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marie
À propos de ce livre
Voici quelques textes dont le seul leitmotiv n'est autre que la compréhension des relations aux proches.
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Informations
La corde à linge
Étendre la première machine de la journée, quand le soleil se fait doucettement apercevoir...
Comme la tête d’« un nouveau-né », en plein jour, pondre la vie, en plein air.
À la lumière la plus claire. Soleil (de mes rêves) avorté.
« Table à langer ».
Étendre mes idées décolorées, je suis lessivée à force de trouver du « mal » à « sortir » cette putain de table à repasser pour réchauffer au fer mes pensées.
Épinglée ma blessure l’est. Le fer resté collé n’aura pas remplacé d’un écusson doré ce « trou-accroc » de ma raison « mal-aimée ».
Rapiécer ma douce folie.
Raccommoder mes manques en débris...
Je ne me le dirais jamais assez :
Cycle menstruel détraqué.
Accrochée, décrochée, raccrochée à la corde, tel un saltimbanque, moi ai l’air ridicule, me suspends dans ma penderie..., sans cintre pour me soutenir.
Épingle serrant utérus mourant (..., tuant).
Expulsion. Cataplasmes d’éther. Courant d’air. Aération vaginale.
Désormais, cette « chose-épingle » insignifiante pour certains aura eu ses conséquences sur mon linge à laver.
Épingle en bois, gueule de bois.
Épingle en plastique, pince métallique.
Faire mousser, surtout laisser tremper : les taches partent plus vite.
Plus la peine (de mon cœur) à frotter des deux mains pour enlever cette tache de sang.
Quelle énergie !
Maintenant, « faut » que j’épingle mon sentiment de culpabilité, sans cela :
Fracture du bas ventre,
Lésion du plasma,
Aigreur du liquide amniotique.
Étendre la dernière machine de « sa » vie (Fœtus-mort-assassiné), comme en souvenir...
Oublier que j’oublie un peu chaque jour (lumière) de cette partie ; de « sa mémoire que j’ai faite évacuer de moi ».
Vide. Creux recreusé.
Sauter à l’élastique. Corde à sauter. Sauter en rappel..., en arrière... Laisser la corde traîner loin..., derrière (soi).
SOIT.
(Bistouri à métal froid. Gants chirurgicaux ayant défenestré, anesthésié paralysant nos deux parties).
Blouses blanches que mes yeux noirs ont photographiées sur une pellicule ratée...
Si étrangère à moi-même et étrange le fait que j’ai pu féconder...
Si drôle la vie, si triste je suis. Désolée aussi.
Élastique à cheveux ? cheveux d’ange, de bébé ?
Comment ai-je pu sous-estimer..., d’enfanter ? Porter la vie, pas comme les sous-vêtements... Soutien-gorge trop grand, string de pute mal assorti...
Tendre mon ventre tel un ballon gonflable...
Éclatement du miroir reflétant mon être-pitre !
Le souffle même de la vie.
Ouvrir « ses poumons », sans cri parce que déjà mort.
J’ai dé-trituré ses tous petits poumons.
Ai crié à sa place.
Étranger de mon corps, vas t’en...
Étranger à mon corps, t’en vas pas...
Quelle extraordinaire élasticité que le corps féminin a !
Quelle merveilleuse capacité !
Ai un peu peur de ne plus pouvoir.
Ce pouvoir fabuleux, ce « don » de la vie non pas pour soi...
SOIT.
Petit tas de linges à changer.
Sentir, ressentir encore la sève monter jusqu'à l’abandon de soi.
SOIT.
Peur de ne plus pouvoir parce..., qu’amochée ma cavité.
Chair de ma chair, de cet être qui fut si petitement « mien ».
M’étirer sur la corde, sans ne rien demander à personne.
Me dire toujours qu’il y en aura d’autres.
Que la vie est multiple quand la vie est riche d’amour.
Fil à retordre.
En attendant, je suis « souriante » en voyant le linge sécher, au gré du vent.
La corde à linge se détend, tout doucement.
Toute haute sur mes six ans, j’« aspirais » à peine à devenir maman et me rappelle avoir désiré tant tenir le rôle parfait de la mère choyant, allaitant, berçant son « unique » enfant. (Chéri ? Perdu ?).
À cet âge, je commençais à sauter gravement sur le sol (révolte prématurée ?), avais tracé à la craie ma marelle à moi, aussi maladroitement que je savais compter sur mes dix doigts.
SAUTE-MOUTON !
(Homme sauvage, Homme-Bête sans tête, Homme-Mouton ! Femme sautée ! Pauvre bergère !).
Sauter...
À la ligne.
Point à la ligne.
Pêcher à l’hameçon mort.
Point d’exclamation (Ah bon, je suis enceinte !). Point d’interrogation (Ah bon, comment « cela » se fait-il ?) !
Où en suis-je quand le pêcheur rejette à la mer sa proie déjà à moitié-morte ?
Mer Égée. Mer Adriatique. Mer Rouge.
Rouge le sang que j’ai versé à « sa » dernière minute. Ultime minute.
Il est temps de « panser » le dérèglement de ma « montre-femme » à l’heure...
Respirer l’iode.
Ode à la vie.
Aspirer le ressac, m’imprégner des embruns
jusqu'à en être « soûle » de bonheur...
Joindre mes mains. Me pardonner.
Sel marin.
Au gré du vent, j’attends patiemment, tel l’amateur...
Que la canne frétille, que mordent
Et se noient dans la Mer Morte, tous mes remords.
Fond de gorge de corail. Bouche sèche au réveil.
Au gré du vent, je sèche ce que j’ai secrètement gardé à l’abri de ma coque humide. Bateau coulé.
Coquille fertile.
Tout jeter à la mer.
(Candeur infantile).
Ça fait du bien d’essorer ce que me...
Table des matières
- Remerciements
- Indication
- Sommaire
- Chez la psy
- Au seuil de la porte
- &
- Chat soit l‘âme
- La corde à linge
- De chez Victor et Alphonse
- La tombe sans nom
- Zoé
- L’ennui fait répéter
- Solitude
- Au petit coin…, la rue…
- Justine
- L’âme d’un chien
- Temps écrit
- Un jour viendra
- Automate dans la foule
- Concert
- Page de copyright