Contes et Nouvelles en vers - Livre I

Jean de La Fontaine

• Publisher: Booklassic
• ISBN:
  9789635260393
• Topic: Literature
• Subtopic: Asian Poetry
• Index: Literature

Contes et Nouvelles en vers - Livre I was written in the year 1665 by Jean de La Fontaine. This book is one of the most popular novels of Jean de La Fontaine, and has been translated into several other languages around the world.

This book is published by Booklassic which brings young readers closer to classic literature globally.

LIVRE TROISIÈME

Les Oies du père Philippe

Je dois trop au beau sexe ; il me fait trop d’honneur

De lire ces récits ; si tant est qu’il les lise.

Pourquoi non ? c’est assez qu’il condamne en son cœur

Celles qui font quelque sottise.

Ne peut-il pas sans qu’il le dise,

Rire sous cape de ces tours,

Quelque aventure qu’il y trouve ?

S’ils sont faux, ce sont vains discours ;

S’ils sont vrais, il les désapprouve.

Irait-il après tout s’alarmer sans raison

Pour un peu de plaisanterie ?

Je craindrais bien plutôt que la cajolerie

Ne mît le feu dans la maison.

Chassez les soupirants, belles, souffrez mon livre ;

Je réponds de vous corps pour corps :

Mais pourquoi les chasser ? ne saurait-on bien vivre

Qu’on ne s’enferme avec les morts ?

Le monde ne vous connaît guères,

S’il croit que les faveurs sont chez vous familières :

Non pas que les heureux amants

Soient ni phénix ni corbeaux blancs ;

Aussi ne sont-ce fourmilières.

Ce que mon livre en dit, doit passer pour chansons.

J’ai servi des beautés de toutes les façons :

Qu’ai- je gagné ? très peu de chose ;

Rien. Je m’aviserais sur le tard d’être cause

Que la moindre de vous commît le moindre mal !

Contons ; mais contons bien ; c’est le point principal ;

C’est tout : à cela près, censeurs, je vous conseille

De dormir comme moi sur l’une et l’autre oreille.

Censurez tant qu’il vous plaira

Méchants vers, et phrases méchantes ;

Mais pour bons tours, laissez-les là ;

Ce sont choses indifférentes ;

Je n’y vois rien de périlleux.

Les mères, les maris, me prendront aux cheveux

Pour dix ou douze contes bleus !

Voyez un peu la belle affaire !

Ce que je n’ai pas fait mon livre irait le faire !

Beau sexe, vous pouvez le lire en sûreté ;

Mais je voudrais m’être acquitté

De cette grâce par avance.

Que puis-je faire en récompense ?

Un conte ou l’on va voir vos appas triompher :

Nulle précaution ne les peut étouffer.

Vous auriez surpassé le printemps et l’aurore

Dans l’esprit d’un garçon, si des ses jeunes ans,

Outre l’éclat des cieux, et les beautés des champs,

Il eût vu les vôtres encore.

Aussi dès qu’il les vit il en sentit les coups ;

Vous surpassâtes tout ; il n’eut d’yeux que pour vous ;

Il laissa les palais : enfin votre personne

Lui parut avoir plus d’attraits

Que n’en auraient à beaucoup près

Tous les joyaux de la Couronne.

On l’avait dès l’enfance élevé dans un bois.

Là son unique compagnie

Consistait aux oiseaux : leur aimable harmonie

Le désennuyait quelquefois.

Tout son plaisir était cet innocent ramage :

Encor ne pouvait-il entendre leur langage.

En une école si sauvage

Son père l’amena dès ses plus tendres ans.

Il venait de perdre sa mère ;

Et le pauvre garçon ne connut la lumière

Qu’afin qu’il ignorât les gens :

Il ne s’en figura pendant un fort long temps

Point d’autres que les habitants

De cette forêt ; c’est-à-dire

Que des loups, des oiseaux, enfin ce qui respire

Pour respirer sans plus, et ne songer à rien.

Ce qui porta son père à fuir tout entretien,

Ce furent deux raisons ou mauvaises ou bonnes ;

L’une la haine des personnes,

L’autre la crainte ; et depuis qu’à ses yeux

Sa femme disparut s’envolant dans les Cieux,

Le monde lui fut odieux :

Las d’y gémir, et de s’y plaindre,

Et partout des plaintes ouïr,

Sa moitié le lui fit par son trépas haïr,

Et le reste des femmes craindre.

Il voulut être ermite ; et destina son fils

À ce même genre de vie.

Ses biens aux pauvres départis,

Il s’en va seul, sans compagnie

Que celle de ce fils, qu’il portait dans ses bras :

Au fond d’une forêt il arrête ses pas.

(Cet homme s’appelait Philippe, dit l’histoire.)

Là, par un saint motif, et non par humeur noire,

Notre ermite nouveau cache avec très grand soin

Cent choses à l’enfant ; ne lui dit près ni loin

Qu’il fut au monde aucune femme,

Aucuns désirs, aucun amour ;

Au progrès de ses ans réglant en ce séjour

La nourriture de son âme.

À cinq il lui nomma des fleurs, des animaux ;

L’entretint de petits oiseaux ;

Et parmi ce discours aux enfants agréable,

Mêla des menaces du diable ;

Lui dit qu’il était fait d’une étrange façon :

La crainte est aux enfants la première leçon.

Les dix ans expirés, matière plus profonde

Se mit sur le tapis : un peu de l’autre monde

Au jeune enfant fut révélé ;

Et de la femme point parlé.

Vers quinze ans lui fut enseigné,

Tout autant que l’on put, l’auteur de la nature ;

Et rien touchant la créature.

Ce propos n’est alors déjà plus de saison

Pour ceux qu’au monde on veut soustraire ;...