Frente al Ángel

Nayib Camacho O.

• Editorial: Corporación Cultural Entreletras
• Año: 2011
• ISBN:
  9789589728963
• Edición: 1
• Categoría: Letteratura
• Categoría: Poesia

Frente al ángel (prosa poética) "Libro de poemas escritos en prosa y sin un eje temático establecido, dado que se abordan infinidad de temáticas: Naturaleza, religión, amor, familia, relaciones de pareja, entre otros. Es interesante el tratamiento literario que se hace de dichas temáticas, pues se nota un esfuerzo por parte del escritor por concebir los poemas con su sello personal, el cual se refleja en imágenes originales, lenguaje poético de alcances connotativos y con la amenidad y plasticidad propias de todo buen texto literario".

II parte: TERRENAL

«Then as an Angell, face and wings

Of aire, not pure as it, yet pure doth weare,

So thy love may be my loves spheare;

Just such disparitie

As is twixt Aire and Angells puritie,

Twixt womens love, and mens will ever bee»

John Donne

(Aire and angels)

(Un ángel tiene faz y alas de aire,

no puras como el aire, pero puras:

así sería tu amor del mío esfera.

disparidad identifica separa

la pureza del aire y la del Ángel,

el amor de la mujer y el de los hombres)

John Donne

(Aire y ángeles)

Pájaro

Entre la variedad de aves que reposan sobre los árboles ninguna como el ruiseñor comparte tanto la tumba con el devenir. Eso afirman los que escuchan su canto en la mañana alrededor de las ventanas abiertas a la inmortalidad. Nadie entiende cómo el pájaro se vuelve mejor símbolo que el hombre acostumbrado a gozar sin fe. Esta leyenda es célebre aún entre centauros siempre desconfiados de su corto vuelo de vapor y sangre. El ruiseñor es suicida, según comprendí en el oráculo de Wilde. Ese día supe que los cabellos de la rosa son un reflejo oriental derrotado. Pero volviendo a la somnolencia de tomar el desayuno, escucho el canto de mi mármol. A lo lejos, la cabeza del turco canta sobre un naranjo como una víctima saciada de electroshocks. No sabe que el ángel perturbó la mitad de su vuelo para salvar su plumaje.

Gusto

Por un motivo cualquiera viaja mi canto. En ésta ofrenda hay una duda empapada de pequeñas tormentas. Tal afirmación nerviosa es un aliciente para la gran fiesta. En el mar picado son muchas las noches de abandono con la retórica de lo común humano, sin cielos pero con palabras que intentan alcanzar el beso de tu espejo múltiple. Suave es la sombra de la emoción que alcanza la noche y su vacilación. A medio camino del sol y de la luna, en esas acciones de luz, contemplo el pétalo dorado que respira. La vida interesa cuando no se puede hacer otra cosa. Al conjurar ésta sentencia, percibo la tardía decisión que anuncia el gusto por una canción. La rara música agota los esfuerzos de la transparencia. La verdad incluye esta razón: ningún lugar como la Tierra para la ilusión verbal.

Contemplación

Los métodos, dejando entrever griegos y cartesianos, caracterizan a occidente. Así uno aclimata los sentimientos y quizá por no querer conectarse al resplandor de la cabeza, el hombre termina con apoplejía. ¡Que viva la buena vida!, dice la televisión, y los poetas adornan y emborrachan todas las esquinas de la ciudad, obsesionados con colchones rotos, creyendo en el sexo como sucede con los pintores que adoran la brocha fácil. Los secretos traductores de las lenguas muertas, ataviados de pergaminos en sus rincones de antaño, agregan un cabello dorado a su pedigrí postmodernista y todos estiman que parte de su trabajo consiste en sufrir. Admiro la vida simple de médula del cuello que rodeo sin necesidad de auditorio. Con frecuencia al atardecer pienso en sus atributos y concluyo un anhelo de buena vida y me suspendo en la contemplación.

Extrañados

Bebo del vino colorido y su extracto natural. En el otro cuarto, mi madre duerme la placidez de sus partos crecidos. La divina precursora me auguró un brillante porvenir y creo no haberle fallado: soy una fortificación ante el mundo por culpa de sus ideas vigorosas. Esta noche, entre comida italiana, hemos conversado como quienes recién se conocen y guardan para el final los mejores capítulos de su historia. Extrañados en los imitadores de nuestra vida social, a estas horas cuando pasa el vigilante, y la luna cristaliza la lluvia, concluimos que los años secretos no deben importunar el recuerdo de las fiestas pasadas. Firmes a este principio, comprometemos la oración para que el ángel vuelva o, como dice ella, que sea lo de ambos lados. Y así, entre navidades y cumpleaños familiares seguimos cultivando secretos loables como el único principio indiscutible de nuestra amistad.

Incógnita

La vida es una eterna repetición de caderas opulentas propias del tipo popular de una sola pieza, ligeramente de varias alcobas. Tal es la tesis del libre albedrío según las consideraciones masculinas. Todos saben a dónde voy cuando duermo. No es un secreto la monótona precisión del mismo sillón con los chismes del día siguiente que no pueden sostener ni las verdades de Kafka. Es genial ver cómo un ciego respira libremente panegíricos de lugares comunes como la cama. En tanto sigo llenando páginas de historias prosaicas, me pregunto ¿a dónde vas cuando duermes? Y la respuesta del ángel es: te acompaño, mi amor.

Nosotros

Recuperé mis pulmones y los huesos fríos. Hice terapia mereciendo composiciones en contra del alcohol y afeité mi barba sin morir suicidado en el espejo. Todo eso acompañado por el esfuerzo de vivir justificando los actos frente al gran tótem de la belleza natural. Ante el peligro que asecha en las máquinas y los montes encumbrados, evité la inserción en las peregrinaciones y así salvé mi otro ojo y la billetera. Fue de éste modo como quedé al margen de la noche y la historia. Hoy mi abdomen es un intento maravilloso por proteger los recuerdos naturistas, tan llenos de sentido y voces en aprietos, como abandonados sólo para pensar en las tinieblas ajenas. Quizás en el paraíso haya un lugar donde disertar con mi ángel acerca de lo que no entendimos en la Tierra. En un sitio libre de cercas galoparemos hacia el último salto que siempre será por nosotros.

Cantante

En tonadas briosas de violín o guitarrón ¡canta mundo! la era del hombre despreocupado y que callen las historias particulares sus aleves insultos. Cabalgando por praderas hasta llegar a las cantinas, el lapso está referido a mujeres dulces y sombreros machos. Se exalta la garganta con el sabor a licor y pasante picante por encima de mil conferencias y auditorios ardiendo de sabiduría. Todo es cierto porque la vida no impone su voluntad a las tensiones del contenido amoroso. Alguien deambula siempre tenso por el sol, esa guardia civil universal que anula los días de la existencia. Entre el público se necesita reconocer si están afinados y pasar al salón principal para deslizar un quejido. ¡Salud!, por todos los nombres femeninos que me volvieron ronco entre encendidas esperanzas, gritó el bohemio mexicano, representándose a solas la energía que necesita una mujer para vivir entretenida a fuerza de una guitarra. Hace pocos años descubrió un ángel de pólvora que quemó los motivos de su canción.

Futuro

Hay que respetar al menos el recuerdo; esta es una pequeña contribución al futuro porque el pelo negro mañana será claro. Lo triste mostrará la madurez de la escena. He decidido construir un altar en mi casa y empiezo por seleccionar los objetos del rito entre los cuales son principales por su tranquilidad el ropero, los cepillos de dientes y las orquídeas vistosas. Esta decisión es difícil porque rompe espinas y detalles pero al fin y al cabo los calendarios terminan por dosificar los nervios de la suegra y lo que vendrá para sus hijas. A fuerza resulta engañoso hacer de las blusas y las falditas u...