. É suf­fi­cien­te fa­re due più due e ve­drai co­me an­dran­no a spul­cia­re in ogni an­go­lo, fa­cen­do­ci un muc­chio di do­man­de. Cre­do pro­prio che non sia il ca­so. Lo­ro so­no in re­go­la e fi­gu­ra­no co­me clien­ti, ma io fa­rei fa­ti­ca a spie­ga­re la mia pre­sen­za in que­sto agri­tu­ri­smo, sa­pe­te be­ne an­che il per­ché».

Fi­ni­to di par­la­re con la sua ta­ta, chia­ma in di­spar­te Sal­va­to­re, av­vi­san­do­lo che per qual­che gior­no non sa­rà re­pe­ri­bi­le e di pre­pa­rar­gli tut­to l’oc­cor­ren­te.

«Ca­ri­ca sul fuo­ri­stra­da due ma­te­ras­si­ni e qual­che co­per­ta. Non di­men­ti­car­ti le prov­vi­ste: ac­qua da be­re, sca­to­let­te di car­ne e pa­ne, in­som­ma tut­to quel­lo che mi por­ta­vi quand’ero al­la mac­chia. Io va­do su su­bi­to e tu vie­ni con me per dar­mi una ma­no a si­ste­ma­re quel­la spe­cie di bu­co. Lui­gi e Gia­co­mo ci se­gui­ran­no con un al­tro mez­zo, co­sì tu po­trai tor­na­re giù con lo­ro. Non far­ne cen­no agli al­tri ra­gaz­zi, vo­glio che ri­man­ga­no all’oscu­ro di que­sta fac­cen­da. Sai già di che co­sa sto par­lan­do. In­tan­to av­vi­so Ma­ria che voi pran­ze­re­te più tar­di del so­li­to ed io non ci sa­rò per im­pe­gni pre­si in pre­ce­den­za. Lei ca­pi­rà. For­za muo­vi­ti!».

Quel­la stes­sa se­ra, ver­so le ven­ti, un ulu­la­to ar­ri­va dall’al­to. Qual­cu­no sta chia­man­do a rac­col­ta il bran­co. Una gio­va­ne si sie­de su di un mas­so ai la­ti del­la stra­da e at­ten­de. Do­po una tren­ti­na di mi­nu­ti so­no tut­ti sul­la co­mu­na­le nei pres­si di Ca­sa­rel­lo, che stan­no aspet­tan­do un co­man­do, ma so­no piut­to­sto ir­re­quie­ti.

«Che co­sa c’è?», chie­de la gio­va­ne. «Cre­de­te for­se che non sap­pia che co­sa sta suc­ce­den­do? Quel­la mia al­ter ego è spa­ri­ta, ve­ro? Ades­so sta­te buo­ni e non di­strae­te­mi c...

Table of contents

• IL MIO PENSIERO DI APERTURA.
• INTRODUZIONE
• I primi dolorosi ricordi
• La decisione
• La sorellastra sconosciuta
• L’evasione
• Il figlio del boss
• Il sospetto
• Il ricordo di quelle parole sibilline
• La memoria tradisce il boss
• Fantasie o verità
• Roma non può attendere
• Partenza e sconforto
• Una persona inaspettata
• La tensione mal si concilia con il lavoro
• Luigi non si arrende
• L’agguato e il sequestro di Aurora
• La vendetta
• La morte non aspetta
• Il dolce sapore della libertà
• Il dolore del boss
• Non si cancella il dolore
• La vendetta del fantasma senza nome
• IL MIO PENSIERO DI CHIUSURA.