Boat People

Literatur als Geisterschiff

Hans Christoph Buch

• Verlag: Frankfurter Verlagsanstalt
• Jahr: 2014
• eBook-ISBN: 9783627022167
• Thema: Literatur
• Thema: Deutsche Literaturkritik

Der Berliner Schriftsteller Hans Christoph Buch hat sich einen Essay zum 70. Geburtstag am 13. April 2014 geschenkt: Eine virtuelle Poetikvorlesung und zugleich ein wenig bekanntes Kapitel der Literaturgeschichte. Von Sindbad und Wilhelm Hauff über Heinrich Heine und Richard Wagner bis zu Franz Kafka und Thomas Mann reicht das Seemanns- garn, das der Autor spinnt. Und weiter von B. Traven über H. M. Enzensberger und Peter Weiss zu Günter Grass: Der Beweis dafür, dass Boat People nicht nur im englischen Sprachraum vorkommen - wie bei Poe, Melville und Joseph Conrad -, sondern dass es auch in der deutschen Literatur eine Flotte steuerlos herumirrender Geister- und Totenschiffe gibt: Eine Tradition, die H.C. Buch, selbst ein großer Reisender vor dem Herrn, aus nachvollziehbaren Gründen fasziniert.

INHALT

UNSTET UND FLÜCHTIG SOLLST DU SEIN

Vorbemerkung

I. MÄRCHEN STRECKTE DIE HAND AUS

Von Sindbad zu Wilhelm Hauff

II. GEHORSAM UND LANGE BEINE

Heinrich Heine und Richard Wagner

III. NIEMAND WIRD LESEN, WAS ICH SCHREIBE

Thomas Mann und Franz Kafka

IV. AUF DEM MEERESGRUND IST DAS LAND BILLIG

Von der Seeschlacht zum Totenschiff

V. ICH SCHWIMME UND HEULE

Vom Floß der Medusa zum Untergang der Titanic

VI. DEMONTAGE DER FESTIGKEIT

Noteboom, Grass und Loschütz

VII. WASSER REGNET SCHLAF

Epilog

Literaturverzeichnis

UNSTET UND FLÜCHTIG SOLLST DU SEIN

Vorbemerkung

»Boat People« – seit dem Massenexodus von Armutsflüchtlingen aus Haiti und politisch Verfolgten aus Vietnam hat der Begriff einen tiefgreifenden Bedeutungswandel durchgemacht. Ursprünglich bezeichnete er polynesische Wassernomaden, die mit ihren Auslegerbooten die Inseln des Südpazifiks bevölkerten, oder in Hausbooten und Dschunken lebende Binnenschiffer in Asien. Heute aber steht er stellvertretend für Asylsuchende aus Kriegs- und Krisengebieten, die auf der Suche nach menschenwürdigen Lebensbedingungen an den Küsten Südeuropas stranden. Oft geraten sie vom Regen in die Traufe und werden gegen ihren Willen in ihre Herkunftsländer repatriiert, oder sie ertrinken im Meer und werden tot an Land gespült: Die Dunkelziffer geht in die Tausende, und der Ortsname Lampedusa wurde zum Synonym für den menschenverachtenden Umgang mit Flüchtlingen aus Afrika und anderswoher, die sich, ihre Ersparnisse opfernd, Schlepperbanden anvertrauen, um in überladenen Booten illegal nach Europa zu gelangen. »Unstet und flüchtig sollst du sein«, sagt der zornige Gott im Alten Testament, und die Unterscheidung von Wirtschaftsemigranten und Arbeitsimmigranten, Kriegsflüchtlingen und internen Vertriebenen ist zur akademischen Spitzfindigkeit geworden, die nur noch der Abwehr unerwünschter Einwanderer dient. Dass die Schiffbrüchigen auf dem von Théodore Géricault gemalten Floß der Medusa, dass französische Hugenotten und böhmische Protestanten einst ähnliche Schicksale erlitten, wird erfolgreich verdrängt, ganz zu schweigen von den Flüchtlingstrecks, die vor der Roten Armee aus ehemals deutschen Ostgebieten flohen.

Aber nicht von diesem höchst realen Elend soll hier die Rede sein, sondern von seiner Widerspiegelung in Kunst und Literatur, von literarischen Boat People also. Es genügt, eine virtuelle Gemäldegalerie aufzusuchen und eine Folge berühmter Bilder zu betrachten, von Caspar David Friedrich bis zu Arnold Böcklin und von Théodore Géricault über Raoul Dufy bis zu H. C. Westermann, um auf einen Blick zu sehen, dass es sich nicht um marginale Abwege oder Seitenstränge handelt, sondern um ein zentrales Motiv, das zum Mainstream der europäischen Kulturgeschichte gehört, von Gilgamesch und den Argonauten bis zu postmoderner Kunst und Literatur. Aber ich will und kann das Ergebnis der vorliegenden Untersuchung nicht vorwegnehmen. Nur so viel sei gesagt: Die Werke, die hier unter die Lupe genommen werden, haben allesamt kanonischen Rang – selbst dann, wenn Autoren wie Reinhard Goering oder Jens Rehn heute der Vergessenheit anheimgefallen sind. Ihre Bücher sind in bedeutenden Verlagen erschienen und/oder im Internet abrufbar. Ich habe deshalb auf einen ausführlichen Anmerkungsapparat verzichtet und die von mir untersuchten Texte nach den in der Bibliographie angeführten Quellen zitiert, ohne einen Unterschied zu machen zwischen Primär- und Sekundärliteratur. Die Keimzelle des vorliegenden Buchs – das Kapitel über Wilhelm Hauff – erwuchs aus meinem Beitrag zu einer Festschrift für Gert Mattenklott (Umwege – Ästhetik und Poetik exzentrischer Reisen, hg. von Oliver Lubrich u. a., Bielefeld 2008), der mir den Anstoß zur Beschäftigung mit dem Thema gab. Ihm und seinem Berner Kollegen Yahya Elsaghe sei deshalb ausdrücklich gedankt.

Postskriptum

In der Regel haben Poetikvorlesungen nicht viel mit Poetik und noch weniger mit Poesie zu tun. Es sind Tage der offenen Tür, an denen geneigte Leser – falls es die noch gibt – dem Dichter – falls es den noch gibt – beim Dichten über die Schulter schauen, eine Mischung aus Writer’s Workshop und Atelierbesuch. Statt des Tags der offenen Tür plädiere ich für die lange Nacht der Museen, weil jede Kunstausübung – Schreiben, Malen, Musizieren usw. – ein Echo der Kunst der Vergangenheit ist. Geschichte und Gegenwart sind nicht durch eine Berliner Mauer getrennt, im Gegenteil: Die Gegenwartsliteratur entsteht aus dem Dialog mit der Vergangenheit, die sie fortschreibt – oder auch nicht. »Alles schon da gewesen«, wie der Rabbi Ben Akiba im gleichnamigen Stück von Gutzkow sagt. Deshalb blättere ich auf den folgenden Seiten ein wenig bekanntes Kapitel der Literaturgeschichte auf, das mich schon deshalb fasziniert, weil es auf vielfache Weise mit meiner Arbeit verknüpft ist: Was für Spuren es dort hinterließ, mögen andere herausfinden – als Autor bin ich betriebsblind und befangen gegenüber der eigenen Produktion. Dass das vorliegende Buch Überlegungen aus meiner Frankfurter Poetikvorlesung »Die Nähe und die Ferne – Bausteine zu einer Poetik des kolonialen Blicks« (1991) aufgreift und weiterführt, versteht sich von selbst.

(Dezember 2013)

I. MÄRCHEN STRECKTE DIE HAND AUS

Von Sindbad zu Wilhelm Hauff

1

Märchen streckte die Hand aus und beschrieb mit dem Zeigefinger viele Zeichen in die Luft. Da sah man bunte Gestalten vorüberziehen: Karawanen mit schönen Rossen, geschmückte Reiter, viele Zelte im Sand der Wüste; Vögel und Schiffe auf stürmischen Meeren; stille Wälder und volkreiche Plätze und Straßen; Schlachten und friedliche Nomaden; sie alle schwebten in belebten Bildern, in buntem Gewimmel vorüber.

Im Vorspann zu Wilhelm Hauffs Märchenalmanach Die Karawane tritt das personifizierte Märchen auf als älteste Tochter der Phantasie und versetzt mit ihren wundersamen Gebärden die Wächter am Stadttor in Schlaf. Die Erbfeindschaft zwischen Sesshaften und Nomaden, Orient und Okzident scheint hier auf und wird buchstäblich im Handumdrehen durch die Gesten des Mädchens beigelegt, ebenso wie der Gegensatz zwischen Kunstmärchen und Volksmärchen, der seit den Tagen der Gebrüder Grimm gelehrten Streit erregt. Dabei waren deren Märchen weder völkisch noch deutsch und stammten von einer Gewährsfrau, deren Großeltern vor religiöser Verfolgung aus Frankreich nach Hessen geflohen waren. Erst die sprachliche Bearbeitung durch die Gebrüder Grimm gab den Texten ihre heutige Gestalt und hat aus Erzählungen einer französischen Hugenottin deutsche Märchen gemacht. Ähnliches gilt für Wilhelm Hauff, dessen Kunstmärchen – Zwerg Nase, Kalif Storch, Wirtshaus im Spessart – im öffentlichen Bewusstsein längst zu Volksmärchen geworden sind. Aus Sicht der Romantiker bestand kein prinzipieller Unterschied zwischen Gefundenem und Erfundenem, Angelesenem und Aufgelesenem, genauso wenig wie zwischen einem deutschen Volkslied und einem Märchen aus Tausendundeine Nacht. Wichtigstes Kriterium war die literarische Authentizität, und der Gegensatz von räumlicher Nähe und Ferne, Gegenwart und Vergangenheit schien ebenso obsolet wie der zwischen individueller und kollektiver Phantasie in einer Zeit, da die Throne der Mächtigen noch auf Poesie beruhten und Dichtung als Ausdruck der Volksseele galt.

Wilhelm Hauffs Märchen lassen sich – wie die Brentanos – nur schwer auf reale Vorbilder zurückführen, aber sie sind auch nicht völlig aus der Luft gegriffen. Das lässt sich besonders gut studieren am Beispiel der Karawane – das erste Buch, das ich mit fünf oder sechs Jahren selbstständig las und dessen Lektüre mich gleichzeitig faszinierte und abstieß. Ich erinnere mich noch, dass ich statt Karawane »Karawamene« sagte und das Wort »nebst« nicht verstand. Am tiefsten eingeprägt hat sich mir das Märchen vom Gespensterschiff wegen des an den Mastbaum genagelten Kapitäns, dessen von Bertall gezeichnetes Bild mich in Angst und Schrecken versetzte.

Worum geht es? Nach dem Tod seines Vaters schifft ein junger Kaufmann sich zusammen mit seinem alten Diener nach Indien ein. Auf hoher See begegnet ihnen ein geisterhaftes Schiff, von dessen Deck während eines heraufziehenden Sturms Gelächter schallt – ein böses Omen für den Kapitän, der sich mit den Passagieren in Sicherheit zu bringen versucht. Vergeblich – sein Schiff geht unter, die Mannschaft ertrinkt, und der Kaufmann klammert sich zusammen mit seinem Diener an ein kieloben treibendes Boot. Das Geisterschiff kommt in Sicht, und die beiden klettern über ein herabhängendes Tau an Bord. Auf dem blutüberströmten Deck liegen Leichen, die sich nicht von der Stelle bewegen lassen:

Nicht einmal laut zu sprechen wagten wir aus Furcht, der tote, am Mast angespießte Kapitano möchte seine starren Augen nach uns hindrehen oder einer der Getöteten möchte seinen Kopf umwenden.

Der Schrecken weicht unverhoffter Freude, und schnöde Gewinnsucht verdrängt die Todesangst:

Überall fanden wir herrliche Vorräte in Seide, Perlen, Zucker usw. Ich war vor Freude über diesen Anblick außer mir, denn da niemand auf dem Schiff war, glaubte ich, alles mir zueignen zu dürfen.

Aber das Glück ist nicht von Dauer: Wie im Horrorfilm kehrt das Grauen zurück und steigert sich zur schockartigen Erkenntnis des Auseinanderfallens von Raum und Zeit:

So waren wir mehrere Tage auf dem Schiffe; (…) bei Nacht schien es immer wieder zurückzukehren, denn wir befanden uns immer wieder am nämlichen Fleck, wenn die Sonne aufging. Wir konnten uns dies nicht anders erklären, als dass die Toten jede Nacht mit vollem Winde zurücksegelten.

Ibrahim, der treue Diener, weiß Rat: Bei Einbruch der Dunkelheit umwickelt er die gerefften Segel mit Koransuren, und ein günstiger Wind treibt das Schiff zur indischen Küste. Die Reisenden gehen an Land und konsultieren einen zauberkundigen Mann namens Muley, der ihnen erklärt, der Bann sei nur zu brechen, wenn sie die Toten von Bord schafften und in geweihter Erde bestatteten. Er gibt ihnen Sklaven mit auf den Weg, um die Bretter zu zersägen, an denen die Leichname haften, doch an Land gebracht, zerfallen diese sofort zu Staub. Nur der Abtransport des Kapitäns macht Schwierigkeiten, weil der durch die Stirn getriebene Nagel sich nicht herausziehen lässt. Muley häuft ihm Erde auf den Kopf, der Tote schlägt die Augen auf und sagt einen Satz, der den zahllosen Variationen des Totenschiff-Motivs als Motto voranstehen könnte:

Dank dir, unbekannter Fremdling; du hast mich von langen Qualen errettet. Seit fünfzig Jahren schifft mein Leib durch diese Wogen, und mein Geist war verdammt, jede Nacht in ihn zurückzukehren. Aber jetzt hat mein Haupt die Erde berührt, und ich kann versöhnt zu meinen Vätern gehen.

Bevor auch er zu Staub zerfällt, erklärt der Kapitän, worauf der Fluch zurückzuführen ist. Unterwegs nahm er einen Derwisch an Bord, den er, als der Heilige ihm seinen sündigen Lebenswandel vorwarf, im Zorn tötete:

Sterbend verwünschte er mich und meine Mannschaft, nicht sterben und nicht leben zu können, bis wir unser Haupt auf die Erde legen.

Daraufhin meutern die Matrosen und nageln den Kapitän an den Mast, um sich anschließend gegenseitig zu massakrieren.

Nachdem er die sterblichen Überreste des Kapitäns beigesetzt hat, verkauft der Reisende die auf dem Schiff befindlichen Waren mit Gewinn und kehrt zusammen mit seinem Diener als reicher Mann nach Hause zurück.

Ich habe den Inhalt so ausführlich referiert, weil das Märchen von Wilhelm Hauff viele Motive bündelt, die in Form steuerlos umherdriftender Toten- und Gespensterschiffe seit Jahrhunderten durch die Literaturgeschichte geistern – von Coleridge, Baudelaire und Rimbaud bis zu Enzensberger, Grass und Noteboom – um nur die bekanntesten Namen zu nennen (vgl. das Literaturverzeichnis am Ende des vorliegenden Buchs). Und es ist bezeichnend, dass und wie diese und andere Autoren unbewusst oder ungewollt einen Kanon reproduzierten, der ihnen im Augenblick der Niederschrift nicht vor Augen stand und den sie, wenn überhaupt, nur bruchstückhaft kannten – so, als schrieben die Gedichte und Geschichten sich von selber fort. Nur selten liegt der Bezug zur Tradition so deutlich auf der Hand wie in Richard Wagners Oper Der fliegende Holländer, die auf einen Text von Heine zurückgeht, oder im kreativen Schock, den Rimbauds bateau ivre bei einer Plejade expressionistischer Dichter auslöste – von Paul Zech bis zu Benn und Brecht (s. hierzu: Alfred Hübner: Das Weltbild im Drama Paul Zechs, Bern/Frankfurt a. M. 1975).

Doch bevor ich mich den weiteren Verästelungen dieses Stoffs zuwende, der seit Jahrhunderten schier unüberschaubar fortwuchert, kehre ich an den Ausgangspunkt meiner Überlegungen zurück.

2

Als Anreger für Hauffs Gespensterschiff kommen vor allem Märchen aus Tausendundeine Nacht in Frage...

Inhaltsverzeichnis

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