Las flores del mal

Charles Baudelaire

• Editorial: Ediciones Akal
• Año: 2017
• ISBN:
  9788446045113
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

Los versos únicos de Las flores del mal, irrepetibles en su particular revelación de la imperfecta, a veces aberrante naturaleza de los hombres, suponen la culminación de siglo y medio de romanticismo. En su tiempo significaron una explosión de espíritu revulsivo y provocaron una marejada de críticas, desconcierto y desaprobaciones; si bien a partir del siglo xx se los reconoció como precursores de la mayor poesía contemporánea.Este volumen recoge una nueva y cuidada traducción, realizada por uno de los mayores estudiosos de Baudelaire, y permite apreciar en toda su riqueza la complejidad del ritmo y de las imágenes del poeta, facilitando la posibilidad de acceder en castellano al verdadero texto original, a menudo traicionado en versiones anteriores.

Spleen e Ideal

1

Bendición

Cuando, por un decreto de los sumos poderes,

aparece el Poeta en este hastiado mundo,

su madre, con terror y entre enormes blasfemias,

alza hacia Dios los puños, que la acoge apiadado.

«¿Por qué no pariría un nido de serpientes,

en vez de amamantar semejante irrisión?

¡Maldita sea la noche de efímeros placeres

en que mi propio vientre concibió su castigo!

Ya que me has elegido entre todas las hembras

para ser la desgracia de mi pobre marido,

y ya que no es posible lanzar entre las llamas,

cual billete de amor, a este monstruo esmirriado,

voy a hacer que se vuelque tu aversión que me abruma

sobre el vil instrumento de todas tus maldades;

retorceré este árbol mezquino de tal forma

que nunca serán ramas sus yemas pestilentes.»

Así se va tragando la espuma de su odio

y, como no comprende los eternos designios,

ella misma prepara al fondo de la Gehena

las piras que castigan los crímenes maternos.

Mas, bajo la tutela invisible de un Ángel,

el niño rechazado de sol se va embriagando,

y todo cuanto come y todo cuanto bebe

le parece que es néctar bermejo y ambrosía.

Retoza con el viento, dialoga con las nubes

y entonando el vía crucis de dolor se emborracha;

y el Ángel que camina, peregrino, a su lado,

llora al verle contento como un ave del bosque.

Los que adorar quisiera le observan con recelo

o bien, estimulados por su serenidad,

buscan a alguien que pueda arrancarle una queja

y demostrar con eso su gran ferocidad.

En el pan y en el vino que a su boca destinan

entremezclan cenizas e impuros salivazos;

hipócritas, rechazan cuanto tocan sus manos

y se acusan de hollar donde él antes pisara.

Su mujer va gritando por plazas y mercados:

«Pues me ve tan hermosa que adorarme desea,

cumpliré la función de un ídolo ancestral

y haré que a mí también me recubra de oro.

Y quiero emborracharme de mirra, incienso y nardo,

de viandas, de licores y de genuflexiones,

para saber, riendo, si a un pecho que me admira

soy capaz de arrancarle divinos homenajes.

Y cuando ya me aburran esas farsas impías

mi mano fuerte y frágil en su pecho pondré,

y mis uñas, parejas a las garras de arpías,

sab...