Deux heures du matin sonnèrent.
Céline fit à sa soeur cette inepte plaisanterie qui consiste à
placer son doigt près du nez d'une personne endormie et à la
réveiller brusquement. Désirée frappa sa narine gauche contre
l'index de Céline. - Que c'est bête! cria-t-elle.
Les femmes se tordirent.
- Allons, mesdames, un peu de silence, hasarda la
contre-maître.
L'on entendit comme un long bourdonnement que traversa soudain
la flûte d'un rire, puis deux voix claironnèrent, soutenues par le
ronronnement des presses, une chanson patriotique. Les gosiers des
hommes, gosiers saccagés par le trois-six, tonnèrent également,
trouant de leur toux rauque les cris grêles des filles:
"Il est mort, soldat stoïque,
il est mort pour la républi-ique!"
- Allons, mesdames, un peu de silence, hasarda la
contre-maître.
La presse haleta et mugit plus fort, les massiquots grincèrent,
les couteaux de bois firent entendre leur sifflement doux sur le
papier; les petits bancs qui tombent, les ballots qu'on jette sur
la table, retentirent, interrompus par le jet vibrant des gaz, par
le bourdon du poêle. Des rires fusèrent d'un bout de l'atelier à
l'autre, s'éteignirent, puis reprirent en un long roulement.
- Mesdames, mesdames! Un peu de silence! hasarda la
contre-maître.
Çà, de gros rhumes grondaient, là, des joies dégingandées
s'étouffaient à braire, çà et là, des raclements, des roulades de
gorges déchiraient la tempête qui allait croissant.
Dans un coin, un rire aigu sautilla, seul, dansant au-dessus du
tumulte. Il y eut un instant de répit. Un chat en chaleur miaula
furieusement, puis une voix larmoyante s'éleva:
- Mesdames, je vous ai respectées, toute la nuit!
Le coup de tonnerre d'une énorme pile qui s'écroule coupa net
l'engueulée du choeur qui huait la femme. Personne n'avait reçu la
pile sur la tête. Les chansons reprirent.
- Voyons, mesdames, mesdames, un peu de silence! Supplia la
contre-maître.
Alors, dans un crescendo immense, quarante femmes crièrent: la
paie! La paie! Puis elles rattrapèrent le fausset de l'une d'elles,
une voix pointue qui allait se piquer dans le plafond:
"Ayez pitié de ma souffran-an-ance
Allez soldats, passez votre chemin!
Dans cette auberge - on ne verse du vin (bis)
Qu'aux enfants de la France!"
Les plioirs frappaient les tables, les litres passaient d'une
bouche à l'autre, suintant la salive et le vin; une ouvrière,
debout, voulait regagner sa place, ses compagnes lui écrasèrent le
ventre avec les dossiers de leurs chaises. Une fille se moucha,
sonnant comme d'une trompette; une bouteille se brisa le bec au
rebord d'une table, le petit bleu coula sur les robes, deux femmes
vomirent, l'une contre l'autre, des injures de poissardes, on les
retint par leurs chignons et par leurs loques; mais elles se
tordaient et aboyaient, le menton en avant et les dents sorties,
bavant, se ruant, les bras en l'air, la fosse des aisselles à jour
sous la chemise craquée.
Il y eut encore un moment de répit et l'on n'entendit plus que
le tapotement sourd des assembleurs dans l'autre pièce.
Les brocheuses avaient des voix de mirlitons crevés; elles
râlaient.
L'une d'elles lança alors cette stupide question qui revenait
comme une ritournelle quand personne n'avait plus rien à dire:
- Mademoiselle Élisabeth, qu'est-ce que votre coeur désire?
Une autre se leva, pesamment, fourgonna dans le poêle, et,
saisie par la chaleur, resta courbée en deux, les paupières
remuées, la bouche grande ouverte devant le trou qui flambait.
On râpait à cet instant:
"Mais que les branche
Soient toutes blanches,
Ou qu'au printemps verdisse le gazon,
Rose, je t'aime
Toujours de même,
Car en amour il n'est pas de saison!"
- Mesdames, un peu de si…
Sept heures sonnèrent, interrompant la phrase de la
contre-maître. - Sept heures, dit une voix, l'homme que j'aime est
dans la paillasse!
Alors, l'atelier reprit une nouvelle force et lamentablement
hurla: la paie! La paie!
Un monsieur sortit d'un petit cabinet, attenant à la grande
salle, et appela: Madame Eugénie Voblat! - Des acclamations
coururent - Ah! Enfin! Ce n'est pas trop tôt! On va donc toucher
son poignon! Et les mains battirent, les yeux étincelèrent, tandis
que les chaises gémissaient sous le galop des croupes.
La femme Voblat, un roulis de chairs molles, un monstre
ignoblement gras, traversa les tables, bousculée et ahurie par tous
les voyous femelles qui se pendaient à son caraco; elle se dégagea,
griffant au hasard les nez, et, perdant ses jupes, elle entra dans
le bureau du patron. Elle partit criant: à ton tour, Angèle!
La nuit prenait fin. Les ouvrières étaient brisées par la
fatigue, éculées par les sommes, la tête dans les poings. Celles
qui avaient touché leur argent s'enfuirent. La paie allait
s'alentissant. Le patron appelait une femme et une autre venait. -
Madame Teston! - Y est pas! - Qui prend son argent? Et une amie de
l'absente accourait et demandait en même temps son compte, puis
c'étaient des réclamations forcenées, des discussions entêtées pour
un sou, des ténacités de sauvage s'obstinant à ne pas comprendre. -
La couture était par trop mal payée! Le pauvre peuple était pas
heureux! C'était l'éternelle requête: ô m'ssieu! Vous ne pourriez
pas me donner de la petite monnaie avec des sous? C'étaient les
doigts engourdis qui laissent échapper ce qu'ils tiennent, et
l'aplatissement d'un corps sur le plancher, le râble en saillie,
les mains traînant dans la poussière à la recherche de l'argent
tombé.
Les brocheuses se groupèrent vis-à-vis de la caisse près de la
machine à eau; il y en avait d'accotées contre les piles qui
remuaient des faces blêmes comme des têtes de veaux, d'autres,
enlacées aux colonnes de la presse, se renversaient en arrière, se
chatouillant pour se réveiller, laissant entrevoir sous leurs jupes
relevées des bas sales et mal tirés, des bottines armées de clous.
Seule, dans son coin, la contre-maître soufflait, épelant des
chiffres, les additionnant avec un crayon mouillé de salive,
regardant, atterrée, l'écroulement des filles sur le parquet.
L'atelier offrait alors le spectacle d'une morgue. Un tombereau
de jupons semblait avoir été vidé, en un tas, et il y avait comme
un grouillement de membres sous ce paquet de hardes. - La paie
allait s'alentissant. - Les ouvrières qui restaient encore défirent
leurs manchettes de lustrine, se lissèrent les cheveux avec du
crachat, se rigolant à voir une petite qui somnolait, perdue,
vautrée dans des rognures, tripotant avec son petit doigt la gelée
d'un baquet de colle.
Le jour parut, - La contre-maître éteignit les becs de gaz, et
au travers des vitrages grillés et empoicrés par le ruissellement
des pluies, un soleil pâle d'hiver, une aube d'une blancheur
sinistre s'épandit sur les grappes étagées des femmes, éclairant
des joues blafardes, des bouts de langues qui badigeonnaient de
temps en temps le coin crotté des bouches. -Cahin, caha, les
brocheuses disparaissaient; il n'en resta bientôt plus que deux,
une petiote qui souffrait d'un incurable mal de dents, et une
grande déhanchée qui cherchait ses puces et suçait une larme de
sang pointant à sa lèvre gercée.
On ouvrit les vasistas pour renouveler l'air.
Une buée lourde planait au-dessus de la salle; une insupportable
odeur de houille et de gaz, de sueur de femmes dont les dessous
sont sales, une senteur forte de chèvres qui auraient gigoté au
soleil, se mêlaient aux émanations putrides de la charcuterie et du
vin, à l'âcre pissat du chat, à la puanteur rude des latrines, à la
fadeur des papiers mouillés et des baquets de colle.
La contre-maître rangea les chaises jetées au hasard, sur le
flanc, sur le dos, les jambes en l'air, leurs tripes de paille
blonde se dressant en tire-bouchon ou fuyant en mèches par le trou
du ventre. Elle empila sur des tréteaux la cohue des tabourets.
Neuf heures sonnèrent.
Le soleil se décidait à mûrir. Il allait, fonçant à mesure la
rougeur de son orbe. - La danse de la poussière dans un rayon de
jour commença, tournoyant en spirale, du plancher aux vitres. - La
lumière sauta, jaillit, éclaboussa de plus larges gouttes le
plancher et les tables, alluma d'un point tremblant le col d'une
carafe et la panse d'un seau, incendia de sa braise rouge le coeur
d'une pivoine qui s'épanouit, frémissante, dans son pot d'eau
trouble, creva enfin en une large ondée d'or sur les piles des
papiers qui éclatèrent avec leur blancheur crue sur la suie des
murs!