Chien de fusil

Alexie Morin

• Éditeur: Le Quartanier
• Année: 2013
• ISBN:
  9782896980734
• Sujet: Literature
• Sous-sujet: Poetry

Nous voyons devant nous s'ouvrir les percées à travers les arbres, là où nos ennemis s'écorcheront la peau. Ils ne pourront rien contre nous tant que nous resterons cachés. Ou alors nous courrons. Cette forêt a déjà mangé des routes et des maisons, et nous sommes si légers. Elle nous absorbera. Nous n'avons besoin de rien, de presque rien. Nous avons dressé des listes: ce qu'il faudra apporter, ce que nous pourrons cueillir, planter ou tuer pour la viande, les objets à bâtir, à réparer, à brûler. L'arme est trouvée, elle repose à sa place. Il faudrait plus de temps qu'il en reste à nos vies pour nous venger complètement. Nous y renoncerons bientôt aussi.

Tactique

TROUÉE 1

Ce serait mortel de ne pas se réveiller – avec l’air qui le bouffe, les mots arrêtés, son respir rallume un peu son cœur mais toujours moins, finir charbon mi-bois mi-pierre – sous les fenêtres des ailes de mouches. Noires. Sa tasse de thé. Quelque chose pousse qui ressemble à des arbres.

Un chat est entré tout blanc avec un mulot, Vincent cligne des yeux, frissonne, pense à elle, le chat dépose le mulot sous la chaise, il regrette, ç’aurait été beau devenir un squelette, phalanges, phalangines enroulées autour de la tasse avec la forêt dedans.

Sa cigarette, ses doigts bleus, le filtre, c’est facile d’oublier avec ce froid, la porte ouverte, c’est facile d’oublier, il cherche l’air pour saluer l’animal mais non, reste suspendu, encore une seconde, pense à elle, douce, traînée, petite, cette raideur de son corps, il a bien failli cette fois, bien failli.

Le silence s’est fait tout seul, ce n’est même pas lui, il est descendu sur Vincent qui regarde la maison, les arbres, se concentre sur ses pieds froids dans ses bottes, réunit en lui la force de ne plus jamais parler plus jamais, que sa gorge devienne pour de bon une cheminée.

Il attend des mots qui dépassent la pensée, l’assaillent et forcent leur chemin hors de lui, loin, en paroles si importantes qu’il se laisserait démembrer, arracher les doigts, les dents, sinon ça ne vaut pas le coup.

Il attend quelque chose de fulgurant, il lui faudrait l’autorité de l’éclair, de la lumière qui tombe et le choisit, il attend en silence et à chaque battement de son cœur ça répète plus jamais, plus jamais, plus jamais.

TRAQUE 1

la tête renversée

les canines longues

un air bleu

de feuilles dentelles

de bleus patrons superposés

sur le ciel

quelque part tu t’es changé

en pierre le soleil t’use

la forêt s’ouvre

sur une fausse clairière

pas d’arbres

des ornières béantes

on les entend grésiller

je me retourne pour surprendre

un de tes gestes

tu ne bouges pas

je n’aurais qu’à disparaître

pour que tu disparaisses

il faut creuser encore

pour atteindre le vrai noir

tu le connais

celui dont on ne revient pas

TROUÉE 2

Nous remplissons un sac avec des vêtements chauds, du fil à pêche, des hameçons et ...