Bicicleta de lluvia

Poesía

Nayib Camacho O.

• Verlag: Corporación Cultural Entreletras
• Jahr: 2011
• ISBN:
  9789589706121
• Auflage: 1
• Thema: Literatura
• Thema: Poesía

Bicicleta de lluvia (poesía) Este es un libro sobre las intuiciones y las sensaciones, es decir, sobre las intenciones humanas. Temas y situaciones que arrastran el devenir existencial del hombre por entre los bordes de la cotidianidad. Un leve tono narrativo configura los distintos caminos interpretativos por los que se adentra. Su unidad temática da cuenta de una preocupación existencial que abunda en figuras literarias. El hecho poético va más allá de lo visual para instalarse en una abstracción que como prácticas de la imaginación, se apoya en un universo retórico que capta la vida como un fenómeno propicio para los excesos.

Premio de montaña

Ya no volveré a mi vieja Medellín, la que tanto amé,

algo me ha sembrado en este caluroso sitio

y no es el amor, la familia o el trabajo,

es que estoy viejo, solo y duele el movimiento.

Todos nos debemos a una obligación, a un destino y por eso

amarramos el canto al infortunio y la euforia al acto de no pensar…

Atrás quedaron los mutuos abrazos y el sueño común

y en la rueda del samsara sólo queda la próxima reencarnación

pues los telegramas dejaron de ser pictogramas

y las cartas olvidaron el camino habitual de los números queridos.

No es una liberación lo que celebro ni la tristeza agónica de mis recuerdos

sino ese mundo de miradas y afectos, ahora piel ajada en los retratos,

que como dulce música de nuestras armonías compartidas

se borra de una estela histórica de nombres, de bares y de barrios.

¿Cómo rehacer una cotidianidad voluntariamente perdida?

Las celebraciones quedaron suspendidas por los hábitos laborales

y aquí estoy enterrado como una estaca que sólo sirve de soporte

a cuerdas y sogas que martirizan mi cuello alguna vez marcado por besos.

La ebriedad traza pausas en el desatino de interrogar la copa

algo así como el gusto de vivir por respirar y añorar un sueño…

Se sufre cuando la belleza y la nobleza tocan a nuestros predios

y todo ese cariño se vuelve aceite caliente que quema en los ojos.

En el valle de Aburrá fuimos expositores geniales de ideas vanas

allí, donde lo que fuera casa y pequeño estanco hoy es hotel,

y era que ambicionábamos la pena, el orgullo y la risa.

Pero todo tiene su hora y la vida nos cobra, sin culpa, la locura…

Éramos la frescura envuelta en papel celofán sin aire de triunfo

respetábamos la amistad y hasta los semáforos en rojo

y esa cerca de montañas que fue nuestra colina, autopista y hueco

ahora la veo, como los argentinos, sola, sin nosotros.

Las costumbres son indiferentes a las cosas sagradas

y lloro la desgracia de haberlas amado con corazón de paisano.

¿Cómo negar que la vida se me quedó colgada de un laurel?,

alguien responde con ingenuidad que para eso están las maletas

pero mis cosas venían en cajas de cartón y en morrales de humo.

¡Amigos, ciudad, amores! los busco en los noticieros de televisión

no para encontrarlos en la tragedia, sino para verlos, al menos, en

comerciales,

porque hasta la telaraña de la internet nos tiene borrados de su memoria

de ese lugar que era el rostro y el rastro de amor que nos abrazaba.

No estoy triste, pero la depresión no me deja visitar a mis amigos…

Qué lejos estoy. Ahora que padezco la expansión de un viejo tolerante

tiene sentido la expresión de un borracho en la terraza del “Coltejer”:

“el metro fue una puñalada a la ciudad que por siempre abrió mi

memoria”.

Jamás pensé que el trasteo fuera un infinito rodar lejos de mi corazón.

Que se hizo Alberto, maestro cuya didáctica es simple como el amor,

dónde Jonathan seguirá temiendo a la barba y aprendiendo el arte de

la pereza,

qué será de Guillermo, su infinita biblioteca y sus infinitos hijos,

en qué pasillo encontrar a Paloma, pura con sus sueños de paloma,

es posible que Marcela persista en la trascendencia de su corazón limpio,

tal vez Claudia investigue sobre el lugar exacto del amor en el genoma

humano,

otro enredo vivirá Felipe con los bellos secretos robados en confesionarios

y librerías,

quién encubrirá a Ociel con su sangre...