Traumdosis

Ein lyrischer Psychothriller

Dennis Franzen

• Verlag: Books on Demand
• Jahr: 2016
• eBook-ISBN: 9783839135648
• Auflage: 1
• Thema: Literatura
• Thema: Poesía

Ein lyrischer Psychothriller um ein Jahr oder drei Tage."Vielschichtig, abwechslungsreich, musikalisch.""Gekonnt, vielseitig, informativ.""Ein Langgedicht von einem talentierten Autor."...

1

André Bergbaum schlief lange nicht, es brannte seit Tagen durchgängig Licht, er war die Kontur eines einstigen Gesichts. Es war eines Tages von ihm gewichen, auch war er in seinem Herzen erblichen, in tiefster Trauer begann er Tränen wegzuwischen. Seine Erinnerungen lösten sich von Tag zu Tag, auch er löste sich von allem, was er bedarf, etwas in ihm kritisierte das sogar scharf.

Aber er wollte nicht mehr umkehren, sich nicht gegen unvermeidlichen Verfall wehren, sich nicht mehr um sein Leben scheren. Er spielte etwas mit der Rasierklinge in seiner Hand, war sie das, was Leben und Tod verband, aber irgendwie hatte er es doch nicht in der Hand.

Hinaus auf die Straße, er lief hier schon einige Jahre, er griff sich in die verregneten Haare. Er lief an der Ecke vorbei, hier standen Leute, oft vielerlei, heute aber war niemand mehr dabei.

Es gab auch Menschen in seinem Umfeld, die verschwanden, als ob sie sich urplötzlich im Nichts befanden, vielleicht verschleppt von unbekannten Banden?! Oder vielleicht doch verstorben, es kam einem so viel zu Ohren, aber die Wahrheit blieb immer verborgen.

Der Rausch des Regens hatte ihn etwas belebt, er nahm wieder wahr, wie er wieder im Nichts steht, sein Herz in dieser Leere bebt. War er eigentlich noch am Leben? Er konnte es kaum sagen und wenn, dort nichts bewegen, schließlich war ihm alles gleich, Tod und Leben waren kein Segen.

Im Licht der Laternen wanderte er lang, sein zu bleiches Gesicht im besessenen Bann.

"Komm mit mir, ich nehme Deine Hand.", spricht der Todesengel zu ihm so sanft, als sein Gang in der Kälte still erlahmt. "Um nichts werde ich Dir in meinem Leben dienen!", spricht er, dabei den Spaziergang zu lieben, als auch die letzten Hagelkörner fielen. "Entkommen wirst Du nicht mehr...", erwidert die Stimme schrill und heller, sein Gang wird wieder etwas schneller. "Ich laufe ruhig und nur für mich, was nur bloß wieder zu mir spricht?! In diesem kühlen Winterlicht."

Der alte Hafen war ein ruhiges Pflaster, es kamen diesen Morgen bereits die ersten Laster, aufgrund der Optik fiel er aber direkt durchs Raster. Der Mantel lag eng an dem Körper, er winkte kurz und still dem letzten Pförtner, der nahm in die Hand seinen schwarzen, alten Hörer.

Seine Schritte werden schneller bald, nirgends ein Mensch, der durch die Gegend schallt, aber ein tiefes Säuseln in stürmischer Gestalt. Los nachhause zum Packen seiner Sachen, er würde heute endlich alles richtig machen, im Halbschlaf hört er schon Handschellen, die klacken.

Das Haus war zum Morgen recht belebt, er hat sich auf eine aussichtslose Lauer gelegt, da sein Name, wie er es vernahm, bereits auf einem Grabstein steht. Dieser Funke Traum nimmt ihn in Bann, so dass er endlich ein wenig schlafen kann, es ist des Morgens steter Anfang."Ich träume und bin wieder wach, der Schlaf, ein Leben voller Kraft,das Glück hält mich in tiefer Andacht.",

denkt er nun halb im Schlaf, in diesem Traume er nicht klagt.

Still liegt der See der Stadt, zu Tage und zur Mitternacht, wo kein Mensch wacht. Das Wasser ist tief, der Weg, den er zu Morgen lief, taumelt etwas schief. An einem Ufer sitzt er bald am Tage einige Zeit, bis bald die Abendfront herbeieilt, in stetem Jogging-Lauf durch die Gegend schallt. Er packt schnell seine Sachen ein, trinkt bedächtig seinen Wein, zieht von dannen, das ganz allein.

Seiner Kindheit Freude ist vergangen, es gibt keine Röte mehr auf den Wangen, das Gesicht wurde ganz leblos voller Bangen. Es war an irgendeinem Wintertag, der erste Schnee war ein schwerer Schlag, als er erstmals sich selbst oder dem Traum erlag. Wohin es ging, das wusste er nicht, ob es noch stimmt, erkannte er nicht.

Im Lauf der Leute geht er unter, des Morgens wird die Stadt schnell bunter. "Die süße Melodie, die in meinem Herzen wieder spielt, dass ich der Welt endlich entflieh'. In schnellem Gang, an einen Abgrund und Abhang, für einen wunderbaren neuen Anfang. Im Spiel des Lebens, ohne Ziel und nicht vergebens, in meinem Stil des Erlebens. Hinaus, weit in die Stadt, heute erneut zur Mitternacht, wo nur der Mond am Himmel wacht. Auf neuer Suche nach dem Weg, da jeder mir hier offen steht, hinaus, flink, wie nach dem Abendgebet. Der süße Duft der Blumen so faulig, der kühle Nebel morgens schaurig, das Bild des Winters so beschaulich.

Einst ging ich weit auf diesen Straßen, durch verruchte und verrauchte Gassen.

Des Weges auf den Pfaden der Menschen, können sie nur an Bekanntes denken, sie werden sich in den Abgrund lenken. Meine Philosophie ist heute: Ich mache Platz für neue Leute, finde bald wieder meine Beute." Er lag schockiert bei sich zuhause im Bett, die welken Blumen standen nett, er sang sich so aus der Welt, ganz weg.

Wenn hinreißend die Töne klingen, kann er sich auf sein Dasein besinnen. So bitter auch die Tränen waren, er spürte nichts an diesen Tagen, es ging so weiter wie seit Jahren.

Der Job alleine bot etwas Halt, im Büro ist das Leben kalt, die Buchstaben sind uralt. Auch seine einzigen Lebensfreuden, im Wald der lebenden Zeitzeugen, die seinen Willen manchmal beugen. Das Fenster sauber, die Blumenfront aufbaubar,einzig ist ihm hier das kleinstädtische Leben wahr. Der Weg nachhause jeden Tages, gleicht einer Flucht des Lebensatems, vor einer Welt des steten Wartens.

Die einstigen Winter zogen kalt vorüber, der Nebel war im Herzen spürbar, er nimmt jede Stimmung für an sich wahr.

In der Wohnung ein Bild, in satten Farben, so wild, schützt es vor dem Grau wie ein Schild. In den Gängen die Nachbarn, die gerne aus der Haut fahrn; allesamt aber bellende Hunde und handzahm.

Im Herz der Gedanke, nach einem teuflischen "Danke!", wenn er nicht von all dem abwich und wankte. So blieb er einen Tag zuhause, der Sonntag war eine wundervolle Pause. Die Wände voller aler Fotos, im Frühling wächst im Garten Krokos, er liegt hier meistens wortlos.

Der Fluchtkoffer für den Notfall steht, sein Gesicht ist in Schatten gelegt, er ist auch in dieser Ruhe so ängstlich erregt. Aber der Plan ist nicht mehr um zu werfen, er würde seine Götter ehren, ein weiteres Leben aus Glas zerstören. Zu lange hauste er im Anschein, er trank alleine seinen Wein,

ihn suchten die Alpträume heim.

"Nimm Dir auf Deinen Weg, was in Deinem Leben zählt, Du hast es oftmals selbst gewählt." Sprach wieder eine plötzliche Stimme, er erschrak ganz gelinde, dass er die Fassung wieder finde.

Der Unterschied der alten Tage, in denen er das Glück noch jagte, war losgelöst in diesem Jahre. Das alte Band seiner Freundschaften war vergangen, sie hatten sich nicht mehr verstanden, sie begannen sich gegenseitig aus ihrer Welt zu verbannen. Die dunklen Zeiten in Gefangenschaft, hatten sein Leben still bewacht, und raubten täglich seine Kraft.

Sah man ihn an, war er normal, hübsch, ordentlich, nur etwas fahl, nur war der Blick in die Augen so kahl. Als der Nebel um die Wälder kreiste, war er auf einer langen Reise, der Plan war einzig in seinem Leben weise. Drum leuchten seine Augen abendlich, wie auch das tote, runde Mondgesicht. Im Stadtgarten spielen Kinder, an der Ecke steht ein Wagen der Buchbinder, nichts existiert, nicht mehr und nicht minder. Im Café an der Ecke sitzen Frauen und Männer, daneben stehen Altbauten, Autos und Anhänger, sie existieren kurz und nicht länger.

Eine Straße liegt im dunklen Viertel, hier spielen die Menschen auf der Straße wohl Schaf und Hirte, was so manchen Kopf verdrehte und verwirrte. Im Stadtpark radeln die Studenten, sie wollen ihr Notenblatt noch einmal wenden, in der Natur vielleicht klarer denken. Am Fluss sitzt eine Gruppe von Jugendlichen, sie spielen Gitarre und singen und dichten, während der Geräusche der Roller vorbeizischen. Im Wald läuft eine Gruppe von Joggern, sie wollen sich vom Stress auflockern, im Lauftempo durch den Luftkurort tuckern.

Es wird Abend und die Rollläden fallen, einzelne Stimmen beginnen durch die Gegend zu schallen, man kann kaum reden ohne eisig zu hallen. Er zieht sich an und macht sich auf die Suche, eines weiß er sicher, auf seinem Leben liegt ein Fluche, der ihn einerseits quälte, andererseits betuchte. Der Regen prasselt kalt und stürmisch, der Wind faselt so alt und zynisch, die grauen Wände stehen aufrührerisch. Als er sich plötzlich umwendet, ein grelles Licht, das ihn kurz blendet, ein Knall, der ein Schicksal wendet.

Wie so oft ist er Zeuge, die dunkle Stadt und dunkle Leute, sterben um ihn, Tag für Tag und nicht nur heute. Denn nicht das Glück ist ihm gekommen, das Unheil lebt um ihn in Runden.

Einst kam er in einen vollen Raum, vor dem Hause stand ein Eichenbaum, er bemerkte das nahende Unheil kaum. Ein Mann von stattlicher Statur, schaute kurz auf seine Uhr, er dachte nichts und wartete nur. Dann kamen Menschen eingestürmt, sie zerschlugen die Tische ganz ungeniert,

ein ihnen heiliger Wahn hatte sie wohl verführt. Den einen kannte er aus alten Tagen, sie waren früher zusammen baden, im Freilichtbad, im Wald, wo andere jagen. Er erkannte ihn und lotste ihn hinaus, die Tür ging allzu plötzlich auf, der Grund für das alles, er kam nicht drauf.

Oder ein anderes Mal am Bahnhof, erschien ein alter Freund ganz schroff, mit dem er früher Biere soff. Er versah sich kurz und es war geschehen, er nahm sich auf den Gleisen das Leben, er hinterließ Kinder und gescheiterte Ehen.

In dieser seltsamen Art lebte um ihn das Unheil, die Menschen verschwanden vielerlei,als suchte sie heim ein vermeintlich göttlicher Schrei. Zumindest vermutete er das, einjeder rang mit einem Selbsthass, und das ohne das übliche Maß. So geschahen auch mit den Frauen Probleme, es war, dass alle zugrunde gingen, das in kürzester Zeit und ohne lange gemeinsame Wege. Er zählte die Toten um sich herum, er war meistens stumm, aber auch in Liebe kam mancher um. Vielleicht waren es auch die dunklen Jahre, in denen er an den Plätzen der Sterbenden verharrte.

André Bergbaum ist sein Name, er hat volle, dunkle Haare, zählt mittlere Lebensjahre. Sein Beruf ist in einer Kanzlei, er ist überall dabei, beschäftigt sich mit allerlei. Er lebt in einer ruhigen Stadt, in der das Schicksal für ihn lacht, wo er sein Leben lang verbracht. Skurril ist seine Umgebung, eine avantgardistische Bewegung, eine moderne Lebensregung. Zur Sommers- und zur Winterszeit, ist er eins mit sich und bereit. Er sucht die deutlichen Methoden, das Leben bestens zu erproben, fühlt sich Tag für Tag in Wogen. Er lebt in steter Gefahr, dass er sich lange schon versah, viele Sterbende sind ihm oft nah. Der Tod zieht wohl seine Kreise um ihn, er scheint einem dunklen Spiel zu dienen, ein Fremder seine Schachfiguren zu ziehen. In seinem Herzen lodert schwarzes Feuer, er versteckt es, als sei ihm nichts so teuer, es lockt ihn auf diese und jene Heuer.

Nun geht sein Leben langsam voran, er schreitet weiter zu einem Anfang, lebt nur noch für den inneren Klang. Verlassen von der Vergangenheit, ist er ein munterer Todesgeist, der fremde Lebensgeschichten weiterschreibt. Der letzte Tag war ihm so leicht, er steht vor dem Nichts im Lebenseid.

2

André Bergbaum saß zuhause, er gönnte sich eine abendliche Pause,an jeder Ecke der Stadt war eine große Sause. Da begann etwas zu passieren, das Bild an der Wand begann zu transformieren, eine Atmosphäre der eisigen Leere zu generieren. Es brachen aus den Wänden tiefe Schatten, sie begannen zu reden und lauthals zu lachen.

"Dein Leben endet am heutigen Tag, zu Mitternacht ereilt Dich der letzte Glockenschlag, Du lebst fortan in einem riesigen Sarg. Selbst wenn Dir alles so bekannt vorkommt, bist Du tot, leblos, an diesem Ort, aber Du hast jetzt für die Menschheit ein letztes Wort. Nutzt Du die Cha...

Inhaltsverzeichnis

• Traumdosis
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