Cuenta regresiva

Quintero, A.E.

• Editorial: Ediciones Era
• Año: 2013
• ISBN del libro electrónico: 9786074452372
• Categoría: Literatura
• Categoría: Poesía

Cuenta regresiva, nos muestra a un poeta de una fina sensibilidad, ahondada por el dolor, "esa piedra ubicua/ con la que suelta el mundo su tremenda noche" que se niega a ser "polvo viviente, polvo humano". Quintero inquiere inteligente y sosegadamente por la naturaleza del cuer­po (su deseo y su decadencia), por la del amor y la del cuerpo social, para encontrar en la poesía la razón última de la sobrevivencia.

1

La vida,

qué extrema palabra.

Qué extenuante.

¿Sobre qué ecuación

–y sus variables–

da su vuelta la lluvia bajo el mundo?

¡Qué reina arrodillada!

¡Cuántos territorios que van de prisa!

Hoy te puedo cantar

como si fueras pájaro: ¡cómo se te parecen

esos viajes!

¡Cómo te imitan

las rosas y sus dardos!

Y te podría contar como se cuentan las monedas

o los discos. Vida.

Como se cuentan las arrugas al llegarnos el cielo

a la espalda. Al doblarnos el ruido, la rodilla, y sus bestias pasajeras.

Pero éste es un poema de amor,

vida, y mereces que se te acerquen

las niñas que llevan flores en sus manos,

las ancianas de melón dulce

que te han bebido como un jarabe portentoso.

Mereces ser nominada diosa y ser temida.

Ser conducida al altar de blanco

y que en tu lecho suelten las nevadas sus antiguas verdades.

Mereces que hasta tus pies

lleguen

las gatas en celo

y huelan la masculinidad que calzan los siglos

en su desleche. Y te huelan.

Pero éste es un poema de amor

y tú

eres esa parte del poema que no se entiende,

que nunca queda clara.

Quisiera decir cosas distintas esta noche,

a esta hora

en la que el mundo no parece

un cascarón de huevo; y pensar es posible.

Porque hay horas fáciles como una nube

en las que vivir no es un puño de sal terca, un guardar de azúcar arruinada;

y se puede llegar de puntillas

sin despertar a nadie;

se puede llegar sin regaños de luna o de distancia próxima,

sin reproches,

sin gritos de luz encendida desde la habitación nevada.

Horas en las que la vida, vivir,

llega como el aire de un abanico,

como un aire que ha pasado por una caída de agua

y le acerca al rostro un golpe de frescura, una atomización de silencios delgados.

Esta noche en la que comparto

mi diario con la vieja araña de la esquina, y que hoy

tampoco ella ha pescado la estrella de un insecto.

Esta noche quisiera decir cosas mejores.

Por ejemplo mesa. Por ejemplo silla

que a esta hora es más bella de humilde y resignada, como una señora que duerme;

y la mesa podría tener pájaros adentro llamando a otros pájaros mejores.

El color azul colina

con el que duerme mi esposo en la habitación de al lado

está saliendo bajo la puerta como un vapor de barco poderoso,

como el sopor que sobrevuela las negras lagunas, y un niño mira hecho nieblas también.

Sé que la vida merece su orilla propia, una vida propia

sonando como el granizo sobre la ventana dormida,

sobre el corazón afiebrado, sobre el corazón con luna y silencios solitarios,

como el sonido de una bicicleta que baja

por la calle sin mundo.

Como suena el otoño.

Como suena una niña que lleva una pelota.

Como el ruido de unos ojos que desean, que aman,

que se encuentran.

Ya lo he dicho.

La vida merece palabras que existan sólo para ella, al ser pensada,

y luego desvanezcan

como las imágenes de un sueño.

La vida merece muchos niños

y paisajes con ciervos y trenes desvelados

y delgadeces de agua dando voces

mientras baja por entre piedras y mujeres

que lavan ropa que ha soñado mucho, y está cansada.

Vivir merece

decir cosas mejores.

Índice

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• Derechos de autor
• Índice
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