Antología poética

Miguel Hernández, Rafael "El Fisgón" Barajas Durán, Waldo Leyva, Waldo Leyva

• Éditeur: Fondo de Cultura Económica
• Année: 2020
• ISBN:
  9786071668462
• Sujet: Literatura
• Sous-sujet: Poesía

Es una antología poética de la obra de Miguel Hernández que sintetiza los sentimientos que tiene un joven español, como lo fue el poeta, en medio de su país en guerra. El antólogo, el poeta cubano Waldo Leyva, articula tres ejes que nos guiarán a lo largo de esta selección: España, como nación integrada por personas de todas sus provincias, cada una aportando algo diferente; el pueblo que paga los costos de la guerra con la sangre de sus integrantes y, por último, la muerte como ese momento inevitable de todo ser humano.

RECOGED ESTA VOZ

I

Naciones de la tierra, patrias del mar, hermanos

del mundo y de la nada:

habitantes perdidos y lejanos,

más que del corazón, de la mirada.

Aquí tengo una voz enardecida,

aquí tengo una vida combatida y airada,

aquí tengo un rumor, aquí tengo una vida.

Abierto estoy, mirad, como una herida.

Hundido estoy, mirad, estoy hundido

en medio de mi pueblo y de sus males.

Herido voy, herido y malherido,

sangrando por trincheras y hospitales.

Hombres, mundos, naciones,

atended, escuchad mi sangrante sonido,

recoged mis latidos de quebranto

en vuestros espaciosos corazones,

porque yo empuño el alma cuando canto.

Cantando me defiendo

y defiendo mi pueblo cuando en mi pueblo imprimen

su herradura de pólvora y estruendo

los bárbaros del crimen.

Ésta es su obra, ésta:

pasan, arrasan como torbellinos,

y son ante su cólera funesta

armas los horizontes y muerte los caminos.

El llanto que por valles y balcones se vierte,

en las piedras diluvia y en las piedras trabaja,

y no hay espacio para tanta muerte,

y no hay madera para tanta caja.

Caravanas de cuerpos abatidos.

Todo vendajes, penas y pañuelos:

todos camillas donde a los heridos

se les quiebran las fuerzas y los vuelos.

Sangre, sangre por árboles y suelos,

sangre por aguas, sangre por paredes,

y un temor de que España se desplome

del peso de la sangre que moja entre sus redes

hasta el pan que se come.

Recoged este viento,

naciones, hombres, mundos,

que parte de las bocas de conmovido aliento

y de los hospitales moribundos.

Aplicad las orejas

a mi clamor de pueblo atropellado,

al ¡ay! de tantas madres, a las quejas

de tanto ser luciente que el luto ha devorado.

Los pechos que empujaban y herían las montañas,

vedlos desfallecidos sin leche ni hermosura,

y ved las blancas novias y las negras pestañas

caídas y sumidas en ...