épuisette et cartes postales

Guille Oom

• Publisher: Books on Demand
• Year: 2021
• Print ISBN:
  9782322388059
• Edition: 1
• eBook ISBN:
  9782322388820
• Topic: Literature
• Subtopic: Poetry
• Index: Literature

Cet ouvrage recueille des cartes postales de voyages intérieurs, sous forme de poèmes ou de textes courts. Une invitation à se poser, à prendre une grande respiration et à se connecter aux mondes sensibles, avec le secret espoir que cette lecture résonne à l'intérieur de vous. De formats et thèmes variés, ces cartes postales ont pour fil conducteur la vibration des mots, l'invitation aux voyages, les émotions. Chacun.e y associera son propre imaginaire pour créer une alchimie unique et personnelle.Beaux voyages.

Les saisons des âmes

Lorsque la lune se lève, les âmes s’éveillent.

Elles glissent et dansent dans le ciel éthéré

Encore pailletées des vécus du jour

Elles s’en libèrent, s’en défont,

Les passent aux feux célestes

Révèlent les ombres trompeuses de l’esprit.

Elles se retrouvent et se racontent

Vivent histoires et aventures.

Se retrouvent parfois dans l’intimité

Et partagent intensément,

S’enlacent et se parlent sans mots,

A en électriser le corps relié.

A la nuit, les âmes s’éveillent

Et se rappellent d’où elles viennent.

Elles flottent sur des rivages intimes

Explorent des bibliothèques infinies

Visitent des musées d’arts premiers

Se connectent les unes aux autres

Et brillent des mille feux des rêves.

Lorsque le soleil se lève, les âmes veillent

Dans le corps carrefour entre les sens et l’essence

A la croisée des contraintes dans le corps réveillé,

Les sens endormis aux mondes subtils,

Assourdis par le fracas des dogmes.

Les âmes ne dorment pas,

Braises sous les flammes des pensées dévorantes

Leurs voix sont ténues,

Elles tentent de percer la cuirasse du mental,

Elles guident patiemment, subtilement,

Vers les signes, les lieux où entendre.

Pourtant

Le tourbillon de l’esprit trouble leurs messages.

Face à une croix, un lotus, une étoile, une lune

Les pensées adulent et vénèrent la forme.

Loin d’y relier des archétypes

Elles se heurtent à la porte divine

Incapables de la franchir, de la transcender,

D’accéder au Monde derrière cette porte.

Les âmes ont beau souffler à l’oreille des assourdis

« Une divinité utile est transparente à la transcendance »^*

Cet esprit embrouillé n’entend pas que

Cette image, cette statue, cette représentation

N’est qu’un tapis volant pour franchir les portails

Et accéder au monde des âmes

Une porte qui, peu importe sa forme et sa prestance,

N’est qu’une porte, un passage, un point d’accès.

Alors, à la nuit tombée,

Les âmes se retrouvent et se ressourcent.

Elles savent que viendra

Le temps où elles seront de nouveau entendues

La saison de leurs fruits exquis.

Patiemment, elles dansent encore et encore

Dans le monde derrière la porte transparente.

^* Brigitte Vallée

Déraciné

Je suis un arbre déraciné

Planté dans une nouvelle terre

Aux racines fragiles et mortifiées.

J’ai encore l’odeur de ma mère

Le son du vent sous les toits

La fraicheur de l’herbe sous mes pieds nus

Le goût de l’eau de la rivière.

Tous les êtres de ma lignée y sont ancrés

Ces âmes habitent chaque grain de poussière

Sésame pour un monde subtil à honorer

Je les porte dans un repli de mon écorce

Pour ne pas oublier, pas totalement,

Cette terre qui m’a vu naître

Cette Terre qui abrite mes vies.

J’ai peur de devenir un arbre en pot

Comme tous ceux que je croise

Aux racines cloisonnées et déconnectées.

Mes pieds ne sont plus nus

Mon corps dort à dix mètres du sol

Pas de toit pour écouter le vent

Et l’eau n’a pas d’âme.

Je sais maintenant ce que signifie

D’appartenir à une terre

De passer des rituels.

Je suis un arbre déraciné

Effrayé dans cette nouvelle terre

A bâtir de nouvelles vies

A voir de nouveaux horizons.

L’orage

Quand la terre se craquelle, se tord de chaleur sous le soleil implacable

Quand l’eau se retire à la source, dans les profondeurs d’un sol desséché

Quand l’ombre rare est brulante, à peine salvatrice et apaisante

Quand l’air étouffant nous retient presque de respirer

Alors, les peaux suintent dans la moiteur de l’été trop rude

Alors, la torpeur envahit les esprits et assourdit les cris intérieurs

Alors, on gigote dans le lit à la recherche d’une once de fraicheur

Alors, on se prend à rêver la prochaine pluie, on attend l’orage.

L’orage et son spectacle de lumières insaisissables,

L’orage avec ses grondements sourds et parfois féroces,

La pluie qui ruisselle sur la peau, gorge la terre, pénètre dans l’intime

La pluie qui rafraichit et réveille la nature ensommeillée par la chaleur.

J’attends la prochaine pluie, celle sous laquelle me mettre nu,

S...

Table of contents

• Dédicace
• Sommaire
• Avant-propos
• Tombouctou
• Samarcande
• Rencontres
• Je me suis tu
• Tourne soufi
• Voyage immobile
• Au café
• Désir
• L’arbre qui jamais ne meurt
• Vous irez
• Je me souviens et mon âme déborde
• Lanterne
• Elle
• Le pollen de la nuit
• Immaculée conception
• Réunion
• Hymne
• Naître et renaître
• Confusion
• 21 décembre 2020
• Je suis une forêt
• Chaos
• Les saisons des âmes
• Déraciné
• L’orage
• Danser
• Un mot
• A la recherche du toucher perdu
• La tendresse
• Bourdon
• Ame nomade
• Remerciements
• Page de copyright