Drehe die Herzspindel weiter für mich

Christine Lavant zum 100.

Klaus Amann, Fabjan Hafner, Doris Moser, Klaus Amann, Fabjan Hafner, Doris Moser

• Verlag: Wallstein Verlag
• Jahr: 2015
• ISBN drucken:
  9783835316522
• eBook-ISBN:
  9783835327474
• Thema: Literatur
• Thema: Literarische Essays

Zum 100. Geburtstag der großen Kärntner Autorin am 4. Juli 2015Das Werk der Christine Lavant wurde, obwohl sie lange als Außenseiterin galt, mit den höchsten literarischen Preisen bedacht. Dass der nicht gerade für Respekt vor Kollegen bekannte Thomas Bernhard eine Gedichtauswahl besorgte, erregte Aufmerksamkeit. Heute, mehr als vierzig Jahre nach ihrem Tod, hat die Dichterin nichts von ihrer Anziehungskraft eingebüßt, ihre Erzählung »Das Wechselbälgchen" etwa (2012 neu bei Wallstein veröffentlicht) erreichte in kurzer Zeit vier Auflagen.Immer sagt es viel über den Rang von Literatur, wenn Autorinnen und Autoren nachfolgender Generationen sich anhaltend und nachdrücklich auf sie beziehen. Bei Lavant ist das in bemerkenswerter Weise der Fall. Der Band zum 100. präsentiert Originalbeiträge von Andreas Altmann, Konstantin Ames, Christoph W. Bauer, Ann Cotten, Dorothea Grünzweig, Maja Haderlap, Peter Hamm, Kerstin Hensel, Gabriele Kögl, Michael Krüger, Sibylle Lewitscharoff, Friederike Mayröcker, Julian Roman Pölsler, Steffen Popp, Teresa Präauer, Ilma Rakusa, Arne Rautenberg, Monika Rinck, Hansjörg Schertenleib, Evelyn Schlag, Ferdinand Schmatz, Kathrin Schmidt, Silke Andrea Schuemmer, Ulf Stolterfoth, Marlene Streeruwitz, Raphael Urweider und Uljana Wolf.

II

CHRISTINE LAVANT

Wie pünktlich die Verzweiflung ist!

Zur selben Stunde Tag für Tag

erscheint sie ohne jede List

und züchtigt mich mit einem Schlag.

Dann stieben Funken um mich her,

mein Herz ruft alle Engel an,

der Himmel aber ist ein Meer

und Jesu treibt in einem Kahn

sehr weit am andern Rand der Welt,

dort, wo die Helfer alle sind,

und meine letzte Hoffnung bellt

am Ufer durch den Gegenwind.

Ich spür dann, daß mich niemand hört,

und sammle still die Funken ein,

mein Herz – das knisternd mich beschwört –

wird nach und nach zum Feuerstein.

RAPHAEL URWEIDER

ich nehme eine zeile mit nur eine zeile

auf eine reise und behalte sie ganz weise

nur für mich und teile sie nicht teile

nichts an keinem ort wo ich verweile

auf meine weise lese ich dann diese zeile

und frage mich nicht wer und wessen

und ob ich atem hätte diesen mond vergessen

zu machen oder sonnen zu vermessen

ein atmen ist ja an sich ein geschenk

wie auch das leben jedes gelenk

jede bewegung nicht selbstverständlich

und jede geduld ist wie alles endlich

Wie pünktlich die Verzweiflung ist!

zur blauen stunde nacht für nacht

erscheint sie ohne jede List

und zündelt dann mit aller macht.

Dann stieben Funken um mich her,

die dunklen engel hängen vor

und jede decke wird zu schwer

die melodien sonst in meinem ohr

sehr weit am andern Rand der Welt,

die mir sonst lieb und tröstlich sind

nun stille und mein blick verstellt

nur flammen zweifel gegenwind

ich weiß die engel sind nicht nett

und sammle still die Funken ein,

und liege starr, das harte bett

wird nach und nach zum Feuerstein.

wieder brach ich bei dem nachbarn ein

und sie hatte tür und fenster offen

doch ihre augen waren fest geschlossen

so konnt ich unbemerkt beim nachbarn sein

dumm sie sah sie mich und aus ihrem mund

kam schluchzen bitten und verbohrtes drohen

während hier die hühner vor mir flohen

die katze und ich vor dem alten hund

doch ich ging nicht nahm mir wieder nur

ein haustier das noch gerne leben wollte

und der mond verlachte mich und rollte

stundenlang ganz rasch aus seiner spur

bitter trocknen ihr die augen ein

bitter rinnt mir schlaftrunk durch die kehle

bitter betet sie für meine arme seele

und schenkt mir ihr verlassensein

CHRISTINE LAVANT

Mir ist es oft, als ob die Erde sich

jetzt atemleise meinem Blick entzöge,

und eine fremde Landschaft tritt für sie,

wie eine Bilderschrift, um alles Schauen.

Wohl weiß ich noch die Namen mancher Dinge

und sage: Wolke, Tauwind, Birnbaum, Mond! –,

doch haftet jedem solche Sanftmut an,

wie früher nur dem Bild der toten Mutter.

Und auch die neue Gegend ist verschlossen,

gleich einem Garten, den ein Herr bewohnt,

der mich erwartet für viel spätre Zeit.

Das läßt mich nun in allem so allein,

daß ich mich manchmal aus mir selber hebe,

um was Vertrautes in den Raum zu tun,

aus dem die Erde atemleise flieht.

ANDREAS ALTMANN

Atemleise Chöre durch das Augenlicht

meine schweigsame mutter

kirschblüten liegen auf tannenzweigen, die den baum

dem himmel näher bringen. von einem moment

auf den anderen knicken der roten tulpe auf dem tisch

in der vase vier blätter ab. dem blut wird der weg

abgeschnitten. du sitzt auf dem stuhl in der küche.

es schließen bilder gesichter. das schlesische dorf

mit den älteren schwestern. die puppe im feuer. soldaten

und schreie im h...

Inhaltsverzeichnis

• Umschlag
• Titel
• Impressum
• Inhalt
• Vorwort (Anne Weber)
• I
• II
• III
• IV
• V
• VI
• Die Autorinnen und Autoren